Schlaflos - Insomnia

und dann
befanden sie sich im Zimmer dahinter, dem nördlichsten Zimmer des Hauses. Das war möglicherweise einmal ein Arbeitszimmer gewesen, inzwischen aber zu einem Raum für Gruppentherapiesitzungen umgebaut worden. In der Mitte standen ein rundes Dutzend Klappstühle im Kreis. An den Wänden hingen Tafeln mit Aufschriften wie ICH KANN VON NIEMANDEM RESPEKT ERWARTEN, WENN ICH MICH NICHT SELBST RESPEKTIERE. Auf eine Tafel an einem Ende des Zimmers hatte jemand mit großen Druckbuchstaben geschrieben: WE ARE FAMILY, I’VE GOT ALL MY SISTERS WITH ME. Daneben, an einem der Fenster nach Osten mit Blick auf die Veranda, kauerte Charlie Pickering, der eine kugelsichere Weste über dem Snoopy-T-Shirt trug, das Ralph überall wiedererkannt hätte.
    »Grillt alle gottlosen Weiber!«, schrie er. Eine Kugel pfiff an seiner Schulter vorbei; eine zweite bohrte sich rechts von ihm in den Fensterrahmen, ein Splitter prallte an das Horngestell seiner Brille. Der Gedanke, dass er beschützt wurde, drängte sich Ralph wieder auf, diesmal mit der Macht einer Überzeugung. »Lesbenbraten! Sollen sie ihre eigene Medizin kosten! Damit sie selbst sehen, wie das ist!«
    [»Bleib oben, Lois - genau da, wo du jetzt bist.«]
    [»Was hast du vor?«]
    [»Mich um ihn kümmern.«]
    [»Töte ihn nicht, Ralph! Bitte töte ihn nicht!«]
    Warum nicht?, dachte Ralph verbittert. Ich würde der Welt einen Gefallen tun. Das stimmte zweifellos, aber jetzt war keine Zeit zum Streiten.
    [»Na gut, ich werde ihn nicht töten! Und jetzt bleib hier, Lois - da fliegen so viele Kugeln herum, dass wir es nicht riskieren können, zu zweit nach unten zu gehen.«]

    Bevor sie antworten konnte, konzentrierte Ralph sich, beschwor das Blinzeln herauf und ließ sich auf die Ebene der Kurzfristigen zurückfallen. Diesmal passierte es so schnell und brutal, dass ihm die Luft wegblieb, als wäre er aus einem Fenster im zweiten Stock auf harten Beton gesprungen. Teilweise verschwand die Farbe aus der Welt, was durch gesteigerten Lärm wettgemacht wurde: das Prasseln von Feuer, nicht mehr gedämpft, sondern deutlich und nahe; das Donnern eines Schrotschusses; das Knallen von rasch hintereinander abgegebenen Pistolenschüssen. Die Luft schmeckte nach Ruß, und es war unerträglich heiß in dem Zimmer. Etwas, das sich wie ein Insekt anhörte, surrte an Ralphs Ohr vorbei. Er vermutete, es war ein Insekt Kaliber.45 gewesen.
    Du solltest dich besser beeilen, Liebling, riet Carolyn. Denk dran, wenn dich auf dieser Ebene Kugeln treffen, sind sie tödlich.
    Er dachte daran.
    Ralph lief geduckt auf Pickering zu, der ihm den Rücken zuwandte. Seine Füße knirschten auf Glas und Splittern, aber Pickering drehte sich nicht um. Neben dem Maschinengewehr in seiner Hand hatte er einen Revolver an der Hüfte und eine kleine grüne Tragetasche neben dem linken Fuß stehen. Der Reißverschluss der Tasche war offen, und Ralph sah eine Anzahl Weinflaschen darin. Die Öffnungen der Flaschen waren mit feuchten Stofffetzen zugestopft worden.
    »Tötet die Schlampen!«, schrie Pickering und überzog den Hof mit einer erneuten Kugelsalve. Er nahm das Magazin heraus, zog das T-Shirt hoch und ließ drei oder vier weitere erkennen, die er in den Gürtel gesteckt hatte.
Ralph griff in die offene Tragetasche, nahm eine der benzingefüllten Weinflaschen am Hals und schwang sie nach Pickerings Schläfe. Dabei sah er den Grund, weshalb Pickering ihn nicht hören konnte: Der Mann trug Ohrenstöpsel. Bevor Ralph darüber nachdenken konnte, welche Ironie darin lag, dass ein Mann auf einer Selbstmordmission sich die Mühe machte, seine Ohren zu schützen, zerbrach die Flasche an Pickerings Schläfe und übergoss ihn mit bernsteinfarbener Flüssigkeit und grünem Glas. Pickering taumelte rückwärts und griff sich mit einer Hand zum Kopf, wo die Haut an zwei Stellen aufgeplatzt war. Blut quoll zwischen seinen langen Fingern hervor - Finger, die einem Pianisten oder Maler gehören sollten, dachte Ralph - und lief an seinem Hals hinunter. Er drehte sich um, seine Augen hinter der verschmierten Brille waren groß und blickten erschrocken, und die Haare standen ihm zu Berge, wodurch er wie die Karikatur eines Mannes aussah, der gerade einen schweren Stromschlag bekommen hat.
    »Du!«, schrie er. »Der vom Teufel geschickte Zenturio! Gottloser Babymörder!«
    Ralph dachte an die beiden Frauen im Zimmer nebenan und wurde erneut von Zorn überwältigt … nur war Zorn ein zu mildes Wort, viel zu milde. Er fühlte