Historical Weihnachten Band 6

das sich durch seine Brust gebohrt hatte; Blut quoll zwischen seinen Lippen hervor.
    „Verdammt.“ Ein toter Mann konnte ihnen nichts mehr erzählen. Duncan zog sein Schwert aus ihm heraus und ließ ihn zu Boden fallen. Er kniete sich neben ihn und drückte die blutverschmierte Klinge an die Kehle des Mannes. „Wer bist du?“
    „Egan … MacGory. Wer …?“
    „Was hast du hier im Tal zu suchen?“
    Egan schüttelte den Kopf, und sein Blick brach. Er starb, bevor er Duncan eine Antwort auf seine Frage geben konnte.
    Verdammt. Duncan wirbelte herum und sah das Mädchen zusammengekauert am Fuß einer alten Eiche hocken. „Wo ist der andere?“
    Das Mädchen zitterte und drückte das Bündel fester an sich, aus dem leises Wimmern zu hören war. Eine winzige Hand schob sich hervor, um ziellos in die Luft zu greifen. „Töte uns nicht“, murmelte das Mädchen.
    „Ich werde euch nichts tun“, sagte Duncan so freundlich wie möglich, auch wenn seine Nerven zum Zerreißen gespannt waren. Das Mädchen mochte nicht älter als zehn Jahre alt sein und war so verängstigt, dass sie ihm nichts erzählen würde, sollte er jetzt Druck auf sie ausüben. „Ich bin Kara Gleanedins Verlobter. Ich verfolge einige Männer. Wo ist der andere, der bei diesem Halunken war.“
    „Hütte“, flüsterte sie. Ihre Augen wurden dunkel vor Panik. „Mama. Meine arme Mama, sie sagte mir, ich sollte Klein Peter nehmen und fortlaufen, und sie …“
    Duncan nickte. Er nahm seinen Mantel ab und legte ihn dem Mädchen um die Schultern. „Bleib hier. Ich werde nach deiner Mama sehen.“ Er säuberte seine Klinge an der Tunika des MacGory und machte sich dann auf den Weg zur Hütte. Als er vorsichtig durch die offene Tür eintrat, hörte er eine Frau schreien und das kehlige Grunzen eines Mannes. Duncan drehte sich der Magen um.
    Seine Zähne hatte er so fest aufeinandergepresst, dass sie schon wehtaten, doch Duncan spürte es nicht. Er glitt in die Hütte und stieß den Bastard von seinem Opfer herunter auf den Boden. Einmal mehr fand sich seine Klinge an dreckigem MacGory-Fleisch wieder.
    „Was soll das, verdammt?“, schnarrte der Mann. Er war älter als Egan, sein Gesicht vernarbt und voller Falten. „Wer bist du?“
    „Die göttliche Vergeltung.“
    „Ich kenne keinen Clan mit diesem Namen.“
    „Wer bist du? Und wie viele Männer sind bei dir?“, fragte Duncan.
    „Mein Name ist Sim MacGory.“ Seine schmalen Augen huschten zu dem Rechteck aus Licht im Türrahmen.
    „Egan wird nicht kommen. Er ist tot.“
    „Bastard!“ Sim wollte aufspringen, erstarrte jedoch gleich wieder, als die Klinge die Haut an seinem Hals anritzte. „Er war mein Sohn.“
    „Das überrascht mich nicht. Wo ist der Rest deines Clans?“
    Der MacGory presste seine Lippen fest aufeinander. Es würde nicht leicht sein, irgendwelche Informationen aus dieser alten verkommenen Kreatur herauszuholen. Duncan war nie ein großer Befürworter der Folter gewesen, egal, wie abstoßend und verwerflich der Gefangene auch gewesen sein mochte, doch während seiner Zeit im Osten hatte er gelernt, dass Angst meist viel leichter zum Ziel führte als Peitschen oder Daumenschrauben.
    „Siehst du die Tasche an meinem Gürtel?“, fragte er leise.
    Der MacGory feixte. „Willst du mich etwa bezahlen?“
    „So fein gearbeitetes, helles Leder ist eine Menge wert, da, wo ich herkomme. Sie wurde aus der Haut eines Mannes gemacht, der mich bestohlen hatte.“ Duncan lächelte grimmig, als die Augen des Alten größer wurden. „ Aye. Ich habe ihn angewiesen, sie zu nähen, bevor ich ihm ein Ende bereitet habe.“
    „Seine … seine eigene Haut?“ Der MacGory schluckte, was seinen Hals unabsichtlich der Schwertspitze näher brachte. „Jesu …“
    „Erzähl mir, was ich wissen will, oder ich töte dich, bevor ich dich in Stücke schneide.“
    „Ivor wird mich töten, wenn ich ihn verrate.“
    „Ich werde es schon noch herausfinden, auf die ein oder andere Weise. Es kümmert mich nicht, wie viel Zeit ich dafür brauchen werde, aber wenn ich mit dir fertig bin, wirst du dir wünschen, viel früher den Mund aufgemacht zu haben.“
    Wie von einem so feigen Gezücht wie einem MacGory nicht anders zu erwarten war, gestand er all seine Geheimnisse. Er, der sich immer die Schwachen als Opfer ausgesucht hatte, war nun selbst schwach. Ein Dutzend MacGorys hatten den Auftrag erhalten, die Hügel nach einem Weg ins Innere des Tals abzusuchen. Nach einer Woche des Suchens, in der sie