Die Enden der Parabel

wie auf einem amerikanischen Autofriedhof der Friedenszeit auch, zusammengepreßt zu seltsamen, braunen Saturday-Evening-Post-Gesichtern, nur daß sie hier nicht ganz so heimelig aussehen, sondern vielmehr ausgesprochen unheimlich ... ja, es ist die Post vom Samstag abend, ganz genau: es sind die Gesichter jener Boten im Dreispitz, die über lange Landstraßen geritten kommen, zu uns hinter den Ulmen, Berkshire-Legenden, Reisende, verirrt am Rand des Abends. Sie bringen eine Nachricht. Und sie entfälteln sich, wenn man sie lange genug betrachtet. Ihre Gesichter glätten sich zu zeitlosen Masken, die ihre Bedeutung offen tragen, unmittelbar auf der Oberfläche.
    Es dauert eine Stunde, bis er Säures Keller gefunden hat. Aber der ist dunkel und leer. Slothrop geht hinein, schaltet das Licht an. Sieht aus, als hätte hier 'ne Razzia oder ein Bandenkrieg gewütet: die Druckerpresse ist verschwunden, Kleidungsstücke liegen überall verstreut, sehr eigenartige Kleidungsstücke noch dazu, ein Anzug aus Korbgeflecht zum Beispiel, ein gelber Anzug aus Korbgeflecht, mit Scharnieren an Schultern, Ellenbogen, Knien und Leisten ... oh, hmm, tja, Slothrop veranstaltet eine rasche Razzia auf eigene Faust, späht in Schuhe hinein, die sich, zumindest einige, nicht als regelrechte Schuhe, sondern als Fußhandschuhe mit einzeln eingearbeiteten Zehen entpuppen, die aber nicht genäht, sondern gegossen sind, aus irgend so 'nem unerfreulich buntscheckigen Harz, ähnlich dem, das für Bowling-Kugeln verwendet wird ... sucht hinter Tapetenfetzen, die sich von der Mauer schälen, oben in der aufgerollten Jalousie, zwischen den Schraffuren zweier falscher Reichsmark-Noten, die die Plünderer übersehen haben -sucht eine Viertelstunde lang, aber findet nichts ... während ihn das weiße Ding dort auf dem Tisch die ganze Zeit lang aus seinen starrenden Schatten heraus beobachtet. Er fühlt den Blick, bevor er es endlich ortet: eine Schachfigur, fünf Zentimeter hoch, ein weißer Springer aus Kunststoff - und wartet nur, bis Slothrop merkt, um welchen Kunststoff es sich dabei handelt!
    Der Kopf des Pferdes ist ein Schädel, dessen Augenhöhlen tief in das Postament hinunterreichen. In einer von ihnen steckt ein eng zusammengerolltes Stück Zigarettenpapier mit einer Nachricht von Säure: "Raketenmensch! Der Springer bittet mich, dir dies zu geben, sein Symbol. Bewahre es - auf daß er dich erkenne. Mich findest du Jacobistraße 12, 3erHof, Nummer7. AsB/4, Me. I?" Nun war "As B/4" die alte Unterschrift von John Dillinger, mit der er sagte, daß er noch ganz der Alte war. In der Zone benutzt sie in diesem Sommer jedermann: sie ist ein Zeichen, wes Geistes Kind man ist...
    Säure hat eine Skizze beigefügt, die den Weg zu seinem Domizil weist. Es liegt ein ziemliches Stück weit im britischen Sektor. Stöhnend krebst Slothrop zurück in Dreck und frühen Morgen. Auf der Höhe des Brandenburger Tors beginnt es wieder zu nieseln. Trümmer vom Tor liegen noch auf der Straße verstreut -angerissen von Bombensplittern ragt es in den regnerischen Himmel, kolossal, verstört in seinem Schweigen, während er an der Schmalseite vorübertrottet, der Streitwagen glänzend wie Kohle, zerrieben und stumm, wir schreiben das dreißigste Jahrhundert und Großmaul Rocketman ist gerade hier gelandet, um einen Rundgang durch die Ruinen zu machen, die Wüstenei der Spuren einer alten europäischen Ordnung... Die Jacobistraße und der größte Teil des Viertels, ein Slum, sind von den Straßenkämpfen kaum berührt worden, so wenig wie die Düsternis ihrer Innenhöfe, ein Mauerwerk aus Schatten, das besteht, ob draußen Tag ist oder Nacht. Die Nummer 12 ist ein ganzer Block mit Rückgebäuden, noch aus der Zeit vor der Inflation, fünf oder sechs Stockwerke plus Mansarden, fünf oder sechs Hinterhöfe, die konzentrisch ineinander liegen - die verschachtelte Geschenkverpackung eines Scherzboldes, die nichts enthält als einen letzten leeren Innenhof, der nach den gleichen Küchendünsten, Abfalltonnen und jahrzehntealten Pissesäumen an den Mauern riecht wie alle anderen. Ha, ha!
    Slothrop marschiert auf den äußersten Torbogen zu. Das Licht der Straße wirft seinen capebedeckten Schatten nach vorn in eine Folge solcher Bögen hinein, die mit verblichener Farbe Erster Hof, Zweiter Hof, Dritter Hof usw. überschrieben und wie das Tunnelportal der Mittelwerke geformt sind, parabolisch, aber hier mehr an ein aufgerissenes Maul und den dahinter lauernden Schlund