Der Krake

betrat das beengte FSRC-Büro. »Wo ist Baron? Der Mistkerl geht nicht ans Telefon. Was machen Sie?« Er schrieb Notizen an seinem Computer. »Vardy, Sie lesen Lolcats?« Sie lugte über den Rand seines Monitors. Er sah sie ohne eine Spur von Wärme im Blick an. »Icanhaskrakenback?«, spottete sie. »Neeeeeiiiiin! Die nehmens mir meins Krake weg!«
    »Sie sollten hier drin nicht rauchen.«
    »Und trotzdem ... nicht wahr?«, konterte sie. »Ja, trotzdem, verdammt.« Sie nahm einen Zug. Er musterte sie mit gelassener Abneigung. »Was ist nur aus der Welt geworden, hm?«, sagte sie.
    »Gute Frage.«
    Collingswood wählte wieder und wieder Barons Nummer und verlangte per Sprachnachricht, dass er sie umgehend zurückrief. »Irgendwas rausgefunden?«, fragte sie dann. »Vielleicht, wer hinter dem fischigen Diebstahl steckt?«
    Vardy zuckte die Achseln. Er hatte sich in einen der geheimen Chatrooms eingeloggt, in denen sich die magisch und kultisch Bewanderten trafen. Er tippte und schaute. Collingswood schwieg. Blieb exakt, wo sie war. Es gelang ihm nicht, sie zu ignorieren. »Es gibt eine Menge Gerede«, sagte er schließlich. »Gerüchte über das Tattoo. Und da sind Leute, die ich nie zuvor gesehen habe. Benutzernamen, die ich nicht kenne. Gemurmel über Grisamentum.« Nachdenklich sah er sie an. »Gemurmel darüber, dass seit seinem Tod alles verkehrt läuft. Kein Gegengewicht mehr.«
    »Ist das Tattoo immer noch nicht auf dem Radar aufgetaucht?«
    »Kann man nicht sagen. Er ist überall auf dem verdammten Radar, aber das ist nur eine andere Version des gleichen Problems. Ich kann ihn nicht finden. Nach allem, was ich herausfinden konnte, hat er ... nennen wir sie Subunternehmer? Freiberufler? Jedenfalls hat er Leute auf Billy Harrow und seinen Kumpel, diesen Dissidenten der Krakenisten, angesetzt.«
    »Billy, Billy, du kleiner Herzensbrecher.« Collingswood klapperte mit den Fingernägeln auf dem Tisch. Auf jedem Nagel prangte ein winziges Bild.
    »Wie es aussieht, ist momentan alles möglich«, sagte Vardy. »Was uns auch nicht viel hilft. Und hinter all dem ... ich weiß nicht ... da ist immer noch all das ...« Er machte ausholende, aber vage Gesten. »Irgendwas Aufregendes.« Und er klang in der Tat aufgeregt. »Etwas Großes, etwas mächtig, mächtig Großes. In dieser speziellen Aufregung verbirgt sich Vitalität. Und alles passiert immer schneller.«
    »Schön und gut. Bevor Sie jetzt wieder in Ihre Voodoo-Trance verfallen« - Collingswood legte eine Fotokopie vor ihm auf den Tisch -, »sehen Sie sich das an.«
    »Was ist das?« Er beugte sich über die auseinandergefaltete Botschaft. Las, was auf dem Blatt stand. »Was ist das?«, fragte er gedehnt.
    »Ein ganzer Haufen Papierflieger. Chaotisch in der ganzen Umgebung verteilt. Was ist das? Fällt Ihnen was dazu ein?«
    Vardy sagte nichts, aber er musterte die winzige Schrift eingehend.
    Und draußen, in einem der zahllosen finsteren Teile der Stadt, hatte einer der Flieger sein Zielobjekt entdeckt. Er sah, er folgte, er näherte sich den zwei Männern, die stumm und eilenden Schritts über Gehwege am Kanal wanderten, in irgendeiner bedeutungslosen Gegend. Er kreiste; er verglich; er war endlich sicher; er zielte; er schoss los.
    »Was halten Sie von dem Gerede der Londonmantiker?«, fragte Billy. »Was die gesehen haben. Kommt mir nicht so vor, als hätten wir irgendwas Neues erfahren.«
    Dane zuckte mit den Schultern. »Sie haben sie gehört, genau wie ich.«
    »Wie ich schon sagte, nichts Neues.«
    »Sie waren diejenigen, die es zuerst erkannt haben. Wir mussten es versuchen.«
    »Aber was fangen wir jetzt damit an?«
    »Wir fangen gar nichts damit an. Womit überhaupt? Ich werde Ihnen mal was erzählen.«
    Danes Großvater, so berichtete er, hatte viele, schwere Kämpfe durchgestanden. Als der Zweite Weltkrieg endete, endeten die großen, religiösen Konflikte Londons nicht mit ihm, und die Kirche des Krakengottes war in grausame Kämpfe mit den Anhängern Leviathans verwickelt gewesen. Fischbeinhaken gegen ledrige Tentakelpeitschen, bis Parnell senior das Watt von Essex überfiel und Leviathans Vikar auf Erden tötete. Als er gefunden wurde, war seine Leiche voller Schiffshalter, ebenfalls tot, die wie fischige Pestbeulen an seinem Leib hingen.
    Mit diesem Geleier, diesen Geschichten, die irgendwie zu Kneipenanekdoten mutierten, vorgetragen im Tonfall eines liebenswerten, trunkenen Dummschwätzers, kam Dane einem Glaubensbekenntnis näher als zu jedem