Eclose entre les lys

est
pire de l’autre côté de ces murailles, et la ville est près de tomber, argua
fort justement Olivier de Clisson.
    — Laissons-la tomber toute seule comme un
fruit pourri, et rejoignons l’amiral de Vienne outre-mer, rugit Bourgogne.
    — Il est trop tard !
    — Il n’est pas trop tard ! Nous sommes
en septembre et le temps est beau.
    — Il est trop tard, vous dis-je ! Allez-vous
apprendre la mer à un Breton ?… Nous approchons des équinoxes d’automne. Le
temps va tourner. De plus, où est l’ost de votre très respecté frère le Camus ?
    Philippe le Hardi en resta la bouche ouverte,
cramoisi de fureur. Il avait oublié le duc de Berry. Envahir l’Angleterre
ne relevait pas de la simple bataille, mais de la haute guerre. Il n’était pas
envisageable ni décent de l’engager sans l’aîné de la maison de France. Ainsi
le voulait la coutume féodale.
     
    Le roi fit soudain irruption mettant fin à la
querelle.
    — Nous voulons que nul ne s’échappe plus de
la ville. Nous voulons que nos archers, nos arbalétriers, tous les gens de
trait, tous, se jettent hardiment dans les fossés, que l’on escalade les murs
pour combattre corps à corps sur les remparts. Nous voulons que nos chevaliers
et barons soient dignes de leurs ancêtres et qu’ils fassent des prodiges de
bravoure. Prenez cette ville maudite, et que l’on n’entende plus que des cris
de terreur et de lamentation. Tuez ! Tuez ! Pillez ! Brûlez !
Rasez la ville ! Tuez-les tous…
    La voix de Charles VI s’enraya et il tomba d’une
seule pièce.
    Tous avaient compris que le seigneur Adémard de Courtemay
venait de mourir. Pour venger ce mort, il fallait au roi d’autres morts, beaucoup
de morts, pour aller jusqu’au fond de l’atrocité et de l’infamie, sa propre
abjection comme un contrepoison.
    Il resta hors de sens le reste de la journée.

17
La librairie de Charles V
    Avignon, la Babylone, l’enfer sur terre, sentine du vice, cloaque
du monde. Il n’y a ici ni foi, ni charité, ni religion, ni crainte de Dieu. Toute
souillure et la perversion du monde se sont assemblées ici. Elle ne célèbre pas
la gloire du Christ, mais celle de l’orgie, l’ivresse et la luxure, la
fornication, l’inceste, les enlèvements, les adultères sont les délices
lascives des divertissements à la cour pontificale.
    Pétrarque
    À la Saint-Matthieu, le temps avait tourné. Le
grand soleil d’août avait fait place à une pluie sans interruption. Ce mois de
septembre annonçait un automne précoce. Isabelle se retrouvait confinée au
château de Beauté, privée des grandes chevauchées dont la distrayaient sa garde
personnelle et son capitaine, depuis le départ du duc d’Orléans.
    Alcoboça et Alezane s’étaient pris d’amour pour le
plus grand bonheur de Bois-Bourdon et de la reine. Leurs montures se
cherchaient et se mignardisaient sans cesse du bout des dents, se frottaient du
col, et s’affrontaient dans de folles courses qui les laissaient tout fumants
et frémissants. Cependant, la pouliche n’acceptait pas encore la saillie du
mâle. Alcoboça devenait nerveux, son maître avait toutes les peines à le
maîtriser.
    Cette pluie venait à point pour calmer les ardeurs
frustrées de l’étalon.
    Ces cavalcades amoureuses avaient contribué à
rapprocher Isabelle du sénéchal du Berry. Les défenses d’Isabelle étaient
tombées depuis qu’il s’était confié, sans pudeur, faisant fi de tout orgueil. Ils
étaient tous deux des enfants violés. Elle ne se sentait plus si solitaire, quelqu’un
partageait la même souffrance, la même déchirante humiliation qui atteint le
corps comme l’esprit, irrévocablement. Mais elle restait comme Alezane, ombrageuse.
    Le temps se prêtait davantage à l’étude, Isabelle
s’y soumettait volontiers. L’air qui s’était rafraîchi et l’humidité avaient
fait allumer les feux des grandes cheminées. Il pétillait, haut et clair, dans
celle de la librairie du château de Beauté-sur-Marne, occupant tout le premier
étage de la tour flanquante de l’est.
    Isabelle se plaisait à déambuler dans la librairie
en compagnie de Bois-Bourdon, dans les ruelles qu’ordonnaient les étais en bois
d’Irlande qui portaient quantité d’ouvrages jusque sous les voûtes du plafond
lambrissé, sorte de dédale maintenu dans la pénombre salutaire aux livres. Les
lumières des lustres et des porte-cierges faisaient jaillir, au détour d’une
étagère, les