Grün war die Hoffnung

Titel: Grün war die Hoffnung Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: T.C. Boyle

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Entsetzen einflößen konnte. Er hatte einen Notizblock. Er hatte einen – nein? doch! – Kassettenrecorder.
    »In Ordnung, wenn ich das hier aufnehme?« fragte der Prof.
    Hendrix fegte durch die Nacht, einzigartig, Wahnsinn, absolut irre, und Ronnie nuschelte: »Logo«, und nun beugte sich die Alte des Profs vor, fette Beine unter dem langen Rock, und der Joint in ihren Fingern krümmte sich wie eine südamerikanische Giftschlange, die die Fangzähne bleckte. Nahm sie einen Zug? Aber sicher. Und dann reichte sie ihn weiter.
    »Du bist jetzt wie alt? Hier, sprich da hinein.«
    »Da rein?«
    »Ja, genau.«
    »Ich bin zweiundzwanzig.«
    »Gab’s Ärger in der Familie?«
    »Nicht mehr als üblich.«
    »Schon mal von zu Hause abgehauen?«
    »Nicht daß ich wüßte. Oder vielleicht doch: einmal. Oder zweimal.«
    »Wie alt warst du da?«
    »Keine Ahnung – neun? Bin in die Bowlinghalle gegangen damals und hab mich hinter den Flippern versteckt.«
    »Beide Eltern noch am Leben?«
    Klar waren seine Eltern noch am Leben, aber das war auch Lon Chaney in Der Geist der Mumie . Genau an den hatten sie ihn auch immer erinnert, wenn sie von einem Fuß auf den anderen traten und feindselige Grunzlaute zur Kommunikation mit dem Rest der Welt benutzten, auch mit ihrem abgefuckten, abgehetzten Sohn, den sie nur zum Essen sahen, weil er eben essen mußte, um zu überleben. Die könnten sich ebensogut in Mumientücher wickeln, denn sie waren wandelnde Katastrophen: die Nase seines Vaters wirkte wie ein gehäutetes Viech, ins Gesicht getackert mit den zwei metallisch glänzenden Reißnägeln seiner Augen, und seine Mutter war ein formloser Sack voller Organe mit einem horrormäßigen Totenkopf drauf. Bei Licht betrachtet, hätte sie ohne weiteres auch im Geheimnis des schreienden Schädels die Hauptrolle geben können. Und sie nervten. Nervten und nörgelten an ihm herum. Pan blickte dem Prof in die Augen und sah gleich wieder weg. »Schon«, war seine ganze Antwort.
    »Kommen wir zu Drogen. Du rauchst Marihuana, ja? Nimmst du härtere Sachen? Alk auch? Wie steht’s mit der freien Liebe? Irgendwelche Geschlechtskrankheiten? Hast du bei den letzten Wahlen mitgestimmt?«
    Pan ließ sich darauf ein. Er wurde warm, wurde mitteilsam. Er erzählte dem Prof davon, wie man sich auf der South Street was zum Drücken besorgte und es dann im nächstbesten halbwegs sauberen Gefäß aufkochte, das nicht brennbar war, meistens in einem Löffel oder einem dieser kleinen Becher zum Eierpochieren, und er streckte dem Prof beide Unterarme hin, als wären es Beweismittel im Leichenschauhaus, um ihm die Einstiche dort zu zeigen, die alle schon sechs Monate alt waren, denn in Wirklichkeit hatte ihm Heroin eine Heidenangst eingejagt, und er wollte nie wieder drücken, höchstens vielleicht mal sniefen irgendwann. Drew war inzwischen tot. Und Dead Mike, der war auch tot. »Aber das mit der freien Liebe – o Mann, ich komm gleich ins Schwärmen. Darum geht’s doch bei der ganzen Sache hier – die Bräute , verstehst du?« In diesem Moment bemerkte er, daß Star ihn beobachtete, sie hatte die Knie unters Kinn gezogen und die Arme darumgeschlungen, das Licht des Feuers glänzte wie heißes Fett auf ihrem Gesicht, und das Grinsen, das sie aufgesetzt hatte, dieses Grinsen war weitaus verächtlicher als alles, was sie zu ihm hätte sagen können.
    »Und wie steht’s mit Tripper und so?« fragte der Prof gerade, dabei beugte er sich mit dem Mikrofon ganz nah zu ihm heran, sein Gesicht schlotterte am Ende seines pockigen blaugeäderten Altmännerhalses wie ein Knallbonbon, das Peace-Medaillon aus dem Ramschladen baumelte darunter wie eine Reißleine, und seine Augen erinnerten an zwei zappelnde Kröten, und Pan – Ronnie – fühlte sich so beschämt , so beschissen verletzt und verarscht, daß er dem Prof doch tatsächlich das Mikro aus der Hand riß, und als er dann nichts damit anzufangen wußte, schleuderte er das Ding in derselben fließenden unangefochtenen Bewegung ins Feuer.
    »Verdammt noch mal, was tust du denn da?« wollte der Professor wissen, und seine Alte – die Dichterin – bemerkte nur: »Echt American Primitive « und stieß einen weggetretenen Lacher aus.
    Ronnie war jetzt auf den Beinen, viel Kraft zum Treten hatte er nicht mit den dünnen Mexikanerlatschen, doch es genügte, um den Rest des Aufnahmegeräts – eine große grausilberne Kiste mit Knöpfen und Reglern und langsam rotierenden Spulen – ebenfalls ins Feuer zu befördern, so