Wendekreis des Krebses

zwischen ihren Beinen tragen. Wenn ein hungriger, verzweifelter Geist erscheint und die Meerschweinchen quieken läßt, dann darum, weil er weiß, wo der elektrisch geladene Draht des Geschlechtes einzusetzen ist, weil er weiß, daß unter dem harten Schutzpanzer der Gleichgültigkeit die häßlich klaffende, nie heilende Wunde verborgen ist. Und er legt den elektrisch geladenen Draht genau zwischen die Beine; er trifft untern Gürtel, brennt richtig die Eingeweide aus. Man braucht keine Gummihandschuhe anzuziehen. Alles, was kühl und vernünftig behandelt werden kann, gehört zum Schutzpanzer, und ein Mensch, der auf Schöpfung bedacht ist, greift darunter, an die offene Wunde, das schwärende, obszöne Grauen. Er bringt seinen Dynamo an die empfindlichsten Stellen; wenn nur Blut und Eiter hervorschießen, ist das schon etwas. Der trockene, ausgeleierte Krater ist obszön. Obszöner als alles andere ist Trägheit. Lästerlicher als der blutigste Fluch ist Paralyse. Wenn nur eine klaffende Wunde da ist, dann muß es hervorsprudeln, wenn sie auch nichts als Kröten und Fledermäuse und Homunculi hervorbringt.
    Alles ist in eine Sekunde zusammengedrängt, die entweder genutzt oder nicht genutzt wird. Die Erde ist keine dürre Hochebene des Heils und der Bequemlichkeit, sondern ein großes, hingestrecktes Weib mit samtenem Rumpf, der sich mit den Wogen des Meeres hebt und senkt. Sie krümmt sich unter einem Diadem von Schweiß und Schmerz. Nackt und sinnlich rollt sie unter den Wolken im violetten Licht der Sterne. Alles an ihr, von ihren üppigen Brüsten zu ihren schimmernden Schenkeln, lodert in wilder Glut. Sie bewegt sich durch die Jahreszeiten und die Jahre mit einem großen Jauchzer, der den Rumpf mit heftigem Ungestüm anfällt, die Spinnweben aus dem Himmel schüttelt. Sie neigt sich auf ihrer um den Angelpunkt kreisenden Bahn mit vulkanischem Beben. Sie ist zuzeiten wie eine Hindin, eine Hindin, die in eine Schlinge geraten ist und mit klopfendem Herzen daliegt und auf das Erklingen der Becken und das Bellen der Hunde wartet. Liebe und Haß, Verzweiflung, Mitleid, Wut und Abscheu, was bedeuten sie inmitten der Hurerei der Planeten? Was ist Krieg, Krankheit, Grausamkeit, Terror, wenn die Nacht die Verzückung von Myriaden flammender Sonnen darbietet? Was ist das wirre Zeug, das wir in unserem Schlaf mahlen, wenn nicht die Erinnerung an Schwungrad und Sternhaufen?
    Mona pflegte in Anfällen von Begeisterung zu mir zu sagen: «Du bist ein großer Mensch», und obwohl sie mich hier zurückließ, um mich zugrunde gehenzulassen, obwohl sie unter meinem Fuß eine große, schreiende Kluft der Leere aufriß, springen doch die auf dem Grunde meiner Seele liegenden Worte hervor und erhellen die Schatten unter mir. Ich bin ein Verlorener in der Menge, den die sprühenden Lichter schwindlig machten, eine Null, die alles um sich zum Possenspiel herabgewürdigt sah. Die an mir vorübergehenden Männer und Frauen waren in Schwefelflammen gehüllt, Türsteher in Kalzium-Livreen öffneten die Pforten der Hölle, Ruhm ging an Krücken, erdrückt von den Wolkenkratzern, vom zackigen Maul der Maschinen in Fetzen zerkaut. Ich ging zwischen den hohen Gebäuden der Kühle des Flusses entgegen und sah die Lichter zwischen den Stahlrippen der Skelette aufschießen wie Raketen. Wenn ich wirklich ein großer Mensch war, wie sie sagte, was sollte dann diese mich umgebende sklavische Idiotie? Ich war ein Mensch mit Leib und Seele, hatte ein Herz, das nicht durch ein Stahlgewölbe geschützt war. Ich kannte Augenblicke der Begeisterung und sang mit sprühenden Funken. Ich sang vom Äquator, von ihren rotgefiederten Beinen und den dem Blick entschwindenden Inseln. Aber niemand hörte es. Ein über dem Pazifik abgefeuerter Kanonenschuß fällt in den Raum, weil die Erde rund ist. Und Tauben liegen im Rückenflug. Ich sah, wie sie mich über den Tisch hinweg mit kummervollen Augen anblickte. Die in ihrem Innern sich breitmachende Trauer preßte ihr die Nase an das Rückgrat. Das zu Mitleid aufgerührte Mark war flüssig geworden. Sie war so leicht wie ein im Toten Meer treibender Leichnam. Ihre Finger bluteten vor Qual, und das Blut verwandelte sich in Geifer. Mit der feuchten Morgendämmerung kam das Läuten von Glocken, und die Glocken spielten ohne Aufhören auf meinen Nervenfasern, und ihre Klöppel hämmerten in meinem Herzen und erschallten mit eiserner Bosheit. Seltsam, daß die Glocken so läuten sollten, aber noch seltsamer der