Die Enden der Parabel

Lastwagenmotore und gebrüllte Kommandorufe. Die Ausbrecherhorde schleicht an den Rand des planierten Terrains und duckt sich ins Riedgras.
    "Wir haben eine Maschinenpistole und zwei Revolver erobert", flüstert Närrisch. "Sie werden uns von Süden angreifen. Einer genügt, um ihnen entgegenzutreten und sie aufzuhalten." Er nickt sich zu und beginnt, sein Waffenarsenal durchzusehen. "Du spinnst", zischt Slothrop, "sie werden dich umbringen." Oben bei Prüfstand VII beginnt sich etwas zu bewegen. Eine Kette von Scheinwerfern taucht auf der Straße auf.
    Närrisch schüttelt den Springer beim Kinn. Es ist nicht sicher, ob von Göll ihn erkennt. "Leb wohl", Springer, trotz allem ... Die Nagants in den Manteltaschen, die MP in beide Arme gebettet,' startet Närrisch zu einem geduckten Sprint, zurück über den Strand, ohne sich noch einmal umzublicken.
    "Wo bleibt das Boot?" Haftung in bleicher Panik. Aufgescheuchte Enten quaken einander zu. Eine Brise streicht über die Grashalme. Die Kiefernstämme auf der Böschung flammen grell auf, wenn Suchscheinwerfer sie erfassen, ein tiefes, erschreckendes Leuchten ... und allen im Rücken rollt und strömt die Ostsee. Schüsse von oben - dann, vielleicht Närrischs Antwort, das Rattern einer Maschinenpistole. Otto hält seine Hilde fest an sich gedrückt. "Kennt einer von euch die Morsezeichen?" will das Mädchen neben Slothrop wissen. "Da drüben ist nämlich ein Lichtsignal, seht ihr, an der Spitze der kleinen Insel. Seit ein paar Minuten schon!" Es sind drei Punkte, zweimal ein Punkt, wier der drei Punkte. Und das Ganze von vorn.
    "Hmm. S-E-E-S", murmelt Felix.
    "Vielleicht sind die Punkte keine Punkte", sagt der Tenorsaxophonist, "sondern Striche."
    "Das ist aber komisch", sagt Otto, "das würde nämlich OTTO ergeben." "Das ist dein Name", sagt Hilde.
    "Mutter!" schreit Otto, rennt ins Wasser hinaus und winkt dem Blinklicht zu. Felix beginnt, Tubaklänge über das Wasser zu blöken, der Rest der Band fällt ein. Schilfschatten dolchen über den Sand, als sich die Suchscheinwerfer senken. Das Brummen eines Schiffsdiesels kommt in Hörweite. "Da ist sie!" Otto hüpft im Schlamm auf und nieder.
    "Hey, Närrisch", Slothrop schielt zurück, sucht ihn in einem Licht, das schon von Anfang an zu schwach war: "Komm her. Zieh dich zurück." Keine Antwort. Aber neue Schüsse.
    Mit gelöschten Lampen und voller Fahrt kommt der Kutter herangebraust - will Frau Gnahb Peenemünde rammen? Nein, jetzt gibt sie volle Kraft zurück Metalle kreischen, Schraubengischt schäumt auf, das Boot dreht bei und stoppt. "Schnell an Bord", bellt sie.
    Slothrop brüllt immer noch nach Närrisch. Frau Gnahb lehnt sich auf ihre Dampfpfeife. Aber keine Antwort. "Scheiße, ich muß ihn holen -" Felix und Otto schnappen sich Slothrop von hinten, zerren ihn, der strampelt und flucht, zurück zum Schiff. "Sie werden ihn umbringen, ihr Arschlöcher, laßt mich zu ihm!" Dunkle Gestalten ergießen sich über die Düne vor dem Prüfstand VII, orangerotes Geflacker in Hüfthöhe, dem das Geräusch der Schüsse eine Sekunde später folgt. "Uns werden sie umbringen!" Otto hievt Slothrop über die Bordwand und kollert hinterher. Die Scheinwerfer erfassen sie und halten fest. Das Gewehrfeuer wird lauter - Männchen und Spritzer im Wasser, trockene Einschläge im Holz. "Alles da?" Frau Gnahbs Fangzähne entblößt zu einem Grinsen. "Fein, fein!" Ein letzter Affe greift hoch, Haftung umklammert seine Hand, und er baumelt ein paar Meter mit den Füßen durch das Wasser, während der Kutter mit Volldampf in Richtung offene See wendet, dann findet er Halt und turnt über das Schanzkleid. Gewehrfeuer folgt ihnen hinaus aufs Meer, bereits außer Reichweite, endlich auch nicht mehr zu hören.
    "He, Felix", sagt der Tenorsaxophonist, "glaubst du, daß es 'n paar Jobs für uns gibt in Swinemünde?"
    John Dillinger fand am Ende die merkwürdige Gnade von einigen Sekunden Film, die noch nicht ganz aus seiner Netzhaut ausgeblichen waren - Clark Gable, wie er ungeläutert seinen Weg zum Stuhl antritt, um geröstet zu werden, verabschiedet von sanften Stimmen aus dem Stahl des Todestrakts: so long, Blackie, verzichtend auf den Vollstreckungsaufschub, den ihm sein alter Freund William Powell, jetzt Gouverneur des Staates New York, dürr, kinnlos und herablassend, anzubieten wagt, Gable ohne einen anderen Wunsch als den, es hinter sich zu bringen: "Stirb, wie du gelebt hast - schnell, ohne es breitzutreten ..." Noch als die kleine