Die Enden der Parabel

baumelnden Armen durch das knochenkalte Licht. Es ist ein nervöser Marsch, quer über einen Präsentierteller ohne Deckung, mit Ausnahme gelegentlicher Flugzeugwracks, die auf ihren Abstellpositionen zusammengeschossen worden sind - rostige Stringer, versengte Farbe, Knickflügel, auf den Boden zurückgestreckt. Im Süden glimmen die Lichter der alten Luftwaffenbasis. Ab und zu brummt ein Lastwagen über die Straße am fernen Ende des Platzes. Gesangsfetzen klingen aus den Kasernengebäuden herüber, dazwischen schwach ein Radio. Abendnachrichten aus Irgendwo. Zu weit entfernt, um Worte oder auch nur die Sprache zu erkennen: nur den monotonen Eifer - die Neuigkeiten, Slothrop, gehen auch ohne dich weiter...
    Sie schaffen es über den Makadam bis zur Straße und ducken sich in einen Abflußgraben, auf den Verkehr lauschend. Plötzlich springt zu ihrer Linken die gelbe Startbahnbefeuerung an, eine doppelte Lichterkette zum Meer, zwei-, dreimal auf-und abflackernd, bis alle Lampen brennen. "Da kommt jemand rein", rät Slothrop. "Wahrscheinlicher, daß jemand abfliegt", schnappt Närrisch, "wir sollten uns beeilen." Wieder im Schutz des Kiefernwalds, auf einer unbefestigten Straße, die zum Prüfstand VII führt, beginnen sie, verstreute Mädchen und Schimpansen aufzusammeln. Kieferngerüche hüllen sie ein, vertrocknete Nadeln bedecken den Wegrand. Hügelabwärts, wo die Bäume spärlicher werden, erscheinen Lichter, dann kommt der Prüfstand selbst in Sicht. Die Montagehalle ist an die dreißig Meter hoch -sie verdeckt die Sterne. Die Schiebetore sind zu einem schmalen, hohen Leuchtstreifen geöffnet, der einen Lichtkegel nach außen wirft. Närrisch packt Slothrops Arm. "Sieht aus wie der Schlitten vom Major. Und der Motor läuft." 'ne Menge Suchscheinwerfer gibt's auch, befestigt auf Zäunen, die oben Stacheldrahtkronen tragen - und etwas, das wie eine Sicherheitspatrouille aussieht, stromert herum.
    "Ich glaub, hier sind wir richtig", Slothrop, leicht nervös.
    "Schsch!" Das Geräusch eines Flugzeugs, ein einmotoriger Jäger, der zum Landeanflug über den Wald kurvt. "Nicht mehr viel Zeit." Närrisch versammelt die anderen um sich und gibt Ordern aus. Die Mädchen müssen von vorne rein, singend und tanzend, um die weiberhungrigen Barbaren zu becircen. Otto wird versuchen, das Auto lahmzulegen, Haftung soll alle zusammentreiben und dafür sorgen, daß sie es rechtzeitig zum Kutter schaffen.
    "Titten und Ärsche", murren die Mädchen, "Titten und Ärsche, Das ist alles, wofür wir hier gut sind."
    "Haltet die Fresse", schnarrt G. M. B. Haftung, was so seine Art ist, mit dem Personal umzugehen.
    "Inzwischen", fährt Närrisch fort, "werden Slothrop und meine Wenigkeit den Springer ausfindig machen. Wenn wir ihn haben, werden wir versuchen, Schüsse zu provozieren. Das wird dann euer Signal sein, wie die Irren loszurennen." "Ja, unbedingt eine Schießerei", sagt Slothrop, "und wie wär's damit?" Ihm ist gerade eine großartige Idee gekommen: Molotowcocktails zu fingieren, eine Variante von Säure Bummers alter Glanznummer. Er hält eine Wodkaflasche hoch, gestikuliert und grinst. "Das Zeug wird kaum brennen."
    "Aber glauben werden sie, daß Benzin drin ist." Er beginnt, Straußenfedern aus dem Kostüm des nächststehenden Mädchens zu rupfen. "Und stellt euch nur mal vor, wie sicher wir uns damit fühlen werden!"
    "Felix", fragt der Klarinettist den Tubaspieler, "in was sind wir da hineingeraten?" Felix ißt gerade 'ne Banane, er ist mehr ein Augenblicksmensch. Bald darauf ist er davonmarschiert, mit dem Rest der Band ab in die Wälder, wo man sie tutend und blasend ihre Kreise ziehen hören kann. Slothrop und Hilde fabrizieren die Brisanten Branntbomben, die übrigen Mädchen machen sich, Titten und Arsch, auf den Weg hügelab.
    "Um die Gefahr, die vo,n uns ausgeht, plausibel zu machen", flüstert Närrisch, "brauchen wir Streichhölzer. Wer hat welche?" "Ich nicht." "Ich auch nicht."
    "Verdammt, mein Feuerzeug hat keinen Stein." "Kot", ringt Närrisch die Hände, "Kot!" und wandert in die
    Bäume hinein, wo er mit Felix und dessen Tuba kollidiert. "Du hast natürlich auch keine Zünder?"
    "Ich hab ein Zippo", entgegnet Felix, "und zwei Corona Coronas, aus dem amerikanischen Offiziersklub in -"
    Eine Minute später fritzenflitzen Närrisch und Slothrop, jeder die Hände schützend um die Glut von einer von Havannas Besten gebreitet, wie zwei Katzen aus einem Comic in Richtung Prüfstand VII, Wodkabomben in den