Die Enden der Parabel

erinnernd, Knorpelgelenke, die hintereinander warten auf den Reflex des Schluckens... über dem Mund starren zwei viereckige Augen, organdyweiß mit tiefschwarzer Iris, auf ihn herab ... der Mund lacht, wie er es seit Jahren ohne Pause tut, ein blubberndes und anstößiges Lachen, wie schweres Porzellan, das im Abwaschwasser einer Spüle herumrollt und gegeneinanderstößt. Kopfloses Glucksen, kann's halt nur geometrisch, kein Grund, dich zu fürchten, immer nur rein hier ... Doch der Schmerz, die zwanzig, fünfundzwanzig Jahre Schmerz, die paralysiert in der Tiefe dieser Gurgel stecken ... ein alter Geächteter, der passiv, süchtig nur noch nach Überleben, die Jahre auswartet, auf dünnhäutige Trottel wie diesen Slothrop wartet, um sich vor ihnen aufzuspielen, lachend und weinend zugleich und beides in völligem Schweigen... die Farbe blättert ab von diesem Gesicht, das brandig ist und krank, seit langem stirbt, und wie kann Slothrop mir nichts, dir nichts hineinmarschieren in einen derart schizoiden Schlund? Tja, einfach deshalb, weil das Studio, der mächtige Wächter über diese Szene, es von ihm erwartet, klar. Slothrop spielt den jugendlichen Helden heute nacht: was ihn die ganze Nacht lang in Bewegung gehalten hat, ihn und die anderen, die Einzelgänger unter den Berlinern, die nur in diesen evakuierten Stunden auf die Straße kommen, die nirgendwohin gehören und nirgendwohin gehen, ist ihr niemals erläutertes Bedürfnis, in diesen verfinsterten und übergangenen Regionen ein Minimum an Leben zu erhalten, bestimmt aus ökonomischen, aber vielleicht, wer weiß, auch Gründen der Gefühle... Auch Säure ist unterwegs, jedoch nach innen, auf Pirsch durch seine Träume. Sieht aus wie ein einziges großes Zimmer, dunkel, erfüllt vom Rauch von Tabak und Kif, zerbröckelte Gipsleisten dort, wo Wände herausgerissen worden sind, überall auf dem Boden Strohmatten verstreut, auf einer ein Pärchen, das sich eine ruhige, späte Zigarette teilt, auf einer anderen irgendein Schnarcher ... ein blitzender Konzertflügel, ein Bösendorfer Imperial, in den sich Trudi, nur mit einem Militärhemd bekleidet, hineinbeugt, eine verzweifelte Muse, die nackten Beine lang und gestreckt, "bitte komm jetzt ins Bett, Gustav, es wird bald hell". Die einzige Antwort ist ein verdrießliches Dröhnen von seiten der tiefen Saiten. Säure hält zu ihm, ein verhutzeltes Kind, an dessen Gesicht die Zeit gearbeitet hat, mit Sprüngen aus Fenstern im zweiten Stock, mit "vorsorglichen Abreibungen" unter behandschuhten und weibischen Fäusten von Wachtmeistern aus Bezirksinspektionen, mit dem goldenen Licht der Nachmittage auf der Rennbahn in Karlshorst, dem schwarzen Licht des Pflasters nächtlicher Boulevards, zart genarbt wie über Stein gespanntes Leder, dem weißen Licht von Kleidern aus Satin, von funkelnd vor Barspiegeln aufgereihten Gläsern, von Grotesk-Us über Treppen von Untergrundbahnhöfen, die in sanftem Magnetismus in den Himmel wiesen, um stählerne Engel der Verzückung, der trägen Selbstaufgabe herabzurufen - ein Gesicht, das im Schlaf furchteinflößend alt wirkt, preisgegeben der Geschichte seiner Stadt...
    Seine Augen klappen auf - für einen Augenblick besteht Slothrop nur aus schattigen grünen Falten, einem lichtblitzenden Helm, Helligkeitswerte, die erst einander angeglichen werden müssen. Dann erscheint das süße, nickende Lächeln, alles okay, ja, grüß dich, Raketenmensch, was ist los? Wobei der unverbesserliche alte Kiffer sich keineswegs zurückhalten kann, sofort den Schnürbeutel aufzuzurren und hineinzuplieren, mit Augen wie zwei Pißlöcher in einem Schneebrett, was man ihm da bringt.
    "Hab schon geglaubt, sie hätten dich in die Pfanne gehauen."
    Raus mit der kleinen marokkanischen Pfeife, und schon macht sich Säure daran, ein
    fettes Klümpchen von diesem Hasch zu glätten, wozu er den populären Rumba
    summt:
    Ein kleines Etwas aus Marocko Macht dich froh an Ort und Loco.
    "Ach, übrigens, der Springer hat unsere Falschgeld-Aktion verpfiffen, 'n kleiner
    Betriebsunfall, du verstehst?"
    "Kein bißchen. Ich denke, ihr seid Kumpels."
    "In keinster Weise. Und er bewegt sich in höheren Sphären." Es ist eine äußerst komplizierte Geschichte, die damit zu tun hat, daß das US-Besatzungsgeld im Mittelmeerraum aus dem Verkehr gezogen worden ist, und natürlich auch mit der Unwilligkeit der Alliierten hier oben, deutsche Reichsmark anzunehmen. Außerdem kämpft der Springer selbst mit einer