Der Krake

mit ihm.«
    Sie legte den Füllhalter auf das Papier. Dane trat näher, zielte aber immer noch mit der Harpune auf sie. Byrne schrieb. Dabei blickte sie Dane beständig in die Augen.
    Hallo, schrieb sie. Es war die gleiche Schrift wie auf dem Papierflieger, klein, kringelig und dunkelgrau. Lange her.
    »Fragen Sie ihn, was Sie wollen«, sagte Byrne.
    »Wo ist er?«, fragte Billy.
    »Es ist seine Schrift«, sagte Dane.
    »Das ist kein Beweis«, wandte Billy ein.
    »Wo bist du?«, fragte Dane. Das Papier.
    Nahe, schrieb Byrne, ohne hinzusehen.
    Billy blinzelte in Anbetracht dieser neuen Sache, dieser Fernschriftkunsterei. »Das beweist gar nichts«, flüsterte er Dane zu.
    »Hab gehört, du wärest tot«, sagte Dane. Dem folgte kein Schreiben. »Als wir das letzte Mal hier waren, hast du mich gefragt, ob ich für dich arbeiten will, weißt du noch?«
    J.
    »Ich habe gesagt, dass ich das nicht will, nicht kann, und ich habe dir eine Frage gestellt, erinnerst du dich? Weißt du noch, was ich gesagt habe? Was ich als Letztes gesagt habe, bevor ich gegangen bin?«
    Byrnes Hand verharrte über dem Papier. Dann schrieb sie.
    Du hast gesagt, du würdest die Kirche nie verlassen, schrieb sie. Du hast gesagt: »Ich weiß, wer mich geschaffen hat. Weißt du, wer dich geschaffen hat?«
    »Er ist es«, sagte Dane leise zu Billy. »Niemand außer ihm hat davon gewusst.« Die Stadt durchbrach die einsetzende Stille mit dem Husten eines Autos, beinahe, als wäre ihr unbehaglich zumute.
    Was hat dich aus der Kirche vertrieben?, schrieb Byrne.
    »Theologische Differenzen«, antwortete Dane.
    Du willst deinen Kraken.
    »Tot, vergammelt und ruiniert?«, sagte Dane. »Warum denkst du, dass ich ihn will?«
    Weil du nicht das Tattoo bist.
    »Wie, genau, sieht Ihr Angebot aus?«, fragte Billy. Dane starrte ihn an.
    Wir können ihn finden, schrieb Byrne, den Blick beständig nach oben gewandt. Sie starrte den Wust an Sternen an, die sich über den Himmel verteilten, als wären sie einfach dort verstreut worden. Wer immer ihn hat, hat Pläne für ihn. Niemand entwendet so ein Ding, ohne Pläne dafür zu haben. Das ist nicht gut.
    Harrow, Sie wissen mehr, als Sie wissen, schrieb sie. Dann zeichnete sie einen Pfeil, der auf ihn deutete. Wo immer er war, Grisamentum schmachtete nach Billys schleierhaft-prophetischen Einsichten.
    »Wir müssen darüber nachdenken, Billy«, sagte Dane.
    »Tja, er ist nicht das Tattoo«, murmelte Billy. »Ich habe da eine Regel: Ich ziehe jeden, der nicht versucht, mich umzubringen, jedem vor, der es versucht. In dem Punkt bin ich ein bisschen seltsam. Aber ...«
    »Aber was?«
    »Es gibt einfach zu viel, was wir nicht wissen.« Dane zögerte, nickte dann. »Morgen treffen wir Wati. Lassen Sie uns mit ihm darüber reden. Vielleicht hat er Neuigkeiten für uns - Sie wissen ja, dass er Nachforschungen anstellt.« Plötzlich und lebhaft war Billy so zumute, als wäre er unter Wasser.
    »Grisamentum«, sagte Dane. »Wir müssen darüber nachdenken.«
    »Wirklich?«, fragte Byrne, wandte den Blick vom Himmel ab und ihm zu, während ihre Hand schrieb: Schließt euch uns an. Jetzt.
    »Bei allem Respekt, wärest du an unserer Stelle, würdest du das Gleiche tun. Wir sind auf derselben Seite, wir müssen nur erst nachdenken.«
    Byrnes Hand bewegte sich über das Papier, aber es kam keine Tinte aus dem Füller. Sie schürzte die Lippen und versuchte es noch einmal. Schließlich schrieb sie etwas und las es. Dann zog sie einen neuen Stift hervor, schrieb in einer anderen Schrift die Adresse eines Postfachs nieder und gab sie Dane.
    »Geben Sie uns Bescheid«, sagte sie. »Aber bald, Dane, anderenfalls müssen wir annehmen, dass Sie nicht dabei sind. Die Zeit läuft ab. Sehen Sie sich den Scheißmond an.« Billy musterte die Sichel. Mit ihren Kratern wirkte sie wie von Würmern angenagt. »Etwas kommt.«

38
    In dieser Nacht hatte Billy endlich wieder einen Traum. Er hatte bereits ein vage schlechtes Gewissen entwickelt, weil die oneiroiden Erkenntnisse in letzter Zeit ausgeblieben waren. Aber nun endlich hatte er einen Traum, der diesen Namen verdiente, der mehr war als bloß ein vages Gefühl von schmeichelnder Dunkelheit, Kühle, von Schimmern, Schwere, Stasis und einem chemischen Gestank, das sonst bei Nacht seinen Kopf auszufüllen pflegte.
    Er war in einer Stadt. In einer Stadt, und er rannte Gebäude hinauf und über sie hinweg, sprang mit einem Satz über hohe Häuser und machte Schwimmbewegungen, um die klare Luft