Grün war die Hoffnung

darum.
    »Weißt du, ich war auf Thunder Mountain, ich und Reba, das war, bevor wir die Kinder gekriegt haben. Oder nein, Che war vielleicht schon ein Jahr oder anderthalb, weiß nicht genau. Jedenfalls, da lief es am Ende so ab, daß alle immer nur vögeln und sich zukiffen wollten, was völlig okay ist, versteh mich nicht falsch, aber es kam dann so weit, daß sich niemand mehr um den Garten kümmerte oder Essen kochte. Die Frauen, meine ich. Denn die sind der Schlüssel zu allem. Wenn die Weiber die Energie verlieren, dann kommen die Probleme, und zwar gewaltige. Gibt nichts Schlimmeres als einen Riesenstapel von Geschirr, alle Töpfe und Pfannen total verkrustet, und wenn alle nur dumm rumquatschen, dann brechen die Dinge echt auseinander, glaub’s mir.«
    Marco erhielt keine Gelegenheit zu antworten, auch wenn er es gewollt hätte, denn als er aufblickte, sah er Sky Dog mit Lester und Franklin im Schlepptau herüberschlendern. Oder nein, das war nicht Franklin – es war der andere, wie hieß er gleich, Dewey, der Kriegsheld. Sie sagten nichts, winkten nicht, lächelten nicht, sie schritten einfach nur heran, langsam und selbstsicher, ihre Stiefelabsätze schleuderten winzige Staubexplosionen in die Höhe. Auch Alfredo sah auf, gerade als die drei das andere Ende des Grabens erreicht hatten und zu ihnen hineinstarrten wie ein Team von Scharfrichtern. Die Redewendung sich das eigene Grab schaufeln zuckte Marco durch den Kopf. Es war offensichtlich kein freudiger Anlaß.
    »Hey, Alfredo«, sagte Sky Dog, »ich wollte mal mit dir quatschen.«
    Alfredo legte die flache Hand auf den Rand des Grabens und stemmte sich hoch, wischte beide Hände an den Jeans ab und probierte ein Grinsen. »Hey«, sagte er, als wäre er froh, ihn zu sehen, »was liegt an, Mann?« und streckte schlangenartig die Hand für den Soul-Bruder-Gruß aus, der aber nicht beantwortet wurde.
    Und Sky Dog? Eins achtzig oder größer, rund siebenundsiebzig Kilo, von der Sonne goldgebräunt, blaue Adern auf den Bizepsmuskeln, die Augen heller als das Gesicht. Er trug einen Fu-Manchu-Schnurrbart, der gut acht Zentimeter über die Kieferknochen hinabhing. Meist hatte er Jeans und eine bestickte Jeansjacke an, deren Ärmel an der Schulternaht abgetrennt waren, der schlichte Landhippie in schlichter Hippiemode, heute aber war er ein scharfer Typ in einem buntgemusterten Hemd, einem silbernen Halstuch, das von einem kleinen Goldreif an seiner Kehle zusammengehalten wurde, und Schlaghosen, die seine Füße geradezu verschlangen. »Ich will dir nämlich sagen, daß ich total sauer bin«, sagte er, dabei nahm sein Gesicht die Farbe von roher Leber an, kurz bevor sie in der Pfanne landet, »denn falls du denkst, du kannst mich hier einfach rauswählen lassen oder so was, dann bist du bescheuert. Und mir diesen Wichser hier« – eine Geste zu Marco – »rüberzuschicken, weil du selber nicht die Traute hast ...«
    »Komm schon, Bruce, komm schon, du weißt doch, daß ich nichts gegen dich unternehmen würde, ausgerechnet ich« – hier breitete Alfredo entsagungsvoll die Arme aus –, »aber dir muß doch klar sein, daß wir nicht riskieren können, uns hier die Bullen reinzuholen, und ob du nun was mit diesem Mädchen zu tun hattest oder nicht, sie könnte trotzdem direkt zum Sheriff von Sonoma County gehen und erzählen, was sie will, und wir wissen nicht mal, wer sie ist oder wo sie jetzt ist ...«
    »Ach, fick dich doch ins Knie, Mann, hör dich mal reden – du bist doch nichts als ein fieser Heuchler. Ich meine, hör dir doch mal zu: ob du was mit diesem Mädchen zu tun hattest . Ja, hatte ich. Und Lester und Dewey und noch ein paar andere auch – einschließlich diesem kleinen Sack, Pan oder wie der heißt. Sie wollte es ja so – ach was, gebettelt hat sie drum: Laßt uns was kiffen und dann vögeln und dann noch was kiffen und noch ein bißchen vögeln, und habt ihr Typen nicht noch ein bißchen Gras da? Ich entschuldige mich hier bei niemand. Du wirst keinen Freak hier auf der Ranch finden, der nicht das gleiche wie ich getan hätte, stimmt’s, Leute?«
    Lester pflichtete ihm bei. Dewey sagte nichts, aber sein Blick lag auf der Lauer.
    Sky Dog – oder Bruce, so hieß er, Bruce , und das zu wissen war die Geheimparole, die ihn zurückstutzen konnte – schraubte seine Stimme in die oberen Register des Beschwerdetons hinauf: »Ich bin jetzt wie lange hier, acht, neun Monate? Und da schickst du mir diesen Wichser« – wieder ein stechender