Perry Rhodan - Jupiter
alle Freiheiten eingeräumt.
Adams ließ Varensmanns Bild auf sich wirken. Der Mann war wie er Terraner und nicht sonderlich groß, hatte allerdings Oberarme wie ein Ringer. Um sein aschgraues dichtes Haar beneidete Adams ihn.
Sie waren einander vor etlichen Jahren auf Ganymed kurz begegnet. Nur wenige Sätze hatten sie gewechselt, mehr nicht – zwei gleich gepolte Magnete, die einander abstießen.
Geboren 1395 NGZ. Das war noch so eine zufällige Gemeinsamkeit. Varensmann war jetzt Sechsundsechzig.
Adams war, zumindest biologisch gesehen, genauso alt. Er war 1918 n. Chr. in England geboren und hatte die erste seinen Alterungsprozess anhaltende Zelldusche im Jahr 1984 erhalten.
Varensmann stellte Geld über alles. Aber seine Beweggründe waren Macht, das wusste Adams, ohne es nachzulesen. Der Finanzchef des Syndikats war eine Spielernatur, rücksichtslos und eiskalt. Für die kleinen Spieler, die sich im Casino anstrengten oder irgendwann die richtige Beteiligung fanden, hatte er nur Spott übrig.
Es gab einige neuere Aufnahmen im Archiv. Adams ließ sie auf sich wirken.
Der Finanzchef des Syndikats entpuppte sich darin als Mann der Gegensätze. Er war überaus kompetent, mitunter auch überheblich. Und arrogant, wenn für ihn nirgendwo ein Vorteil erkennbar wurde. Er war ein Hasardeur, dem es nichts ausmachte, eine Million Galax in den Sand zu setzen, der darüber lachte, wenn andere ihr Vermögen verloren. Aber Tränen rannen über seine Wangen, sobald er am Klavier die Vierte Arie in Moll der sterbenden Sternengötter intonierte.
Ein Gespräch mit Varensmann, einige unangenehme Fragen? Adams rang mit sich, ob er dem Mann sofort das Spiel verderben oder ihm eine kleine Chance geben sollte. Sie waren beide Spielernaturen, das erhöhte den Reiz gewisser Transaktionen.
Zwanzig Minuten später wusste Adams, wo sich der Finanzchef des Syndikats derzeit aufhielt. Er hätte ihn in der Milchstraße vermutet, im arkonidischen Einflussgebiet, doch der Mann befand sich in Los Angeles.
Es dauerte unverhältnismäßig lange, bis Adams eine Bildfunkverbindung bekam. Varensmann gab sich keine Mühe, sein Erstaunen zu verbergen.
»Homer Gershwin, was verschafft mir die Ehre?«
Adams lachte leise. »Geschäfte – oder zumindest Dinge, die eine geschäftliche Beziehung begründen könnten.«
»Ich dachte, du hast die Fronten gewechselt und bist nicht mehr Finanzminister der Liga«, stellte Varensmann süffisant fest.
»Und ich frage mich, ob du tatsächlich unter die Immobilienspekulanten gehen willst. Oder ist das nur ein Hobby?«
»Entschuldige, Homer, das verstehe ich nicht.«
Es war nur so ein plötzlicher Gedanke, aber Homer sprach ihn aus: »Die Wohnung für Pao in L.A. soll ziemlich aufwändig sein. Ich denke, mit Blick zum restaurierten Griffith Park ...«
Varensmann reagierte ein klein wenig zu heftig. Adams war ein guter Beobachter, dem das unwillige Zucken um die Mundwinkel seines Gesprächspartners nicht entging.
»Komm zur Sache!«, drängte der Finanzchef des Syndikats. »Meine Zeit ist knapp bemessen.«
»Sagt dir der Name Madras etwas? Larkin Madras?«
Kopfschütteln.
»Welche Summe ist nötig, wenn ich mich am Geschäft mit Tau-acht beteiligen will?«
Varensmann verengte kurz die Augen. »Das Syndikat vergibt aktuell keine Beteiligungen«, stellte er klar. »Vor einigen Jahren hätte die Gelegenheit bestanden, heute ist es zu spät ...«
»Du verstehst mich falsch«, unterbrach Adams. »Ich bin an der Mitarbeit von Menschen mit ... sagen wir einfach, mit gewissen ungewöhnlichen Fähigkeiten interessiert. Möglicherweise lässt sich das Ganze mit einer Zahlung über die Venusian First Credit in die Wege leiten.«
Für einen Moment war Varensmann verblüfft. Dann schüttelte er den Kopf. »Jetzt verstehe ich dich nicht«, sagte er. »Und ich habe viel zu tun. Einen Gesprächstermin kannst du dir über meinen Robotsekretär geben lassen, nach vorheriger Erläuterung deines Anliegens.«
Das Holo erlosch.
Adams lächelte. Er war sicher, dass der Fisch angebissen hatte. Die Venusian First Credit war auf dem Speicherkristall mehrmals mit erheblichen Transfersummen verzeichnet gewesen, mit den Vermerken Pao und T8.
3.
Die Zeit lief ihm davon. Nie hätte Reginald Bull geglaubt, dass er eines Tages jede Stunde hassen würde, die unwiederbringlich verstrich.
Ihm waren die Hände gebunden. Alles hätte er getan, um voranzukommen, notfalls mit einem Knüppel auf den verdammten
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