Jetzt tanzen alle Puppen - Aus dem Alltag einer Comedy-Fachfrau

jetzt mal halten. So, und jetzt weg da die Hand. Nu komm ich. Vorsicht. ZU-GLEICH!«
    Klirr. Palatsch.
    Wichtig ist: Geht beim Networken etwas schief, gilt es, rechtzeitig einen Schuldigen zur Hand zu haben. »Och, Henning«, sagte der Sheriff im Brustton der Enttäuschung zu meinem Bruder, »kannst du nicht einmal aufpassen. Ich hab dir doch gesagt, festhalten. Guck dir die Sauerei a n … Überall Rotwein. Das schöne Tischtuch. Und d a – Spritzer bis unter die Decke, echt Henning. Sogar auf den schönen Kronleuchter. Wer macht denn das wieder sauber?« Sein Blick fiel auf mich, ich lehnte dankend ab. Mein Bruder, jahrzehntelang darauf trainiert, keine Widerworte zu geben, nutzte die Gelegenheit, gierig Fleisch in sich reinzustopfen, und hustete ein paar Fondue-Stäbchen auf den Nachbartisch. Zeit für einen grandiosen Abgang. Der Sheriff sang fröhlich »Auf Wiedersehen, auf Wiedersehen«, hinterließ ein großzügiges Trinkgeld und einen mordlüsternen Herrn Karl und trieb uns, seine Familie, ins Bett. Denn am nächsten Tag sollten wir frühzeitig auf der Alm networken.
    Das begann im Ski-Verleih. »Wir sind die Volks«, sagte der Sheriff, der eine leuchtendrote Plümmel-Mütze trug, zum Skiverleiher, einem kräftig gebauten Österreicher. »Ich kenn hier alle. Jeden. Ich kannte schon deinen Vorgänger. Den Heini Messner, den Heini. Und den, wie hieß der noch, den Hubert, den Hubi.« »Schön«, sagte Hansi, der Skiverleiher. »Ich kenn sie alle, die Heinis und die Hansis«, präzisierte der Sheriff seine Vorlage. »So. Und wat kost der Spaß jetzt hier für drei Tage?« »10 8 Euro pro Person«, zwitscherte Hansi, der Skiverleiher. »Und jetzt der Preis für die Volks?«, sagte der Sheriff siegessicher. »10 8 Euro pro Person.« »Da reg ich mich jetzt gar nicht auf«, sagte der Sheriff, ging vor die Tür und regte sich eine halbe Stunde auf: über Bergräuber, den Euro, die Verrohung der Sitten, blöde Tiroler-Namen und seine eigene Plümmel-Mütze. Network-Verweigerung auch an der Liftkasse, auch der Peter, der Hubi und der Wolfi würdigten 2 7 Jahre Volk’scher Präsenz in Tirol mit keinem schäbigen Cent Preisnachlass. Eine weitere halbe Stunde lauschten wir einer wütenden Plümmel-Mütze, die eine von Tirol ausgehende, weltumspannende Verschwörung witterte, in die Bergräuber, Pfeffersteak Madagaskar, der 1.FC Bayern München und der Islam verwickelt sind.
    Schließlich trug uns der Lift hoch zur Bergeralm. Fluchtartig verschwanden die meisten Familienmitglieder auf Rodeln und in Skischulen. Nur Henning und ich waren nicht schnell genug. »Hier, Andrea, das ist der Ronni. Ich kenn den. Und der kennt mich. Also kennst du den auch«, sagte der Sheriff mit der ihm eigenen Sheriff-Logik. Da er auf Widerworte mit einer Art allergischem Schock reagiert, nickte ich und schüttelte wildfremde Hände. Von Männern, die ebenso verunsichert guckten wie ich, zwischen uns eine zunehmend glückliche Plümmel-Mütze. »Ich kenn den und der kennt mich«, schallte es bergauf, bergab. Nachdem ich jede fünfte Pranke auf der Alm geschüttelt und auch Heidi und Ziegenpeter begrüßt hatte, glitten mein Bruder, der Sheriff und ich endlich talabwärts. Auf Skiern. Ein Sheriff braucht keine Skischule, schließlic h – »Andrea ! – Ich kenn hier jeden Buckel und der kennt mich!« Im Schneepflug eingegrätscht rutschte er bergab, grüßte dabei nach allen Seiten, der Plümmel an seiner Mütze hüpfte von links nach rechts. Schließlich beging der Sheriff den Fehler, während der Fahrt mit dem Skistock zu winken. Die Skier kreuzten sich, der Sheriff fiel und rutschte auf dem Rücken weiter, Beine und Skier hoch in der Luft. Eine überdimensionale Schildkröte mit Plümmel-Mütze, die auf ihrem Rückenpanzer voll Schuss talwärts knallte. Skischulen sprangen beiseite, vergebens, der Sheriff kegelte sie alle um, legte Tempo zu, rutschte über einen Buckel und hob a b – ein Bild wie Skischanzenspringen bei Alice im Wunderland, die Skier in der Luft gekreuzt, der Plümmel flatterte hinterher. Sekunden dehnten sich, bevor die Schwerkraft siegte und der Sheriff in einen dicken Mann krachte. Ineinander verkeilt rollten beide in den Tiefschnee und formten einen Schneeball, aus dem vier Skier und eine Plümmel-Mütze ragten. Mein Bruder und ich eilten zur Hilfe, da buddelte sich der Sheriff schon glücklich strahlend aus der Schneekugel. »Ich kenn den«, brüllte der Sheriff und sein Plümmel hing ihm ins tropfnasse Gesicht,