Die Enden der Parabel

überwinden konnte, zu töten ... den man abends in der vollen Lotus-Position am Strand sitzen und in die untergehende Sonne starren sehen konnte ... und der der erste in Peenemünde sein sollte, den die SS abholte, eines Mittags in den Nebel, sein Laborkittel eine weiße Fahne der Ergebung, die schnell verdunkelt wurde
    von den schwarzen Uniformen, dem Leder und Stahl seiner Eskorte. Zurück blieben ein paar Räucherstäbchen, eine Nummer der Chinesischen Blätter für Wissenschaft und Kunst, Photographien einer Frau samt Kindern, von deren Existenz niemand gewußt hatte ... war Peenemünde sein Berg, seine Zelle und sein Fasten? Hatte er einen Weg gefunden, der frei von Schuld war, modischer Schuld?
    "Atmen... atman... das ist nicht nur Luft einsaugen, sondern die Seele, der Atem Gottes ...", eines der wenigen persönlichen Gespräche mit ihm, an die sich Achtfaden erinnern kann, "atmen, es ist ein rein arisches Wort. Und jetzt sagen Sie mir etwas über die Ausströmgeschwindigkeit des Schubstrahls." "Was wollen Sie wissen? 2000 Meter pro Sekunde." "Und wie verändert sie sich?"
    "Sie bleibt so gut wie konstant, während der ganzen Brenndauer. "
    "Und dennoch verändert sich die Fluggeschwindigkeit ganz drastisch, nicht wahr?
    Von Null bis zu Mach 6. Sehen Sie nicht, was da passiert?"
    "Nein, Fahringer."
    "Die Rakete erschafft sich ihren eigenen, großen Wind... für den es beide braucht, Rakete und Atmosphäre ... doch in der Düse fließt der Atem - ein wilder, lodernder Atem - immer mit der gleichen, unveränderlichen Geschwindigkeit... können Sie es wirklich nicht begreifen?"
    Geschwätz. Oder ein Koan, das zu meistern Achtfaden nicht die Mittel hat, ein transzendentes Rätsel, das ihn zu einem Augenblick der Erleuchtung führen könnte ... beinahe so gut wie: - Was ist es, das fliegt? -Los!
    Ausgeklinkt, über der Wasserkuppe, den Flüßchen Ulster und Haune, die in ihr Landkartenbild sinken, grünen Bergen und Tälern, den vier Zurückgelassenen, die die Gummiseile aufrollen, nur einer blickt nach oben, beschattet mit einer Hand die Augen - Bert Fibel? Aber was macht der Name schon, aus dieser Perspektive? Achtfaden nimmt Kurs auf die Gewitterwand -"Unter dem Donner schreiten wir" klingt zu einer martialischen Melodie durch seinen Kopf-, die sich über den grauen Felsen zu seiner Rechten aufzutürmen beginnt, die Blitze, die die Bergkuppen in blaues Licht tauchen, sein Cockpit mit jähem Widerschein erfüllen... dort am Rand... genau dort, an der Grenzfläche, wird die Luft steigen. Du folgst dem Rand des Sturms, folgst ihm mit einem sechsten Sinn, dem Flugsinn, der nirgends lokalisiert ist, der alle deine Nerven erfüllt... solange du dich halten kannst an dieser Kante, zwischen dem friedlichen Tiefland und dem Wüten des Donar, so lange wird es dich nicht im Stich lassen, was immer es ist, das fliegt, diese Kraft, die dich treibt und trägt zur- ist es Freiheit? Muß man erst die Grenzfläche des Donners erreichen, um erkennen zu können, welche Versklavung die Schwerkraft bedeutet?
    Keine Zeit zum Rätselraten. Hier kommt das Schwarzkommando. Achtfaden hat zuviel Zeit mit der leckeren Gerda, mit seinen Erinnerungen vergeudet. Hier kommen sie die Leitern heruntergepoltert, flinkes Oogabooga-Geschwätz, dessen Sinn er nicht einmal erraten kann, es herrscht eine linguistische Wildnis hier, und er hat Angst. Was wollen sie von ihm? Weshalb lassen sie ihn denn nicht in Frieden - sie haben ihren Sieg, was wollen sie noch mit dem armen Achtfaden? Sie wollen das Schwarzgerät. Als Enzian das Wort tatsächlich ausspricht, ist es schon redundant. Es lag bereits in seiner Haltung, in dem Zug um seinen Mund. Die anderen drängeln sich hinter ihm, Gewehre umgehängt, ein halbes Dutzend afrikanischer Gesichter, die mit ihrer Dunkelheit, ihren geäderten, rot, weiß und blauen Augen die Spiegel attackieren.
    "Ich hatte nur am Rand damit zu tun. Es war läppisch, wirklich." "Aerodynamik ist nicht läppisch", Enzian, ruhig, unlächelnd.
    "Da waren andere, aus Gessners Sektion. Gerätebau. Ich selbst gehörte immer nur
    zu Prof. Dr. Kurzwegs Abteilung."
    "Wer waren die anderen ?"
    "Ich kann mich nicht mehr erinnern."
    "Soso."
    "Nicht schlagen! Warum sollte ich irgend etwas verbergen? Es ist wahr. Sie haben uns völlig isoliert gehalten. Ich kannte keinen Menschen in Nordhausen. Höchstens ein paar aus meinem eigenen Arbeitsgebiet. Ich schwöre es. Die S-Gerät-Leute waren mir alle fremd. Vor diesem ersten Tag, als wir uns