Die schöne Schwindlerin

Liverpool standen zwei Königliche Wachen, die gerade dabei waren, James auf die Beine zu helfen.
    Liverpool näherte sich Dalton ganz gelassen, zog ein Taschentuch aus der Jacke und polierte die elegante Klinge in seiner Hand. »Dein Gehrock ist auch ruiniert.«
    Dalton zog die Schulter nach vorn und stellte fest, dass der Seidenstoff auf Höhe des Halses aufgeschlitzt war. Wadsworth hatte offenkundig nicht gewusst, wie schwierig es war, einen Mann tatsächlich zu enthaupten. Dalton war hoch erfreut, dass auch ihm die Erfahrung erspart geblieben war.
    Liverpool betrachtete die am Boden liegende Clara und schließlich James. »Offenbar ein anstrengender Tag für alle Beteiligten.« Er hatte Wadsworths Gehstock unter den Arm geklemmt, in dem das Schwert gesteckt hatte, wie Dalton erst jetzt begriff.
    James schürzte die Lippen und ließ einen anerkennenden Pfiff hören. »Wo kann ich so was kriegen?«
    Liverpool warf ihm einen vernichtenden Blick zu. »Dalton, lass Reardon los, er ist auf unserer Seite.«
    Dalton starrte den Mann, den er immer noch am Hals gepackt hielt, verblüfft an. Reardon, der schon ganz rot angelaufen war, sich aber mannhafterweise nichts anmerken lassen wollte, wedelte leichthin mit der Hand. Dalton sah Liverpool an. »Aber er hat auf Clara geschossen!«
    »Ist schon in Ordnung, Dalton.« Clara kam auf ihn zu, ein Taschentuch an die Seite gepresst und die andere Seite auf James gestützt. Sie war bleich, und ihre Augen waren riesig, aber für ihn sah sie wundervoll aus.
    Reardon nutzte die Gelegenheit und zog sich Daltons Finger vom Hals. Er keuchte ein wenig und schüttelte den Kopf. »Ich hatte nicht die Absicht, jemanden zu erschießen. Ich habe mich wirklich bemüht, ganz knapp daneben zu schießen. Mehr konnte ich nicht tun.« Er tat einen Schritt auf Clara zu, doch Dalton schnitt ihm den Weg ab.
    Reardon zuckte die Achseln. »Ich wollte mich nur entschuldigen. Sollten wir nicht einen Arzt für Sie rufen?«
    »Es hat schon fast aufgehört zu bluten«, sagte Clara. Sie sah an sich hinunter: zerfetzt, schmutzig, vom Regen durchweicht, zerknittert und blutbefleckt. Dann sah sie wieder zu Dalton auf. »Ich glaube allerdings, dass ich mich schon wieder umziehen muss«, sagte sie matt.
    Ihre Tapferkeit schnürte ihm die Kehle zu. Was hatte seine Clara nur für ein Herz!
    Clara sah zu, wie sich Daltons Blick von besorgt zu stolz wandelte. Seine Anerkennung ließ ihr warm werden, und sie zwang sich, sich abzuwenden, wo sie nichts lieber getan hätte, als sich in seine Arme zu werfen. Sie ging zu Lord Liverpool.
    Ihre Seite brannte fürchterlich, ihr war etwas flau zumute, aber vor allem fürchtete sie sich vor dem Mann, der ihr gegenüberstand. Sie bekam kaum noch Luft, so schnürte es ihr die Kehle zu, und sie war sicher, dass ihre Hände zitterten.
    Also legte sie sie auf den Rücken, reckte das Kinn und konzentrierte sich darauf, Liverpools Blick standzuhalten.
    »Es gibt da etwas, das Sie wissen müssen, Mylord.«
    Lord Liverpool merkte auf. Zu ihrer Überraschung war er kaum größer als sie selbst, doch er verströmte eine derartige Präsenz, dass man jemanden von Daltons Größe hätte erwarten können.
    Er stand ihr gegenüber und taxierte sie mit leerem, grauem Blick. »Sir Thorogood betreffend, nehme ich an.«
    Clara brachte kein Wort über die Lippen.
    Er sah sie eine lange Zeit nur an, dann räusperte er sich.
    Clara schluckte. »Lord Reardon steht nicht auf unserer Seite. Ich weiß, dass er sich als junger Mann einer Gruppe von Revolutionären angeschlossen hat, die vorhatten, seinen Vater zu töten, der offenkundig einen hohen Regierungsposten innehatte. Er behauptet, es sei nur ein dummer Jungenstreich gewesen, und dass er es nie ernst gemeint hat. Doch ich habe ihn bei einem geheimen Treffen mit Wadsworth beobachtet, das ist keine zwei Wochen her.«
    Liverpool sah sie nur teilnahmslos an. Clara schluckte gegen die Trockenheit in ihrem Mund und fuhr fort: »Wenn Sie gewisse Dokumente gelesen haben, die sich in seinem Safe befinden, werden Sie feststellen, dass es sich bei Reardon definitiv um einen Hochverräter handelt.«
    Reardon sah von einem zu anderen. »Diese Geschichte hat nichts mit mir zu tun.«
    »›Ein dummer Jungenstreiche, zitierte Dalton leise. Clara sah, wie er den Blick auf Liverpool richtete. »Nein. Es geht gar nicht um Reardon. Es geht um Prinz George, nicht wahr, Mylord?«
    Liverpool warf Dalton einen warnenden Blick zu, aber Dalton fuhr fort.
    »Darum dieser