Die Enden der Parabel

etwas, was wir tauschen sollten, nicht diese Uniformen."
    Der Verkleidungsakt wird kompliziert. Schdajews Jacke mit den goldbesternten Pogoni auf den Schultern wird, so gut es geht, um den Springer herumdrapiert, der seinem Publikum jetzt ein Kurt-Weill-Medley vorsummt. Schdajew zieht Springers weißen Anzug an, anschließend werden er und Tschitscherin mit ihren eigenen Gürteln und Krawatten säuberlich verschnürt. "Jetzt kommt der Witz vom Ganzen", erläutert Slothrop, "nämlich daß du, Tschitscherin, mich spielst, und der Major dort -" In diesem Augenblick kracht die Tür am Ende des Tunnels auf, und zwei finstere Gestalten mit Suomi-MPs, die Trommeln groß wie die Gene Krupas, preschen herein. Slothrop, in Tschitscherins Uniform, steht voll im Licht und wedelt dramatisch mit den Armen, auf die beiden verpackten Offiziere weisend. "Tu dein Bestes", murmelt er Tschitscherin zu, "ich vertraue dir, aber Vorsicht! Mein passiver Wortschatz ist groß, ich verstehe, was du sagst!" Tschitscherin ist willig, aber verwirrt. "Wer bin ich jetzt gleich?" "Oh, Scheiße ... schau, du sagst ihnen einfach, daß sie abhauen und oben beim Pumpenhaus nach dem Rechten sehen sollen, und zwar dringend!" Slothrop gestikuliert und mimt synchrone Lippenbewegungen, derweilen Tschitscherin redet. Es scheint zu funktionieren. Die beiden salutieren tatsächlich und ziehen durch dieselbe Tür ab, die sie gerade aufgeschossen haben.
    "Diese Affen", Tschitscherin schüttelt seinen Kopf. "Diese schwarzen Affen! Wie hast du es erfahren, Raketenmensch? Aber du warst es gar nicht, natürlich nicht, es war dein Schwarzphänomen. Ein grandioser Streich. Zwei von ihnen, sie beobachteten mich durchs Fenster. Und ich dachte - weißt du, ich dachte ziemlich haargenau das, was du glaubtest, daß ich denken würde... "
    Aber Slothrop ist inzwischen außer Hörweite. Der Springer ist bereits imstande, leidlich behende mitzustolpern. Sie kommen bis zum Meßbunker, ohne noch jemandem zu begegnen. Hinter einer Tür aus Panzerglas, hinter ihren eigenen Spiegelbildern, sehen sie das alte Versuchsgestell, die Fenster zersplittert, der Tarnanstrich, schwarz und grau, ein deutsch-expressionistisches Wellenmuster. Die beiden Soldaten stehen tatsächlich dahinter auf dem Wall und schleichen um das Pumpenhaus herum, ohne etwas zu finden. Als sie wieder im Inneren verschwinden, öffnet Närrisch die Tür. "Beeilung!" Sie schlüpfen hinaus in die Arena. Es kostet einiges an Zeit, den Abhang hinauf und in den Wald zu kommen. Otto und Hilde tauchen auf. Es ist ihnen gelungen, Schdajews Wagen und Fahrer den Verteilerfinger abzuluchsen. Nun sind sie vier, die versuchen, die tirilierende Nutzlast von Göll diese läppischen paar Meter Sandböschung hinaufzuhieven. Muß das vermurksteste Antriebssystem sein, das dieser Prüfstand seit einer ganzen Weile gesehen hat. Otto und Hilde zerren an Springers Armen, Närrisch und Slothrop schieben am Arsch. Auf halber Strecke läßt der Springer einen donnernden Furz aufsteigen, der noch minutenlang in der historischen Ellipse widerhallt, etwa wie: wollt euch nur mal meine anale Impression vom A4 vormachen, Leute ... "Geh scheißen", schnarrt Slothrop.
    "Levade eines grünen Rosses aus Planetenstoff und Bein", nickt der Springer erwidernd.
    Hinten in der Montagehalle sind Musik und Geschwatz erstorben, abgelöst von einer unheilschwangeren Stille. Rauf über die Krone und hinunter in den Wald, wo Springer seine Stirn gegen einen Baumstamm lehnt und konvulsivisch zu kotzen beginnt.
    "Närrisch, für diese Sau riskieren wir Kopf und Kragen?"
    Aber Närrisch ist beschäftigt, seinem Freund den Magen zu massieren. "Gerhardt, bist du in Ordnung? Kann ich dir irgendwie helfen?"
    "Bestens", würgt der Springer mit kotzebeträufeltem Kinn. "Ahh. Großartiges Gefühl." Schimpansen, Musiker, Tanzmädchen tauchen auf, trödeln zum Rendezvous. Über die letzte Düne und hinunter zum festgestampften Schlackendreieck von Prüfstand X und zum Meer. Die Musiker spielen eine Zeitlang eine Art Marschmelodie. Hinter dem Vorland hat die Tide einen Streifen Sand frei gelassen. Doch Frau Gnahb ist nirgends zu sehen. Haftung hält mit einem Affen Händchen. Felix schüttelt Spucke aus seiner Tuba. Ein honighaariges Revuegirl, dessen Namen Slothrop nie erfährt, schlingt seine Arme um ihn. "Ich hab Angst." "Ich auch." Er drückt sie an sich.
    Da bricht die Hölle los - aufheulende Sirenen, Suchscheinwerfer, die über die Bäume zu streichen beginnen,