Back to Blood

Smith — zimperlich? — ehrfürchtig? — am Altar des Teufels? — eine Dollarnote in die SPALTE von »Natashas« ARSCH , und BEAT klong klong BEAT klong klong BEAT klong klong TODO el MUNDO hat DOL lars FÜR die SPALTE von »Natashas« ARSCH . Das WECHSELGELD der KELL nerin, alles Ein- DOLLAR -Noten … für die SPALTE im ARSCH eines HÜBSCHEN Mädchens oder für MEIN Tablett. Jeder Mann mit dem BEAT Privileg eines Platzes klong am Bühnenrand fühlt sich durch seine EHRE verpflichtet einen Dollarschein klong in die SPALTE klong ihres ARSCHS zu stecken, und ruck, zuck ist die GES amte SPALTE voll GESTOPFT mit DOL lar NOT en, und immer mehr werden reingesteckt BEAT und stopfen die anderen klong Scheine noch tiefer in die klong Spalte … bis das BEAT hübsche Mädchen aussieht klong als schaute aus ihrer SPALTE in ihrem Hintern ein großer grüner Pfauenschwanz. BEAT klong BEAT —
    Als die Musik verstummte, schaute »Natasha« John Smith in die Augen … fixierte ihn mit ihren Augen … immer noch auf Händen und Knien, direkt vor ihm … die herunterhängenden nackten Brüste praktisch in seinem Gesicht … und zwinkerte . Dann stand sie auf und ging zurück in die Kulissen, wobei sie sich noch zweimal umdrehte und ihm zuzwinkerte. Ihre Haltung war bestechend, ihr Gang der einer Königin, nicht zu schnell und nicht zu langsam … das Abbild einer damenhaften jungen Frau, wenn sie nicht splitternackt gewesen wäre und ein promiskuitiver Haufen Dollarscheine IN DER SPALTE IHRES ARSCHS gesteckt hätte. Nicht einmal griff sie nach hinten, um ihn herauszuziehen oder sonst wie anzudeuten, dass er überhaupt existierte. Warum sollte sie ihre Würde aufs Spiel setzen? Als sie die Bühne zur Hälfte durchschritten hatte, begannen die Scheine von selbst herauszufallen. Aber warum sollte sie zurückblicken auf die geldgrüne Schleppe, die hinter ihr zu Boden fiel? Sofort erschienen zwei kleine Männer mit Besen und Schaufel, Mexikaner, soweit Nestor das beurteilen konnte, und kehrten die Dollarscheine auf, darunter viele, die die Männer in ihrer Verzweiflung einfach in ihre Richtung geworfen hatten, weil sie es nicht mehr geschafft hatten, sie in die Spalte zu stecken.
    John Smiths blasses Gesicht war jetzt rot. War er verlegen? War er erregt? Nestor hatte keine Ahnung. Blasse wohlerzogene americanos wie John Smith konnte er nicht einschätzen. Was ihn anging, er war zu tief unten im Tal der Tränen, als dass ihn flatternde Geldfahnen in den ARSCHSPALTEN von Huren aufheizen würden. Und das waren sie, jede Einzelne von ihnen, HUREN .
    — BEAT klong BEAT klong BEAT klong BEAT klong BEAT klong.
    Nestor schaute sie kaum an. Er musterte die Männer, die noch vor der Bühne standen. Gleich hinter dieser Gruppe — was ist mit dem da? Nestor starrte zu einem stämmigen Mann, dessen schwarzes Hemd zur Hälfte aufgeknöpft war, damit man auch ja seine breite behaarte Brust sehen konnte. Er hatte keinen großartigen Schnurrbart … nur einen Zottelbart, der kaum über die Mundwinkel hinausreichte … aber das aufgeknöpfte schwarze Hemd und die große schmuddelige Brustmatte erinnerten Nestor sofort an das Foto von Igor, das er von den Miami-Dade-Cops bekommen hatte. Er kannte das Foto in- und auswendig … das schwarze Hemd, die behaarte Brust, sogar die tiefen Falten links und rechts von der Nase, die am Mund vorbeiführten und sich dann in seinen Backen verloren … der verzerrte Mund, der wahrscheinlich cool wirken sollte.
    Er beugte sich zu John Smith vor. »Vielleicht sehe ich ja Gespenster. Der Typ da hat zwar einen recht mickrigen Schnurrbart, aber ich könnte schwören, das ist Igor!«
    Er drehte sich wieder um, um ihn John Smith zu zeigen, aber — mierda! — der Mann war verschwunden.
    Ohoo! Eine Schar spärlich bekleideter Mädchen machte sich über sie her. Als Erstes griff sich eine Blondine John Smith — bestand das ganze Universum aus Blondinen? Sie trug einen sehr kurzen Jeansrock mit einem Oberteil wie das einer Latzhose … Träger aus Jeansstoff über den Schultern … nur dass sie darunter nichts trug und ihre Brüste an den Seiten herausquollen. Man konnte die untere Wölbung ihrer Brüste sehen. Der Rock sah aus wie — ein Zupfer! — und weg ist das Ding! … und liegt als winziger Stoffhaufen auf dem Boden. Sie begrüßte John Smith — indem sie ihm an der Innenseite fest den Oberschenkel drückte, anzüglich lächelte und sagte, »Hi! Ich heiße Belinka. Amüsierst du dich?«
    Wo war der Bursche hin?