Le Livre D'émeraude : Les Aventures De Cassandra Jamiston

Une lutte acharnée s’ensuivit, qui manqua faire chavirer la barque.
Lutte brève cependant car Jack ne faisait pas le poids. Le policier le terrassa
en moins d’une minute et lui mit un genou sur la poitrine. Jack commença alors
à se tortiller en râlant :
    –  Fichu roussin !
Vous m’écrasez, Mr. Blake, j’étouffe !
    L’inspecteur
relâcha sa prise pour lui donner de l’air. Jack en profita pour le repousser
violemment. Il n’était pas précisément un homme courageux, mais sa poltronnerie
s’effaçait devant la cupidité. Ses marchandises représentaient une fortune de
plusieurs centaines de livres – de loin le coup le plus glorieux de sa carrière
–, et il n’entendait pas y renoncer sans se battre. Aussi se releva-t-il d’un
bond. Ses mains se refermèrent sur la gorge du policier et l’étreignirent avec
fureur. Puis Jack projeta la tête de Blake contre le banc, attrapa son ballot
et se précipita dans le fleuve.
    Déjà,
Clayton se relevait en massant sa tempe endolorie. Il étouffa un juron en
découvrant Jack qui s’éloignait de la barque avec une effarante vélocité et
plongea à son tour. Le courant jeta les deux hommes comme des fétus de paille sous
l’arche centrale du pont de Waterloo. Les silhouettes monumentales de Somerset
House et King’s College ballottaient un peu plus loin. La lune venait de
glisser sous un nuage, mais la Tamise était éclairée par les réverbères du pont
et Clayton distinguait clairement le fuyard à quelques brasses devant lui.
    Alourdi
par le poids de son sac, Jack finit par ralentir l’allure avant d’agiter les
bras en l’air et de disparaître subitement de la surface des eaux.
    –  Allons
bon, marmonna Clayton qui l’avait presque rejoint, il a été happé par un
tourbillon !
    Avec
un soupir résigné, il se laissa aspirer par le maelström. Le tourbillon le jeta
droit sur Jack qui était en train de se noyer mais ne lâchait pas son ballot
pour autant. Clayton l’attrapa par le collet, le sortit du piège d’un coup de
reins et le remonta à la surface où il se maintint. Jack recracha l’eau qu’il
avait avalée.
    –  Merci…
ins… inspecteur, hoqueta-t-il entre deux quintes de toux.
    –  Toi et moi devons
parler, et ce sera au poste !
    *
    Trois
heures du matin venaient de sonner lorsque Clayton Blake regagna la maison de
Bedford Street, près du Strand, où un nouvel assassinat venait d’être commis.
Sir Godfrey Tyrrel, caissier central de la Banque d’Angleterre, avait été
retrouvé mort dans sa chambre peu après onze heures. Un domestique était venu
raviver le feu pour la nuit et avait découvert le corps exsangue de son maître,
empalé comme les autres victimes dans une vierge de fer.
    En
montant au deuxième étage, Clayton croisa plusieurs agents vêtus de la pèlerine
et du haut-de-forme de la police métropolitaine qui inspectaient la maison à la
recherche d’indices. Mais il savait déjà qu’ils ne trouveraient rien.
    Clayton
s’arrêta sur le seuil pour observer les lieux. La chambre de sir Godfrey
possédait un plafond très haut, orné de moulures, d’où pendait un lustre
monumental. Toutes les lumières avaient été allumées dans la pièce, mais leur
vive clarté échouait à conjurer l’horreur de la scène.
    Partout,
du sang. Il imbibait sur toute leur surface les moelleux tapis qui couvraient
le sol, serpentait sur le parquet en filets rougeâtres, formait de larges
flaques aux quatre coins de la pièce. Même les rideaux de toile de Perse qui
ornaient le lit en étaient éclaboussés.
    Mais
le sang n’était rien en comparaison de la vision d’épouvante constituée par le
sarcophage métallique grand ouvert qui se dressait au centre de la chambre,
face à la porte. Le corps de la victime, ou du moins ce qu’il en restait, avait
été emmené chez le médecin légiste, mais de minuscules morceaux de chair
sanguinolente demeuraient collés aux pointes qui hérissaient les parois
intérieures.
    Planté
près de la porte, le supérieur de Clayton Blake, le commissaire Lamb, ne
cessait de s’éponger le front avec un immense mouchoir en fixant la vierge de
fer que la presse avait surnommée la Dame Noire. C’était un petit homme
courtaud d’une cinquantaine d’années, qui paraissait toujours à deux doigts de
l’attaque d’apoplexie. Le nouveau meurtre n’arrangeait manifestement pas les
choses car il était encore plus congestionné qu’à l’ordinaire.
    Aussitôt qu’il