Also sprach Zarathustra

- mag es wohl weilen und verlassen trauern?
    Das einsame Bein?
    In Furcht vielleicht vor einem
    Grimmen gelben blondgelockten
    Löwen-Unthiere? Oder gar schon
    Abgenagt, abgeknabbert -
    Erbärmlich, wehe! wehe! abgeknabbert! Sela.
    Oh weint mir nicht,
    Weiche Herzen!
    Weint mir nicht, ihr
    Dattel-Herzen! Milch-Busen!
    Ihr Süssholz-Herz-
    Beutelchen!
    Weine nicht mehr,
    Bleiche Dudu!
    Sei ein Mann, Suleika! Muth! Muth!
    - Oder sollte vielleicht
    Etwas Stärkendes, Herz-Stärkendes,
    Hier am Platze sein?
    Ein gesalbter Spruch?
    Ein feierlicher Zuspruch? -
    Ha! Herauf, Würde!
    Tugend-Würde! Europäer-Würde!
    Blase, blase wieder,
    Blasebalg der Tugend!
    Ha!
    Noch Ein Mal brüllen,
    Moralisch brüllen!
    Als moralischer Löwe
    Vor den Töchtern der Wüste brüllen!
    - Denn Tugend-Geheul,
    Ihr allerliebsten Mädchen,
    Ist mehr als Alles
    Europäer-Inbrunst, Europäer-Heisshunger!
    Und da stehe ich schon,
    Als Europäer,
    Ich kann nicht anders, Gott helfe mir!
    Amen!
    Die Wüste wächst: weh Dem, der Wüsten birgt!
    Die Erweckung
    1.
    Nach dem Liede des Wanderers und Schattens wurde die Höhle mit Einem Male voll Lärmens und Lachens; und da die versammelten Gäste alle zugleich redeten, und auch der Esel, bei einer solchen Ermuthigung, nicht mehr still blieb, überkam Zarathustra ein kleiner Widerwille und Spott gegen seinen Besuch: ob er sich gleich ihrer Fröhlichkeit erfreute. Denn sie dünkte ihm ein Zeichen der Genesung. So schlüpfte er hinaus in's Freie und sprach zu seinen Thieren.
    "Wo ist nun ihre Noth hin? sprach er, und schon athmete er selber von seinem kleinen Überdrusse auf, - bei mir verlernten sie, wie mich dünkt, das Nothschrein!
    - wenn auch, leider, noch nicht das Schrein." Und Zarathustra hielt sich die Ohren zu, denn eben mischte sich das I-A des Esels wunderlich mit dem Jubel-Lärm dieser höheren Menschen.
    "Sie sind lustig, begann er wieder, und wer weiss? vielleicht auf ihres Wirthes Unkosten; und lernten sie von mir lachen, so ist es doch nicht mein Lachen, das sie lernten.
    Aber was liegt daran! Es sind alte Leute: sie genesen auf ihre Art, sie lachen auf ihre Art; meine Ohren haben schon Schlimmeres erduldet und wurden nicht unwirsch.
    Dieser Tag ist ein Sieg: er weicht schon, er flieht, _der_Geist_der_Schwere_, mein alter Erzfeind! Wie gut will dieser Tag enden, der so schlimm und schwer begann!
    Und enden will er. Schon kommt der Abend: über das Meer her reitet er, der gute Reiter! Wie er sich wiegt, der Selige, Heimkehrende, in seinen purpurnen Sätteln!
    Der Himmel blickt klar dazu, die Welt liegt tief: oh all ihr Wunderlichen, die ihr zu mir kamt, es lohnt sich schon, bei mir zu leben!"
    Also sprach Zarathustra. Und wieder kam da das Geschrei und Gelächter der höheren Menschen aus der Höhle: da begann er von Neuem.
    "Sie beissen an, mein Köder wirkt, es weicht auch ihnen ihr Feind, der Geist der Schwere. Schon lernen sie über sich selber lachen: höre ich recht?
    Meine Manns-Kost wirkt, mein Saft- und Kraft-Spruch: und wahrlich, ich nährte sie nicht mit Bläh-Gemüsen! Sondern mit Krieger-Kost, mit Eroberer-Kost: neue Begierden weckte ich.
    Neue Hoffnungen sind in ihren Armen und Beinen, ihr Herz streckt sich aus. Sie finden neue Worte, bald wird ihr Geist Muthwillen athmen.
    Solche Kost mag freilich nicht für Kinder sein, noch auch für sehnsüchtige alte und junge Weibchen. Denen überredet man anders die Eingeweide; deren Arzt und Lehrer bin ich nicht.
    Der Ekel weicht diesen höheren Menschen: wohlan! das ist mein Sieg. In meinem Reiche werden sie sicher, alle dumme Scham läuft davon, sie schütten sich aus.
    Sie schütten ihr Herz aus, gute Stunden kehren ihnen zurück, sie feiern und käuen wieder, - sie werden dankbar .
    Das nehme ich als das beste Zeichen: sie werden dankbar. Nicht lange noch, und sie denken sich Feste aus und stellen Denksteine ihren alten Freuden auf.
    Es sind Genesende !" Also sprach Zarathustra fröhlich zu seinem Herzen und schaute hinaus; seine Thiere aber drängten sich an ihn und ehrten sein Glück und sein Stillschweigen.
    2.
    Plötzlich aber erschrak das Ohr Zarathustra's: die Höhle nämlich, welche bisher voller Lärmens und Gelächters war, wurde mit Einem Male todtenstill; - seine Nase aber roch einen wohlriechenden Qualm und Weihrauch, wie von brennenden Pinien-Zapfen.
    "Was geschieht? Was treiben sie?" fragte er sich und schlich zum
Eingange heran, dass er seinen Gästen, unvermerkt, zusehn könne. Aber,
Wunder über Wunder! was musste