0090 - Satans Doppelgänger

gleichfalls hinaus.
    Die Nacht war lau und windstill. Die Sichel des Halbmondes stand am ster nenklaren Himmel.
    Wo war der brutale Mörder geblieben? Weit konnte er noch nicht gekommen sein.
    Bill war ein kleines Stück gelaufen, blieb jetzt stehen und lauschte.
    Ja, er hörte etwas. Jagende Schrittgeräusche, die von der Vorderseite des Motels zu ihm herüberdrangen. Bill setzte sich wieder in Bewegung, umrundete das Haus.
    Und dann sah er den Mann. Er lief auf Stigwoods Lieferwagen zu, erreichte ihn in diesem Moment. Die Beifahrertür, ganz offensichtlich von innen geöffnet, flog auf. Der Mörder sprang in den Wagen, knallte die Tür hinter sich zu.
    Der Motor dröhnte auf, der Wagen ruckte an. Es mußte also noch einen zweiten Mann geben, der hinter dem Steuer saß.
    Die Sichtverhältnisse waren ausgesprochen schlecht. Das fand wohl auch der Fahrer, denn er schaltete in diesem Moment die Scheinwerfer ein.
    Bill Fleming handelte gedankenschnell. Er ließ sich auf die Knie nieder und brachte den Revolver in Anschlag. Der Mörder und sein Spießgeselle sollten nicht entkommen, wer auch immer sie waren.
    Der Lieferwagen hatte erst ein paar Yard zurückgelegt, als Bill schoß. Die Entladung des Colts hallte wie ein Donnerschlag durch die Nacht. Bill hatte unter die Lichter gezielt, auf den rechten Hinterreifen. Ob er getroffen hatte, wußte er nicht. Die Zielgenauigkeit dieser alten Modelle nahm rapide ab, je mehr Raum zwischen Ziel und Mündung lag.
    Der Mann am Steuer fuhr weiter, leitete jetzt ein Wendemanöver ein.
    Wieder legte Bill an und feuerte. Einmal, zweimal…
    Und diesmal hatte er bestimmt getroffen. Der Lieferwagen geriet ins Schlingern, schwankte hin und her wie ein in Seenot geratenes Schiff, kam zum Stehen.
    Beide Türen des Lieferwagens schwangen auf. Zwei Männer, undeutlich zu erkennen, sprangen nach draußen.
    Bill richtete sich aus seiner knieenden Haltung auf.
    »Stehenbleiben!« rief er scharf zu den Männern hinüber. »Stehenbleiben, oder ich schieße!«
    Sie kümmerten sich keinen Deut um seine Aufforderung. Sie kamen angerannt, auf ihn zu, zurück zum Motel.
    Der Kulturhistoriker glaubte plötzlich, den vordersten der beiden erkennen zu können. Ihm war, als hätte er einen Hammerschlag vor den Kopf bekommen.
    Das gab es doch nicht, das konnte gar nicht sein!
    Chris Stigwood!
    Bill war wie gelähmt. Und das wäre ihm beinahe zum Verhängnis geworden.
    In der Hand des zweiten Mannes, den er nicht genau erkennen konnte, weil er von dem anderen verdeckt wurde, blitzte es grell auf. Mehrere Schüsse peitschten auf. Pistolenschüsse aus einer Automatic. Bill konnte das ziemlich genau beurteilen, denn er besaß selbst eine solche Waffe. Leider nicht hier, sondern in seinem Hotelzimmer.
    Und mit einer automatischen Pistole konnte man verdammt gut zielen, weitaus besser als mit einem altersschwachen Colt. Bill spürte das sehr deutlich, als die erste Kugel haarscharf an seinem Oberschenkel vorbeipfiff.
    Er erwachte aus der Erstarrung, in die ihn Stigwoods Anblick versetzt hatte, ließ sich zu Boden fallen, versuchte eins zu werden mit dem festgetretenen Erdreich vor dem Motel. Weitere Schüsse wurden auf ihn abgegeben, gingen jedoch fehl.
    Bill wehrte sich. Und er ließ dabei alle Rücksichten fallen. Diese Männer waren verantwortlich für Moyos Tod und versuchten nun auch ihn zu töten.
    Er zielte genau auf die beiden deckungslosen Gestalten und zog den Abzugshahn durch. Zweimal bellte der Revolver auf.
    Eigentlich war er sich ganz sicher, getroffen zu haben. Dennoch liefen die beiden Männer, von denen der eine Stigwood zu sein schien, weiter, als habe er sie mit kleinen Steinchen beworfen.
    Bill erkannte ihr Ziel jetzt. Es war der alte Dodge, der Moyo gehörte..
    Glas splitterte, als einer der beiden die Scheibe einschlug. Bill schoß erneut, wurde dann aber gezwungen, blitzschnell Deckung hinter einem Verandapfosten des Motels zu suchen, denn ein Feuerhagel der Gegner brachte ihn ihn höchste Gefahr.
    Die Kerle verschwanden jetzt in dem Personenwagen. Schon erwachte der Motor zu knatterndem Leben.
    Sollten sie doch noch entkommen?
    Bill wollte es nicht zulassen. Er wagte sich hinter dem Pfosten hervor und hob den Colt. Er hatte die Windschutzscheibe des Dodge genau im Visier. Dunkel zeichneten sich die Gesichter der beiden Männer in Umrissen dahinter ab. Er schoß. Aber es machte nur noch ›klick‹. Die Trommel war leer.
    Erbittert fluchte Bill. Aber es half nichts. Ohnmächtig mußte er