Marionetten

vermutlich nicht nur beim Bridge. Aber was sollte man machen? Das Leben war nun mal kein Spaziergang. Der alte Westerheim hatte den Nagel auf den Kopf getroffen, als er sie die beste First Lady in Hamburg nannte.
    »Hast du wieder lang arbeiten müssen, Tommy?« rief sie aus dem Badezimmer.
    »Ziemlich lang.«
    »Du Armer.«
    Eines Tages, dachte er, wirst du wirklich von mir wissen wollen, wo ich gewesen bin und was ich getrieben habe. Nur daß dieser Tag nie kommen wird. Du wirst mich nichts fragen, was du nicht selbst gefragt werden willst. Kluges Mädchen. Meilenweit klüger als ich. Mit deinem Verstand würdest du die Bank in ein, zwei Jahren wieder auf Kurs bringen.
    »Du klingst angespannt«, sagte sie vorwurfsvoll, als sie im Nachthemd aus dem Bad kam. »Kein bisserl nach Freitagabend. Überdreht und gschaftig. Hast du deine Schlaftablette genommen?«
    »Ja, aber sie wirkt nicht.«
    »Hast du getrunken?«
    »Ein paar Scotch.«
    »Hast du Sorgen?«
    »Natürlich nicht. Alles bestens.«
    »Gut. Vielleicht will der Mensch ja ab sechzig nur noch wach sein.«
    »Vielleicht.«
    Sie schaltete das Licht aus.
    »Und morgen zum Mittagessen lädt uns der Bernhard nach Sylt ein. Er hat zwei freie Plätze in seiner Maschine. Hast du Lust?«
    »Hört sich gut an.«
    * * *
    Ja, Mitzi, ich bin überdreht und »gschaftig«. Nein, ich klinge nicht nach Freitagabend. Ich habe gerade die besten fünfzigtausend Euro meines Lebens weggegeben und muß erst noch dahinterkommen, warum. Um Zeit für ihn herauszuschlagen? Was hat sie mit ihm vor? Mietet sie ihm eine Suite im Atlantic?
    Heute nacht bin ich den ganzen Weg zu Fuß nach Hause gegangen. Kein Taxi, keine Limousine. Um fünfzigtausend Euro leichter – und erleichtert. Ist mir jemand gefolgt? Nicht daß ich wüßte. Spätestens nach meiner Odyssee durch Eppendorf nicht mehr.
    Ich bin durch schnurgerade Straßen marschiert, die alle gleich aussahen, und mein Kopf mochte mir den Weg nicht weisen. Aber nicht, weil ich Angst hatte. Nicht, weil ich meine Verfolger abschütteln wollte, falls es denn welche gab. Sondern weil mein Kompaß verrückt gespielt hat.
    Heute nacht bin ich dreimal an derselben Kreuzung gelandet, und wenn ich jetzt dort stünde, wüßte ich wieder nicht, welche Richtung die richtige ist.
    Was sehe ich, wenn ich auf mein ereignisloses Leben zurückblicke? Flucht. Ob es Ärger mit einer Frau war, Ärger mit der Bank, Ärger mit Georgie: wenn die Bombe hochging, hatte der gute alte Tommy längst das Weite gesucht. Das war nicht ich, das waren zwei andere Männer, ich war gar nicht da, und überhaupt haben die anderen angefangen: da habt ihr ihn, den guten alten Tommy.
    Annabel dagegen – wenn ich dich so nennen darf –, du bist das genaue Gegenteil, hab ich recht? Du packst den Stier bei den Hörnern. Du gehst aufs Ganze – und auch deshalb denke ich vermutlich Annabel, Annabel, wo ich doch eigentlich denken müßte: Edward Amadeus, du verrückter, toter, geliebter Mann, in was für eine Bredouille hast du mich da gebracht!
    Aber ich bin nicht in der Bredouille. Ich bin ein zufriedener Investor. Ich habe mich nicht jragekauft, ich habe mich eingekauft. Die fünfzigtausend waren meine Eintrittskarte. Ich bin dein Kompagnon, was auch immer du im Schilde führst. Tommy ist übrigens der Name.
    * * *
    Und du, Annabel? Mit wem redest du? – jetzt, in dieser Minute? Wer ist für dich da, wenn dir das Wasser bis zum Hals steht?
    Einer von Georgies langmähnigen, großmäuligen Radikalen, der keine fünfzigtausend hat und keine Manieren?
    Oder ein älterer, reicherer Mann von Welt, der es in deiner eigenen Gewichtsklasse mit dir aufnehmen kann und dich, wenn nötig, auf den Boden zurückholt?
    Väter, dachte er, während die Tablette langsam zu wirken begann. Meiner und Issas. Spießgesellen, die in den Sonnenuntergang reiten, auf pechschwarzen Lipizzanern, die partout nicht weiß werden wollen.
    Und dein Vater, was ist der für einer? Einer wie ich? Abgelehnt und beschimpft – und zu Recht? Geliebt nur, wenn überhaupt, aus einer Entfernung von achttausend Meilen? Aber er ist trotzdem ein Teil von dir, das spüre ich. Ich spüre es in deinem Selbstbewußtsein, in diesem Hauch von Snobismus, den du nicht loswirst, auch wenn du die Verdammten dieser Erde rettest.
    Issa, dachte er. Ihr Findelkind. Ihr gefolterter Herzensknabe. Ihr tschetschenischer Schwarzarsch, der nur ein halber Tschetschene ist, aber unbedingt ein ganzer sein will, und mich mit Ironie