Der Krake

Urnen mit Asche hinein. Es flammte auf. Sie fügte Papiere hinzu. Die Flammen änderten die Farbe.
    Das fluoreszierende Licht dämpfte die optischen Effekte der Beschwörung und gab Schatten nur wenig Raum, sich zu sammeln oder zu verbergen, aber die Schatten schafften es doch. Flecken wie von schmutziger Luft wogten auf. Collingswood murmelte. Sie drückte auf den Knopf einer Fernbedienung, und die Fernseher spielten dem Feuer ausgelutschte Videos vor. Der Ton war leise, aber hörbar - Fetzen von Titelmelodien, Jump-Cut-Schnitte, knurrende Menschen.
    »Officers«, sagte Collingswood. »Die Pflicht ruft.« Die wogenden Etwasse ringelten sich murmelnd um das auflebende Feuer. Lass es, hörte sie einen flüstern.
    Collingswood warf zwei Videos in die Kohlenpfanne. Sie gingen in Rauch auf, der sich zusammenballte, und die Finsternis tauchte durch ihn hindurch. Da war ein Zischen, das von Behagen zu künden schien. Sie drehte die Fernseher auf. Sie fingen an zu brüllen. Vardy schüttelte den Kopf.
    »Denken Sie, was Sie wollen«, sagte Baron. »Es war schon verdammt schlau von ihr, sich so etwas auszudenken.«
    »Dass ihr weitergezogen seid«, sagte Collingswood zu den murrenden Nichtsen, »heißt nicht, dass ihr nicht mehr im Dienst seid.« Sie schnatterten die harten Männer mit den aus der Mode gekommenen Frisuren an, die Verfolgungsjagden und die Faustkämpfe auf den Bildschirmen. Collingswood warf noch ein Video ins Feuer, dazu ein paar Taschenbücher. Die Schatten schmachteten.
    PCVs hatte Baron die Präsenzen genannt, die sie beschwor - Police Constables, Verstorben.
    Es gibt Tausende von Möglichkeiten, in den Äther einzuziehen, doch dieses Zwischenreich bleibt immer das, was es ist; und Gespenster, Geister, die Seelen von Klarträumern drängen sich durcheinander in einer komplexen, asomatischen Ökologie. Wer sollte besser an Wati herankommen können, an diesen körperlosen Umstürzler, als geisterhafte Gesetzeskräfte?
    »Kommt schon, Constables«, sagte Collingswood. »Ich würde ja sagen, ihr lebt für diesen Mist, aber das wäre ein bisschen geschmacklos.«
    Sie schob die Fernsehgeräte näher an die Flammen heran. Die Schattenpolizisten kreisten über dem Feuer und bellten wie spektrale Seehunde.
    Eine Kakophonie sich überlappender alter Sendungen. Die Glasfronten der Geräte wurden schwarz, und dann zersprang erst eine und gleich darauf in rascher Folge die beiden anderen, und die Fernseher stellten die Übertragung ein. Rauch wogte aus ihren Lüftungsöffnungen, nur um sich gleich wieder zurückzuziehen unter dem Druck der PCVs, die die Hitze in den Geräten beständig quasselnd erstickten.
    Auf Augstraß. Ein Knurren in der plötzlichen Stille im Raum.
    Als ich Augstraß lange ritten.
    Lass es, hörte Collingswood. Nabend, nabend allsammen. Erisn Kifi, Sarge, is die Treppe runnerfalln, als ich eben bin auf Hauptstraß vorbeischritten.
    »In Ordnung«, sagte sie. »PC Smith, PC Brown und PC Jones. Sie drei sind Helden. Sie alle haben der Truppe das ultimative Opfer erbracht. In Ausübung Ihrer Pflicht.« Die schmutzigen Rauchgeister erbebten, schwanden außer Sicht, kehrten zurück und warteten voller Stolz. »Nun bekommen Sie die Chance«, fuhr Collingswood fort, »es noch einmal zu tun. Noch einmal für die Pension zu arbeiten, die Sie nie erhalten haben, nicht wahr?« Sie hob eine dicke Akte an.
    »Hier drin sind alle Informationen, die wir bisher zu diesem Fall haben sammeln können. Was wir brauchen, ist ein bestimmter böser Junge namens Wati. Irrlichtert ziemlich rum, dieser Wati. Wir brauchen ihn gefügig.«
    Wati wati?, sagte eine Stimme im Rauch. Hört sich an wien Kifi, hört sich an wiene schwitzende Niggermöse?
    »Ein halber Mohr«, sagte Collingswood. Niggerschlampe, hörte sie. Die Fotze kassier ich. Sie warf die Akte ins Feuer. Macht mir Ehre. Wird mir 'n Vergnün sein.
    Die Geisterdinger machten Ah -Geräusche, beinahe, als stiegen sie in ein heißes Bad. Sie wühlten ätherischen Schaum auf, der Collingswoods Haut zum Jucken brachte.
    Geister, dachte sie. Schön wär's.
    Es war ein Schwindel, dessen übertölpelte Opfer ihn selbst hervorbrachten. Die Dinge, die Collingswood geschaffen hatte, bestanden aus vagen, aber von machtvollem Stolz geprägten Erinnerungen an Kantinengeplänkel, an geschnappte Übeltäter, an freche kleine Fotzen, die in ihre Schranken gewiesen wurden, an verrauchte Büroräume und schmutzige, elende und ehrbare Tode. Wenige Augenblicke zuvor hatten sie gar