Glennkill: Ein Schafskrimmi

ein schlechter.«
    Wieder schüttelte der Widder den Kopf.
    »Wir sind Fleisch«, sagte er.
    Zora sah ihn seltsam an. Etwas in ihr begann zu zittern. Der Abgrund war da, irgendwo vor ihr, aber noch konnte sie ihn nicht sehen. Nur wittern.
    »Fleisch ist Futter«, fuhr der Widder fort.
    Zora schüttelte den Kopf. »Gras ist Futter«, sagte sie.
    Der Widder rammte frustriert seinen hornlosen Kopf gegen den Drahtzaun. Ein metallisches Klirren flog über die Weide. Gabriel sah kurz zu ihnen herüber.
    »Gras ist Tod«, sagte der Widder mit Nachdruck. »Gras bringt den Tod.« Er sah Zora fast flehend an. Zora überlegte, ob der Widder vielleicht einfach nur verrückt war. Das ganze Gefasel von Fleisch und Tod. Noch nie zuvor hatte sie ein Schaf über Fleisch sprechen hören. Sie wollte sich gerade umdrehen und Gabriels Schafe endgültig abschreiben, als ein einzelnes Wort aus dem Abgrund zu ihr heraufgeweht kam.
    »Fleischrasse«, dachte Zora.
    Sie blieb. Die Luft war auf einmal sehr drückend. Unbehaglich atmete Zora die Hitze des nahenden Sturms ein. Der Widder sah zu seiner eigenen Herde hinüber, die noch immer ohne Sinn und Verstand das geschnittene Gras in sich hineinstopfte.
    »Sie fressen. Sie werden fett. Sie sterben«, sagte der Widder. »Und ich …« – Er senkte den Kopf und sprach nicht weiter. Zora stemmte sich in Bergschafmanier gegen den Boden, um besser mit den Wortfetzen fertig zu werden, die der Abgrund zu ihr heraufwirbelte. »Mopple«, dachte sie, »fett werden, eine Fleischrasse … unter das Messer … legen ordentlich zu … Mästerei.«
    Plötzlich riss der Nebel auf, und Zora konnte den Abgrund vor sich klaffen sehen. Es war der tiefste Abgrund ihres Lebens.
    Der fremde Widder blickte sie erwartungsvoll an. Er erkannte an Zoras geweiteten Augen, dass sie verstanden hatte, und sah erleichtert aus.
    »Lauft weg!«, sagte er wieder.
    »Warum warnst du nicht sie? « , fragte Zora, zitternd vor Wut auf den Widder, der ihr so schreckliche Dinge verriet. »Warum lauft ihr nicht weg? Gestern zum Beispiel – statt über George ’s Place herzufallen?« Sobald sie es gesagt hatte, tat es ihr Leid. Der Widder sah so traurig aus, wie sie noch nie ein Schaf traurig gesehen hatte.
    »Angst«, sagte er. »Zäune und Angst. Zäune aus Angst. Sie sind jung. Sie verstehen nicht. Sie sollen nicht sehen. Die Mutterschafe vergessen. Jedes Jahr. Sie wollen vergessen. Seine Zäune sind hoch. Seine Hunde sind schnell.« Er sah mit leeren Augen zu Gabriel hinüber.
    Zora verstand ihn. Ihre Augen wurden feucht. Vor ihr stand das mutigste Schaf, das sie je kennen gelernt hatte. Ein Schaf, das Tag für Tag ganz allein in den Abgrund sah. Hoffnungslos allein.
    »Du wirst ein Wolkenschaf werden«, flüsterte sie hastig. »Du wirst sehen, für dich wird es ganz leicht sein. Bald werde ich dich am Himmel sehen.«
    Dann hielt sie es nicht mehr aus und galoppierte davon, kreuz und quer über die Weide. Wohin sollte sie fliehen? Auf ihren Felsen? Der Abgrund am Meer kam ihr läppisch vor. Sie schämte sich vor dem Fremden und vor sich selbst. Aber dann fiel ihr wieder ein, wieso er mit ihr gesprochen hatte: Eine Warnung. Ein Auftrag. Sie musste ihre Herde warnen.
     
    *
    »Er ist verrückt«, blökte Heide.
    »Er hat was gesagt?«, fragte Cloud.
    »Dass sie sterben werden«, wiederholte Zora ungeduldig. »Dass Gabriel sie töten wird. Bald.«
    »Er ist verrückt«, wiederholte Heide. »Gabriel ist ein Schäfer. Er sorgt für sie – besser als für uns.«
    »Vorhin hast du noch gesagt, dass er kein Schäfer ist«, sagte Maude.
    »Habe ich nicht«, blökte Heide schnippisch und marschierte mit erhobenem Haupt davon.
    »Warum sollte Gabriel sie töten?«, fragte Sara ungläubig.
    »Wegen ihrem Fleisch.« Zora konnte verstehen, dass der fremde Widder seiner Herde den Abgrund nicht begreiflich machen konnte. Selbst ihre eigene Herde wollte es nicht glauben – obwohl sie um so vieles klüger und verständiger waren als die Gabriel-Schafe. »Er gibt ihnen Gras, damit sie schnell fett werden. Und dann … Es passt doch alles zusammen. Sie sind eine Fleischrasse, weil sie schnell fett werden. Wie Mopple. Der ist auch eine Fleischrasse. George hat es gesagt. ›Unter das Messer‹, hat er damals gesagt. Bitte, glaubt es mir einfach.«
    »Das hat der fremde Widder erzählt?«, fragte Cordelia.
    »Nein«, gab Zora zu. »Nicht direkt. Aber er hatte Angst.«
    Die anderen Schafe schwiegen. Der fremde Widder tat ihnen Leid. Aber musste man