Die Enden der Parabel

Gürteln, einen wehenden Schweif aus Straußenfederzündschnüren hinter sich herziehend. Der Plan sieht vor, den kiefernumstandenen, buschbewachsenen Sandwall rund um den Prüfstand zu überklettern und sich dem Montagegebäude von der anderen Seite zu nähern. Unser Närrisch ist vom Leitsystem, vom Leitsystem der Beste. Und täglich zum Raketenmittag gibt's Tod und wüste Feste ... Doch Närrisch hat, zu seiner Zeit, es fertiggebracht, dem meisten davon zu entgehen.
    Tatsächlich haben sich, seit den Tagen von Tschitscherins und Dzaqyp Qulans Gewaltritt über die Steppe nach Norden zum Kirgisischen Licht, keine zwei Sucher mehr derart kümmerlich gerüstet einem Heiligen Zentrum genähert wie jetzt Slothrop und Närrisch. Und das ist immerhin schon seine guten zehn Jahre her. Was diesem Zeitvertreib etwa die gleiche Anfälligkeit für Rekordversucher bescheinigt wie Baseball, eine Sportart, die ebenfalls recht üppig mit weißen Verweisen auf das Unheilvolle ausgestattet ist.
    Sich Heiligen Zentren zu nähern wird bald der Lieblingszeitvertreib der Zone sein. Sein linder Höhepunkt steht kurz bevor. Bald werden sich mehr Champions, Adepten, Zauberer aller Ränge und Orden auf dem Spielfeld drängeln als je zuvor in der Geschichte dieses Spiels. Die Sonne wird alle ihre Unternehmungen regieren, wenn sie nur sportlich und fair ausgetragen werden. Die Gaußsche Glocke wird den Spitzenkönnern läuten, und geborene Verlierer wie Närrisch und Slothrop werden ausgemerzt sein.
    Slothrop, wie bemerkt, hat spätestens seit der Anubis-Ära begonnen, auszudünnen, sich zu verstreuen. "Die persönliche Dichte", verkündet Kurt Mondaugen in seinem Peenemünder Büro, nicht allzuweit von hier, das Gesetz, das dereinst seinen Namen tragen wird, "ist direkt proportional zur Bandbreite in der Zeit." Die "Bandbreite in der Zeit" ist die Breite deiner Gegenwart, deines Jetzt. Es ist das altbekannte dt, als abhängige Variable betrachtet. Je mehr du in der Vergangenheit und in der Zukunft zu Hause bist, desto größer ist deine Bandbreite, desto kompakter bist du. Und je schmäler dein Begriff vom Jetzt, desto stärker ist deine Verdünnung. Das kann so weit gehen, daß es dir schon schwerfällt, dich zu erinnern, was du vor fünf Minuten getan hast, oder sogar - wie Slothrop jetzt - nicht weißt, was du im Augenblick hier tust, am Fuße dieser kolossalen runden Böschung ... "Ähem", wendet er sich mit schlaffem Mund zu Närrisch, "wozu sind wir..." "Wozu sind wir was?" "Was?"
    "Du hast gesagt: und dann hast du aufgehört." "Oh. Du liebe Güte, wie komisch ..."
    Was Närrisch betrifft, so hängt er zu sehr in seinem alten Job. Er hat in dieser großen Ellipse niemals etwas anderes gesehen, als er sollte. Greta Erdmann hingegen sah die rostroten Eminenzen sich hier verbeugen, genau wie sie es einst getan hatten, erwartungsoll, die Gesichter verhüllt von Kapuzen, von weichen Verkleidungen des Nichts ... jedesmal, wenn Thanatz mit seiner Peitsche ihre Haut berührte, wurde sie ein Stück auf das Zentrum zugetragen, mit jedem Peitschenhieb drang sie tiefer ein... bis sie eines Tages, sie weiß es, den ersten Blick darauf werfen wird, und von diesem Augenblick an wird es sie beherrschen, ein absolutes Bedürfnis, ein Ziel, das sie lenkt... wh-wh-wh-whack die tiefschwarzen Gittergerüste der Wassertürme, über den Bäumen, geneigt zum großen Rand, sichtbar in einem Licht, das kalt und narbenpurpurn ist wie Peenemündes Sonnenuntergänge bei Schießwetter, langsam und kühl ... ein langer Blick von der Krone eines vertrauten niederländischen Deichs in einen Himmel, der in ein so gleichförmiges, gelbliches Braun verfließt, daß die Sonne überall dahinter stehen könnte, daß die Kreuze der rotierenden Windmühlen die verwischten Radspeichen des furchtbaren Reiters selbst sein könnten, Slothrops Reiter, seine beiden Explosionen dort oben, sein himmlischer Radler - Nein - doch sogar das flackert nur ganz kurz über ein Segment der Slothropschen Hirnlappen, bis es auf ihrer Oberfläche breitschmilzt und verschwindet. So geht ein weiteres Vergessen in ihn ein ... und gleichermaßen wird sein Übergangensein gewiß ... Da ist kein guter Grund zur Hoffnung mehr auf eine Wendung, auf ein überraschendes Ich-seh-es, nicht von diesem Slothrop, der hier gegen den Wall eines wirklichen, rituellen Kreuzpunkts anrennt, gegründet auf einem Bild, das klar genug war, von dem, was schattenloser Mittag ist und was nicht. Und dennoch, Ei, aus dem