Die Enden der Parabel

die fliegende Rakete schlüpfte, Nabel des 50-Meter-Wellen-Himmels, und all ihr Geister dieses Ortes - vergebt ihm seine Taubheit, seine lauwarme Neutralität! Vergebt ihm die Faust, die sich in seiner Brust nicht ballte, das Herz, das sich bei ihm zu keinem Gruß versteifen konnte ... Vergebt ihm, wie ihr Tschitscherin vergeben habt vor dem Kirgisischen Licht... Es werden bessere Tage kommen.
    Slothrop lauscht dem entfernten Wandern einer Tuba, einer Klarinette, hört Posaune und Tenorsaxophon einfallen, eine Melodie aufnehmen ... hört Mädchen und Soldaten lachen ... klingt wie 'ne Party dort unten ... mit 'n paar scharfen Bienen vielleicht... "Sag mal, warum gehn wir... äh... wie war dein -" Närrisch, eine lederne Vogelscheuche, die Slothrops Verhalten ignoriert, so gut sie kann, sucht Zuflucht bei seiner Brandbombe: er entkorkt den Wodka, schwenkt ihn unter seiner Nase, nimmt einen tiefen Zug. Dann strahlt er zynisch wie ein Vertreter zu Slothrop empor. "Hier." Ein Schweigen unter dem weißen Wall.
    "Ach ja, ich dachte erst, es wär Benzin, aber dann ist es ja getürkt, also ist es in Wirklichkeit doch Wodka, richtig?"
    Gleich jenseits der Böschung aber, unten in der Arena, was könnte das gewesen sein, jetzt eben, lauernd im gebrochenen Mondlicht, gezackt in Tarnbemalung von den Flossen bis zur Spitze? Soll es dich denn wirklich niemals wiederfinden? Nicht einmal in den schlimmsten Stunden deiner Nacht, wenn die Bleistiftworte deines Textes nur dt entfernt sind von den Dingen, für die sie stehen? Und innen windet sich das Opfer, läßt seine Gebetsperlen durch die Finger laufen, klopft auf Holz, vermeidet jedes operationale Wort. Wird sie nun wirklich nie mehr kommen, dich zu holen?
    Unweit der Wassertürme haben sie zu klettern begonnen, die Böschung hinauf zum Rand. Sand dringt in ihre Schuhe, rieselt den Abhang hinunter. Oben auf der Krone werfen sie einen raschen Blick durch die Bäume zurück auf die erleuchtete Rollbahn, wo der Jäger inzwischen gelandet ist, bereits umgeben von schemenhaftem Bodenpersonal, das ihn wendet, auftankt, wartet. Weit im Inneren der Halbinsel glimmen Lichter in Punkten, Bögen, Zackenlinien, doch hier auf dieser Seite, nach Süden zum alten Entwicklungswerk hin, ist alles kohlenschwarz. Sie kämpfen sich durch das Gebüsch und wieder nach unten, in das Ei hinein, das seiner deutschen Aggregate längst beraubt und in einen russischen Parkplatz verwandelt ist. Je tiefer sie hinuntersteigen, desto höher ragt gegenüber, jenseits eines Hundertmeterfelds von Jeeps und Lkws, die riesige Montagehalle empor. Rechts unten steht ein Versuchsgestell, drei- oder vierstöckig, halbrundes Dach wie eine Nissenhütte, über einer flach abfallenden Grube, die wie ein breitgezerrtes V aussieht. "Die Kühlwasserrinne", laut Närrisch, "wahrscheinlich stecken sie dort unten. Wir müssen hier rein."
    Sie haben ein auf halber Höhe in die Böschung hineingebautes Pumpenhaus erreicht, von dem aus das Kühlwasser zur Abführung der enormen Hitze, die bei den Brennversuchen entstand, zum Versuchsgestell gepumpt wurde. Jetzt ist es ausgeräumt,
    leer und dunkel. Slothrop ist noch keine zwei Schritte über die Schwelle, als er in jemanden hineinrennt.
    "Oh, Verzeihung", was aber alles andere als ruhig rauskommt. "Ist schon gut", mit russischem Akzent. "Nichts passiert." Er drückt Slothrop rücklings wieder hinaus, oh, was für 'n gemein aussehender Untersergeant aber auch! So ungefähr zweieinhalb Meter groß.
    "Tcha - also", in welchem Augenblick Närrisch in sie beide reinmarschiert. "Oh." Närrisch blinzelt den Posten an. "Sergeant, hören Sie denn die Musik nicht? Warum sind Sie nicht bei Ihren Kameraden in der Montagehalle? Dort befindet sich, soweit ich unterrichtet bin, eine erkleckliche Anzahl ungeduldiger Fräuleins, die sie unterhalten", Rippenstoß, Rippenstoß, "und zwar in einem überaus reizvollen Stadium des Ausgezogenseins."
    "Schätze, das ist alles einfach göttlich", antwortet der Wachtposten, "für gewisse Leute."
    "Kot..." Soviel zur Taktik.
    "Und außerdem ist hier Sperrgebiet, ihr kleinen Dummerchen. " Seufzend hebt Närrisch seine Flasche und läßt sie, schlunk, auf den Nacken des Wächters herunter- bzw. hinauffallen, wobei der Übungshelm des Mannes, sonst aber nichts, zu Boden geht. "Ihr Bösen", sagt der Russe, leicht gereizt, und bückt sich, um seine Kopfzier aufzuheben. "Wirklich, ich sollte euch alle beide verhaften." "Genug geschwätzt", schnarrt Slothrop und