Kultur 04: Ein Geschenk der Kultur

Gespräch an, und ich konnte nicht so
unhöflich sein, es einfach abzubrechen. Wenn ich mich richtig
erinnere, deutete er auf das SF-Buch, das zwischen meinem Bein und
der Armstütze klemmte.
    »Sie glauben also an solches Zeug, ja?« Er sprach mit
schottischem Akzent, allerdings nicht sehr ausgeprägt;
vielleicht Edinburgh oder die Borders.
    Ich seufzte. Da haben wir die Bescherung, dachte ich.
    »Verzeihung? Wie meinen Sie das?«
    »UFOs und all solche Sachen.«
    »Eigentlich nicht.« Ich strich mit dem Finger über
die Seiten des Taschenbuchs, als ob ich mir davon eine Eingebung
erwartete. »Mir gefällt Science Fiction einfach.
Außerdem geht es da nicht um UFOs; bei diesem hier jedenfalls
nicht. Wahrscheinlich würde ich nichts über UFOs
lesen.«
    »Oh.« Er betrachtete das Buch. (Sein greller,
unpassender Umschlag war mir peinlich, und ich steckte es weg.)
»Sind Sie Student?«
    »Ja. Das heißt, nein, ich war. Ich habe mein Examen
gemacht.«
    »Aha. Sie haben sich mit Wissenschaft
beschäftigt?«
    »Englisch.«
    »Ach so. Aber Sie mögen Wissenschaft?«
    Ich bin sicher, daß er es so ausgedrückt hat. Ich habe
am nächsten Tag viel davon notiert und ein paar Monate
später ein Gedicht darüber geschrieben – es
heißt ›Jack‹. Ich bin sicher, wenn ich meine Notizen
dabei hätte, würden sie bestätigen, daß er es so
ausgedrückt hat. »Sie mögen Wissenschaft?«
    Wir kamen also auf ein Thema, über das er immer schon mal
hatte sprechen wollen.
    Er – ja, sein Name war Jack – konnte nicht verstehen,
wieso Leute glaubten, feststellen zu können, daß irgend
etwas soundsoviel Millionen Jahre alt war. Wie konnte irgend jemand
sagen, was wann und wo geschehen war? Er war Christ, und die Bibel
erschien ihm viel einleuchtender.
    Weißt du, was es für ein Gefühl ist, wenn einem
das Herz in die Hose rutscht? Wir waren erst seit zwei Stunden
unterwegs, kaum an Northampton vorbei, und ich steckte in der Falle
– vermutlich für den Rest der Reise, dem Akzent des Typen
nach zu urteilen – eines verknöcherten alten Kauzes, der
glaubte, das Universum wäre etwa gegen 17 Uhr des Jahres 4004
v. Chr. geschaffen worden. Verfluchter Mist!
    Da ich jung und dumm war, versuchte ich wirklich, eine
Erklärung zu liefern (ich sah mir manchmal die Sendung
›Horizonte‹ an; hin und wieder bekam ich irgendwoher eine
Ausgabe des New Scientist).
    Laß das Gedicht die Fortführung der Geschichte
übernehmen (aus dem Gedächtnis niedergeschrieben, lege also
bitte keinen allzu strengen Maßstab an):
     
Und, ach Gott, lieber Leser, was konnte ich tun? –
Oh, ich bewegte den Lahmen, Halbherzigen zu einem Versuch;
Ich sagte ihm, alles sei verbunden, dieselben Gesetze
Der Physik, Chemie, Mathematik, aufgrund derer er hier
saß,
In diesem Bus, mit diesem Motor, auf dieser Straße,
Bestimmten in allen Zeiten die Dinge, wie sie waren.
Carbon 14 erwähnte ich, seinen langsamen, sicheren
Verfall,
Selbst magnetische Linien, in den Felsen erstarrt
Durch die Hitze der Urzeit-Feuer;
Die Kette der Fossilien, wandernde Kontinente,
Erosion, Kontinuität und Veränderung…
Doch von der ersten müde Silbe an, sogar schon vorher,
Wußte ich, daß es sinnlos war.
Und irgendwo hinter
Diesem Geschwafel des ›gut informierten Laien‹
Lauschte etwas, das eher das wirkliche Ich war,
Und betrachtete die Brille des alten Mannes.
Sie war alt, eine dicke Fassung in Dunkelbraun,
Die Gläser ebenfalls dick, mit einer dicken Dreckschicht.
Schuppen, Flocken abgestorbener Haut, Haare,
Verklebt durch Fett und getrockneten Schweiß,
Trübten die Sicht, die die Kratzer nicht trübten.
Selbst wenn die einstige Verschreibung der Stärke nicht
Längst durch sein sterbendes Sehvermögen überholt
wäre,
Würde das Geschmier, der persönliche, unpersönliche
Dreck
Die dicken Linsen ihres Nutzens berauben.
Doch würden sie für eine Überprüfung
abgenommen,
Wie könnten diese triefenden Augen ohne Hilfe
Die Verschlimmerung ihrer Unfähigkeit erkennen?
     
    (Es war die Zeit, in der ich mich nur sehr sparsam des Reims
bediente, wie irgendeines anderen poetischen Effektes. Es ging mir um
mehr, eher um das Herausarbeiten des Gesichtspunktes des
›Sehens‹ und ›vernebelten Denkens‹ und so weiter,
doch wir wollen schnell fortfahren.)
     
Er nahm nichts davon an.
Ich redete mir die Kehle wund.
Wir kamen zu den Borders, und bald stieg er aus,
Abgeholt von seiner Schwester,
In einer häßlichen kleinen regengetränkten
Stadt.
     
    Okay? – Also