Der Krake

empor.
    Billy hatte sich unter den Eingeweiden der Stadt stets aufgerissene Erde, Wurzeln und Rohre, die er nicht zu sehen bekommen sollte, vorgestellt. Er hatte angenommen, Fitch würde Kabel, Würmer und Rohrleitungen offen legen, um in ihnen zu lesen. Der allzu buchstäbliche Ablauf dieses Kunstertricks schockierte ihn.
    Fitch murmelte etwas, stocherte mit den Fingern in der Sauerei herum, sanft wie ein Pianist, bewegte zart die faserigen Schläuche, untersuchte die Freiräume zwischen den einzelnen Schlingen der inneren Organe von London und blickte auf, als spiegelten sie etwas am Himmel. »Schau, schau«, sagte er. »Schau, schau, schau. Seht ihr es? Versteht ihr jetzt, was wir gesagt haben? Es ist inzwischen immer das Gleiche.« Er zeichnete Figuren in den Innereienhaufen. »Seht hin.« Das Gedärm bewegte sich. »Alles endet. Etwas kommt. Der Krake.« Billy und Dane starrten ihn an. War das neu? Der Krake? »Und seht. Feuer.
    Ständig Feuer. Der Krake und all diese Gläser. Dann Flammen.« Die Gedärme wurden grau, zerflossen und vermischten sich miteinander.
    »Fitch, wir brauchen Einzelheiten«, sagte Dane. »Wir müssen genau wissen, was du siehst ...« Aber es war unmöglich, Fitchs Wortflut einzudämmen oder gar zu dirigieren.
    »Feuer frisst alles«, sagte er. »Und der Krake bewegt sich, und das Feuer frisst alles. Das Glas entzündet sich und geht auf in einer Wolke aus Sand. Und alles schwindet.« Die nässenden Gedärme vereinten sich zu einem schauerlichen Haufen und wurden zu Zement. »Alles schwindet. Nicht nur das, was da ist. Sein Brennen ungeschehen. Die Welt geht mit ihm, der Himmel, das Wasser und die Stadt. London vergeht. Und es vergeht und ist nun von jeher vergangen. Alles.«
    »So sollte das nicht laufen«, flüsterte Dane. Das war nicht das von ihm ersehnte teuthische Ende.
    »Alles«, sagte Fitch, »ist fort. Für immer. Und seit immer. Im Feuer.«
    Seine Finger kamen auf dem Haufen zur Ruhe, der nun aus emporgesprudeltem, sich setzendem Beton bestand. Er blickte auf. Billys Herzschlag hatte im Einklang mit der Tonhöhe von Fitchs Worten beschleunigt.
    »Alles endet«, verkündete Fitch. »Und all die anderen Unwägbarkeiten, die da sein sollten, um es auszufechten, trocknen aus, eine nach der anderen.« Er schloss die Augen. »Der Krake brennt, und die Gläser und der Tank brennen, und dann brennt alles, und dann wird nie wieder etwas sein.«

34
    Kath Collingswood stand in einem fensterlosen Lagerraum, gleichsam ein vergessenes Puppenstubenherz von Neasden Station. Baron beobachtete sie durch die mit Drahtgeflecht verstärkte Glastür. Er hatte Collingswood schon früher dabei zugesehen, bei ihrem selbst gestrickten Ritual. Vardy stand mit verschränkten Armen hinter ihm und verfolgte die Vorgänge über Barons Schulter hinweg.
    Der Raum war staubig. Collingswood hielt die Gegenwart dieser ausgetrockneten Abfälle der Zeit für wirkmächtig, doch sicher konnte sie nicht sein. Sie versuchte so viele Begleitumstände ihres nonchalanten ersten Erfolgs zu wiederholen, wie sie nur konnte, wohl wissend, dass jeder einzelne ein Muster puren Aberglaubens sein mochte und sie eine Art skinnersche Ratte. Folglich stand jedoch der Stapel leerer Kartons in der Ecke noch genauso da wie schon seit Monaten. Als Baron versehentlich einen angestoßen und den Aufbau des Stapels verändert hatte, hatte sie ihn zusammengestaucht und anschließend Minuten mit dem Versuch zugebracht, den Stapel wieder so herzurichten, wie er vorher ausgesehen hatte, nur für den Fall, dass in seinen Winkeln und Kanten eine Nuance der Macht verborgen war.
    »Wati wird hier nicht auftauchen«, hatte sie zu Baron gesagt. »Nicht einmal, wenn er könnte.« Im Revier gab es Schutzbanne, die dafür sorgten, dass Figuren und Spielzeuge keine Anhalter aufnahmen. »Wir müssen ihn da suchen, wo er lebt.« Nicht in den Statuen, das waren nur Augenblicke des Innehaltens. Wati lebte in einer der unendlichen Iterationen des Äthers.
    In der Mitte des von Neonröhren beleuchteten Raums befand sich ein Haufen magischer Hilfsmittel: eine Kohlenpfanne, in der ein chemisch-buntes Feuer brannte; ein Hocker, auf dem Flaschen voller Blut standen; Worte in alten Sprachen auf besonderem Papier. Um den Haufen herum standen drei alte Fernseher, eingestöpselt und eingeschaltet, und bestrahlten ihn mit statischem Rauschen.
    »Jetzt«, sagte Baron leutselig zu Vardy, »kommen die PCVs.«
    Collingswood ließ Blut in das Feuer tropfen. Leerte kleine