Die Enden der Parabel

schwingt drohend seine brennende Zigarre, "Molotowcocktail." "Her mit der Knarre, Iwan, oder ich verwandle dich in eine lebendige Fackel!"
    "Du bist richtig garstig", schmollt der Wächter und nestelt seine Degtjarow eine Spur zu hastig los - Slothrop duckt sich zur Seite und zielt seinen Standardtritt in die Leistengegend, der zwar danebengeht, aber immerhin die Waffe wegschlägt, welcher der geistesgegenwärtige Närrisch sofort nachtaucht. "Ihr Ungeheuer", winselt der Russe und hetzt in die Nacht hinaus, "gräßlich, grauenhaft..." "Zwei Minuten", Närrisch schon im Inneren des Pumpenhauses. Slothrop greift sich die Automatik von ihm und läuft hinterdrein, immer schneller den abschüssigen Gang hinunter. Ihre Füße trommeln rascher, härter auf den Beton, bis zu einer Metalltür: jenseits hören sie den Springer wie besoffen singen und brabbeln. Slothrop entsichert, Närrisch reißt die Tür auf. Dahinter sitzt eine hübsche, blonde Hilfssoldatin mit schwarzen Stiefeln und stahlgerahmter Brille, die alles mitstenographiert, was sie vom Springer zu hören kriegt, der fröhlich und hochgestimmt an einem Kühlwasserrohr von 1,20 Meter Durchmesser lehnt, das quer durch den Raum führt.
    "Laß den Bleistift fallen", befiehlt Slothrop. "Gut. Wo steckt dieser Major Schdajew ?" "Er ist in einer Konferenz. Wenn Sie so freundlich sein wollen, Ihren Namen zu hinterlassen -"
    "Drogen!" schreit Närrisch. "Sie haben ihm irgendwelche Drogen gegeben! Gerhardt, Gerhardt, sag doch was!"
    Slothrop erkennt die Symptome. "Das ist dieses Natrium-Amytal. Ist schon O. K. Gehn wir!"
    "Ich erwarte den Major jeden Augenblick zurück. Sie sind oben im Wachzimmer beim
    Rauchen. Kann ich die Herren unter irgendeiner Nummer erreichen?"
    Slothrop hat einen von Springers Armen geschultert, Närrisch den anderen, als es
    laut an die Tür hämmert.
    "Beim Rauchen? Was rauchen?"
    "Hier lang, Slothrop!"
    "Oh." Sie schleifen den Springer durch eine andere Tür hinaus, die Slothrop verriegelt und mit einem schweren Aktenschrank blockiert. Dann schleppen sie ihn eine Treppe hoch in einen langen, schnurgeraden Gang, der von sechs oder sieben Glühbirnen erhellt wird, zwischen welchen dunkle Schattenzonen klaffen. Die Wände sind an beiden Seiten vom Boden bis zur Decke mit dicken Kabelsträngen bedeckt. "Wir sind erledigt", wimmert Närrisch. "Bis zum Meßbunker sind's hundertfünfzig Meter, und keine Deckung als die Schatten zwischen den Lampen. Die Burschen brauchen nur ins Blinde zu feuern."
    "Nichts hält sie auf die Heterogeschwindigkeit", schreit Gerhardt von Göll. "Versuch, ob du gehen kannst", Slothrop mit vollen Hosen, "los, mach schon, es geht um die Wurst!" Donnernde Echos folgen ihnen durch den Tunnel, dann das gedämpfte Rattern einer MG-Salve. Einer zweiten. Plötzlich, zwei blasse Lichtinseln weiter, materialisiert sich Schdajew vor ihnen, auf dem Rückweg in sein Büro. Er ist in Begleitung eines Freundes, der zu lächeln beginnt, als er Slothrop auf vierzig Meter Entfernung erkennt, ein breites, stählernes Lächeln. Slothrop läßt den Springer los und spurtet in den nächsten Lichtkreis, die Waffe im Anschlag. Die Russen glubschen ihn verdattert an. "Tschitscherin! Hey!"
    Sie stehen sich starr gegenüber, jeder in seinem erleuchteten Kreis. Slothrop ruft
    sich in Erinnerung, daß er im Vorteil ist. Er lächelt halb entschuldigend, wedelt
    einladend mit der Mündung und geht auf die beiden zu. Schdajew und Tschitscherin
    entschließen sich nach einer Diskussion, die unnötig lang erscheint, die Hände
    hochzunehmen.
    "Raketenmensch!"
    "Howdy!"
    "Was machst denn du in so 'ner Faschistenuniform?"
    "Hast eigentlich recht. Schätze, ich wechsle zur Roten Armee. " Närrisch läßt den Springer gegen einen Kabelstrang aus glattem Gummi und silbernem Geflecht sacken und kommt, die beiden Russen zu entwaffnen. Die Soldaten hinter ihnen sind immer noch dabei, die Tür zu knacken.
    "Wollt ihr euch nicht umziehen, Kameraden? Übrigens, Tschitscherin, wie war das Haschisch?"
    "Tja", während er die Hosen auszieht, "gerade waren wir oben in der Budka, um davon zu naschen ... Raketenmensch, dein Timing ist phantastisch. Schdajew, ist er nicht toll?"
    Slothrop schlüpft aus seinem Smoking. "Jetzt paß nur auf, daß er dir nicht gleich steht, Freundchen!"
    "Im Ernst. Es ist dein Schwarzphänomen." "Laß den Blödsinn."
    "Du weißt ja nicht mal davon! Es choreographiert dich nämlich. Meins grübelt immer nur, wie es mich zerstören kann. Das wäre