Der Eiserne Rat

Maske hangelte Ori sich an den Zeichen vorwärts, aus der Vergangenheit in die Gegenwart, folgte Spiral Jacobs auf dessen weit geschwungener, guillochierten Spirale durch das geteilte New Crobuzon.
    Jacobs bewegte sich ohne Schwierigkeiten zwischen der Stadt des Kollektivs und der des Parlaments hin und her, genau wie Ori als Toro. Die Spirale wuchs in immer wieder neuen Schlingen und Windungen der Stadtmitte entgegen. Toro wanderte nachts, in einem Mantel aus den Schatten, die der Helm an sich band. Vierzehn Tage nachdem das Kollektiv unter dem Getöse der Komitees für Verteidigung und Allokation aus der Taufe gehoben worden war, kam Ori, unerkannt unter seinem Stierhelm, durch Syriac und fand Spiral Jacobs.
    Der alte Mann schlurfte einher, sein Bündel Kreiden und Stifte in der Hand. Toro folgte ihm in eine von Beton überschattete Gasse. Der alte Trebegänger malte bedächtig eine weitere seiner unzähligen Spiralen.
    Er hatte nicht den Blick gehoben, nuschelte nur etwas wie: »Hallo, Jungchen, hallo. Früher ein Läufer und jetzt Raravis? Dann bist du also davongekommen? Fein, fein, Jungchen.« Das hermetische Metall des Helms vermochte ihn nicht zu verwirren, er wusste, mit wem er redete.
    »Es war ein Fiasko«, sagte Ori. Und hasste sich für seinen weinerlichen Ton. »Wir haben nichts bewirkt. Die Dinge haben sich anders entwickelt …«
    »Nach Wunsch.«
    »Wie bitte?«
    »Entwickelt. Die Dinge haben sich entwickelt. Nach Wunsch.«
    Er glaubte, er redete sich ein, der geistige Verfall des Alten spräche aus ihm, dass seine Worte nichts zu bedeuten hätten, trotzdem spürte er Angst in sich Wurzel schlagen. Und wachsen, bei öffentlichen Versammlungen in Murkside, Echomire und Dog Fenn.
    In Stiermaske machte er sich erneut auf die Suche nach Jacobs. Er brauchte zwei Tage, um ihn zu finden.
     

     
    »Was hast du damit gemeint?«, hatte er gefragt. Sie waren in Sheck, unter dem Ziegelbau der Outer Crow Station, wohin die Kringel aus Farbe ihn geführt hatten. »Was hast du damit gemeint, die Dinge haben sich nach Wunsch entwickelt?«
    Natürlich schmerzte ihn die Wahrheit, aber schlimmer noch, er war nicht überrascht.
    »Bildest du dir ein, du wärst der Einzige, Jungchen?«, sagte Spiral Jacobs. »Ich habe überall Andeutungen gemacht. Bei dir sind sie auf fruchtbaren Boden gefallen. Gut gemacht, Sohn.«
    »Was hast du gewollt?«, fragte Ori mit Toros gutturaler Stimme, dabei kannte er die Antwort. Chaos. Jacobs wollte Chaos. »Wer bist du? Weshalb hast du das Kollektiv geschaffen?« Jacobs schaute ihn an, mit einem Blick voller – Ori brauchte einige Sekunden, um es zu erkennen – Verachtung.
    »Geh weg, Junge«, sagte der alte Streuner. »So etwas erschafft man nicht. Ich bin das nicht gewesen. Ich hatte anderes zu tun. Und was du getan hast – Kinkerlitzchen. Geh.«
    Ori fühlte sich benommen, dann gedemütigt. Alles, was die Toroaner getan hatten, war Nebensache gewesen. Toro, Baron, seine Kameraden – er durchschaute nicht, für was sie benutzt worden waren, aber benutzt worden waren sie. Seine Brust wurde eng. Er konnte nicht atmen.
    Ohne Zorn, er empfand im Gegenteil eine große innere Ruhe, wurde ihm klar, dass er Jacobs töten musste. Als Vergeltung, zum Schutz seiner Stadt – er wusste es nicht genau. Er trat näher an ihn heran. Er hob eine Armbrustpistole. Der alte Mann rührte sich nicht. Ori zielte auf sein linkes Auge. Der alte Mann rührte sich nicht.
    Ori drückte ab, und der Bolzen fuhr durch die Luft mit dem Geräusch reißender Seide, und Spiral Jacobs rührte sich nicht und schaute ihn an aus zwei unversehrten Augen. Der Bolzen steckte in der Mauer. Ori zog einen Bündelrevolver. Eine nach der anderen trafen die Kugeln, die er auf Spiral Jacobs abfeuerte, den Boden oder die Mauer. Keine ritzte auch nur seine Haut. Ori steckte den Revolver ein und schlug nach dem Kopf des alten Mannes, und obwohl dieser sich nicht bewegte, traf seine Faust nur Luft.
    Wut packte ihn. Buchstäblich wie ein Stier ging er auf den hinterhältigen Finassierer los, der ihn zu Toro geführt hatte, ihm geholfen hatte, ihn dazu gebracht hatte zu töten. Mit aller Kraft seines Zorns und der zusätzlichen Stärke des magischen Helms warf er sich gegen ihn, rammte die Hörner gegen seinen Leib – und der alte Mann rührte sich nicht.
    Ori konnte Spiral Jacobs nicht verletzen. Er versuchte es wieder. Er konnte ihn nicht verletzen.
    Seine Wut schlug um in Verzweiflung, und sogar die Kollektivisten, die Miliz,