Hexenstunde

triumphierend oder entschlossen.
    Sie trat plötzlich vor, packte die Gipsjungfrau mit dem entblößten roten Herzen und schleuderte sie quer durchs Zimmer; die Figur landete im offenen Badezimmer auf dem Marmorboden und zerbrach in drei ungleiche Teile. Rowan starrte sie an, als sei sie schockiert über das, was sie getan hatte.
    Er war verblüfft. Ein völlig irrationaler, blanker Aberglaube erfaßte ihn: die Jungfrau Maria zerbrochen auf dem Badezimmerfußboden. Er wollte etwas sagen, irgendwelche magischen Worte, ein Gebet, um die Sache ungeschehen zu machen, wie wenn man Salz über die Schulter wirft oder auf Holz klopft. Dann fiel ihm etwas Glitzerndes im Halbdunkel ins Auge. Ein kleiner Berg von winzigen, funkelnden Gegenständen auf dem Tisch hinter dem Bett.
    »Schau mal, Rowan«, sagte er leise und legte seine Finger um ihren Nacken. »Schau mal, auf dem anderen Tisch da drüben.«
    Es war der Schmuckkasten, und er stand offen. Eine samtene Börse. Goldmünzen häuften sich überall. Perlenketten und Edelsteine, Hunderte von kleinen, glitzernden Edelsteinen.
    »Gütiger Gott«, flüsterte sie. Sie ging um das Bett herum und starrte die Sachen an, als wären sie lebendig.
    »Hast du es nicht geglaubt?« fragte er. Aber jetzt war er gar nicht mehr sicher, ob er es selbst geglaubt hatte. »Sie sehen unecht aus, oder? Wie aus dem Kino. So was kann unmöglich echt sein.«
    Sie schaute ihn über das trostlose, leere Bett hinweg an. »Michael«, sagte sie leise, »würdest du etwas von Deirdre anfassen? Ihr Nachthemd vielleicht? Oder das Bett?«
    »Ich möchte nicht, Rowan. Wir haben gesagt, wir wollten nicht…«
    Sie senkte den Kopf, und die Haare fielen ihr ins Gesicht, so daß er ihre Augen nicht mehr sehen konnte.
    »Rowan, ich kann es nicht interpretieren. Es wird ein bloßes Durcheinander sein. Ich werde die Krankenschwester sehen, die ihr beim Anziehen geholfen hat, vielleicht den Arzt, vielleicht ein Auto, das draußen vorbeifuhr, als sie auf der Veranda saß. Ich weiß nicht, wie ich Gebrauch davon machen soll. Aaron hat mir ein bißchen etwas beigebracht. Aber ich bin noch nicht besonders gut. Ich werde etwas Häßliches sehen, und es wird mir zuwider sein. Und es macht mir angst, Rowan, denn sie ist tot. Am Anfang habe ich für die Leute alles mögliche angefaßt. Aber ich kann es nicht mehr, glaub mir… Ich meine, wenn Aaron es mir erst beigebracht hat…«
    »Und wenn du nun Glück siehst? Wenn du etwas Schönes siehst, wie die Frau in London, die für Aaron das Hemd berührt hat?«
    Ihr Ton war sanft und ohne Herausforderung. Aber er verstand, was sie empfand. Wieder starrte er die geweihten Kerzen an, und dann die zerbrochene Figur, die er im Schatten hinter ihr auf dem Badezimmerboden liegen sah. Ein Erinnerungsblitz: die Maiprozession und die riesige Statue der Jungfrau, wie sie schwankend durch die Straßen getragen wurde. Tausende von Blumen. Und er dachte wieder an Deirdre, Deirdre im botanischen Garten, wie sie im Dunkeln mit Aaron sprach. »Ich will ein normales Leben.«
    Er ging um das Bett herum und trat an die altmodische Kommode. Er öffnete die oberste Schublade. Da waren Nachthemden aus weichem weißen Flanell, ein Hauch von Parfümkissen, sehr süß. Und leichtere Sommerkleider aus echter Seide.
    Er hob eins der Nachthemden hoch, ein dünnes, ärmelloses Ding mit aufgenähten pastellfarbenen Blüten. Er legte es in einem zerknüllten Haufen auf die Kommode und zog die Handschuhe aus. Für eine Sekunde verschränkte er die Hände fest ineinander; dann nahm er das Hemd in beide Hände. Er schloß die Augen. »Deirdre«, sagte er. »Nur Deirdre.«
    Ein gewaltiger Raum gähnte vor ihm. Im grausig flackernden Lichtschein sah er Hunderte von Gesichtern, und er hörte heulende, kreischende Stimmen. Ein unerträglicher Klang. Ein Mann kam auf ihn zu; er stieg über die Leiber der anderen hinweg! »Nein! Aufhören!« Er hatte das Nachthemd fallen lassen. Mit geschlossenen Augen stand er da und versuchte, sich an das zu erinnern, was er soeben erblickt hatte, auch wenn er es nicht ertragen konnte, sich noch einmal davon umgeben zu sehen. Hunderte von Menschen, wallend und wogend, und jemand, der mit häßlicher, höhnischer Stimme rasch zu ihm redete. »Herrgott, was war das?« Er starrte seine Hände an. Trommelklang hatte er hinter dem Ganzen vernommen, einen Marschrhythmus, ein Geräusch, das er kannte.
    Mardi Gras, vor vielen Jahren. Er hastete mit seiner Mutter durch die winterlichen