Grün war die Hoffnung

Titel: Grün war die Hoffnung Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: T.C. Boyle

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Flasche mit Apfelessig über die Mischung kippen, gluck-gluck-gluck ), und das war’s auch schon. Bevor er damals den Job in der Plattenabteilung gekriegt hatte, war er in einem Steakhaus namens »Surf ’n’ Turf« tätig gewesen, zwei Tage pro Woche am Grill, drei hinter der Bar, deshalb hatte er ziemlich klare Vorstellungen davon, was sich mit Fleisch so anfangen ließ, das heißt, wenn es erst mal wie Fleisch aussah, und er jagte die Steaks mit dem Getue eines echten Profis über den Grillrost.
    Er fühlte sich großartig, wendete beidhändig seine Steaks und quatschte mit allen Leuten gleichzeitig, nahm hie und da mal einen Zug von irgendeiner Pfeife, und dann erzählte er Jiminy von dem Tramper, der ihn und Star eines Nachts in Iowa, wenn er sich recht erinnerte – genau, in Iowa –, zu einer Party eingeladen hatte, wo vielleicht zehn bis zwölf unwahrscheinlich weggetretene Typen um einen riesig langen Picknicktisch mitten auf einer Wiese gesessen hatten, Grillengezirp, der Mond fett und groß am Horizont, alles sehr ruhig und stimmungsvoll. Die Teller – Blechteller, exakt wie diese hier, und ist das nicht einfach irre! – waren an den Tisch genagelt, immer zwei gegenüber, richtiggehend gekreuzigt mit einem einzigen Nagel, voll durch die Mitte gejagt. Und als das Fest vorbei war und alle ihre Kotelettknochen und Maiskolben und so weiter abgenagt hatten, spritzte der Bruder des Trampers – er war der Gastgeber – den Tisch einfach mit dem Gartenschlauch ab.
    »Echt? Und?«
    »Na, das war einfach absolut obercool!«
    »Kein Problem mit Fett und Keimen und so Zeug?«
    »Am nächsten Tag sind sowieso die Ameisen, die Vögel und Fliegen und sonstwas drüber hergefallen. Die Sonne. Der Regen.«
    »Die Natur regelt das schon, was?«
    »Ja, Mann, genau: die Natur regelt das schon.«
    Die meisten der Brüder und Schwestern hatten schon was im Magen – Abendessen gab es immer um sechs –, doch sie stellten sich trotzdem an, alle bis auf Merry und Alfredo und noch ein paar hartleibige Vegetarier wie Verbie. (Das tat ihm weh – Merry –, aber sie blieb eisern, jedes Geschöpf ist heilig, sie hätte nicht mal eine Malariamücke auf ihrem Handgelenk erschlagen, und ob er schon von den Jaina in Indien gehört hätte, die mit Gazeschleiern vor dem Gesicht herumgingen, damit sie nicht versehentlich eine Fliege inhalierten?) Aber Norm war da, schulterklopfend und weitherzig und total bedröhnt, denn er brüllte alle zwei Minuten: »Die Speisung der Zehntausend! Es ist ein Wunder!« Irgendwer zerrte die großen Lautsprecher auf die hintere Veranda und legte die Electric Ladyland auf, und bald tanzte die halbe Truppe in einer Art Fleischekstase quer über den Rasen. Irgendwann waren die Steaks verspeist, und alle hatten einen tollen Abend verlebt.
    Etwas später, als Ronnie es sich mit seinem Teller und einem Joint im Gras gemütlich gemacht hatte und die Rotweinneige am Boden seines Glases schwenkte, da er hoffte, das Zeug mit ein wenig Lüften etwas weniger nach Recyclingpetroleum schmecken zu lassen, sah er sich auf einmal von dem Prof und seiner Alten belagert – das war die, die diesen eisigen Schrei ausgestoßen hatte, als er aus dem Wald herausgestolpert kam, das tote Reh über die Schultern gewuchtet –, und daraus entspann sich eine Szene, die nicht im mindesten witzig war. Star war auch dabei und Marco, Lydia, Jiminy, ein richtiger kleiner Kreis von Leuten abseits des Zentrums der Kommune, und man hatte gewichtige Fragen debattiert, etwa ob Hendrix ein Außerirdischer sei und ob Engel ein Geschlechtsleben haben könnten. Und plötzlich saß dieser Professortyp praktisch neben ihm, in der Hand einen Teller voller abgenagter Knorpel, und begann Fragen zu stellen wie: »Sag mal, wann genau bist du eigentlich ausgestiegen?«
    Ronnie hätte ihm am liebsten gesagt, er solle scheißen gehen und samt den übrigen Touristen zurück nach Palo Alto abschwirren – Siehst du nicht, daß hier ’ne Party steigt, Mann? –, aber irgend etwas an diesem Kerl – sein grauer Bart, die sonore Tenorstimme, die alle verschlafenen Nachmittage im Englischunterricht zurückbrachte – ließ ihn lediglich den Kopf einziehen und nuscheln: »Anderthalb Jahre.« Nicht nur, daß er nuschelte, er übertrieb auch noch – sechs Monate kamen der Wahrheit weit näher. Aber dieser Prof wollte keine Halbjahreshippies, er wollte echte Grabenkämpfer, lebenslang herumtrampende Schmutzfinken, mit denen er seiner Leserschaft Ehrfurcht und