Analog 2

der Sixth Street ankam, drängten die Menschen aus Löchern in den Betonwänden. Sie waren immer darauf bedacht, die letzten paar Kilometer mit ihm zu gehen. Nur die ersten zwanzig waren physisch einsam.
    Es war die gewöhnliche Menge, und in Wahrheit war sie noch etwas weniger als unbesiegbar. Sie waren die Hoffnungslosen, die Gelang weilten, die Verbitterten, diejenigen, die aus reiner Trägheit geblieben waren.
    Die in der Sackgasse.
    Greer hatte wenig Illusionen was sie betraf, aber er bedauerte sie. Vielleicht liebte er sie sogar ein wenig.
    Sie hatten ihre ständig präsenten Transparente bei sich:
     
    KEIN GELD MEHR IN DEN WELTRAUM –
    WIR BRAUCHEN ES!
    VERWENDET UNSER GELD AUF DER ERDE –
    WIR SIND AUCH KEIN DRECK!
    UNTERE, SEID WACHSAM!
    SCHICKT SIE NOCH WEITER RAUS!
    KAPPT DIE TAUE!
     
    Großer Gott, wurden sie es denn niemals müde?
    Einige der Helden hatten sich unter die Menge gemischt. Greer verstand das Phänomen nur zu gut. Wenn die Gegenwart unerträglich trostlos ist – und wenn die Zukunft einer kleinen Minderheit vorbehalten scheint –, dann sieht die idealisierte Vergangenheit verdammt gut aus. Die Frustration wächst, und bedeutende Handlungen werden abgeblockt. Romantizismus wird sehr attraktiv.
    Was gab es sonst noch?
    Da war ein Alan Ladd, in die Lederhosen aus Shane gekleidet. („Ein Gewehr genügt, wenn man es richtig einzusetzen weiß, Jody.“) Da war ein Gary Cooper, der seine Geckenhose hochzog. („Ich mag in … Texas geboren worden sein – aber es war nicht ge-he-stern.“) Da war ein Flynn als Custer, vollständig, mit dem langen gelben Haar, das ein Teil des Mythos – wenn nicht gar der Geschichte – war. („Terry hat gerade den siebten gekappt, Cookie. Wir sind auf uns allein gestellt.“) Da war ein John Wayne, seltsam geknöpftes Hemd und alles. Es war nicht der aus Red River , der Matt befahl, sie zum Missouri zu bringen. Das war eine der zahllosen anderen Verkörperungen des Dukes. („Denk mal wirklich gut darüber nach, Pilger.“)
    Androiden, ja. Phantasien, sicher. Möglicherweise dummes Zeug. Aber die Helden waren recht lustig.
    Man konnte sie auch benutzen.
    Sie wiegelten die Menge auf. Ein Mob mußte aufwallen, wenn er Aufmerksamkeit erwecken wollte. Es bedeutete Erfolg. Es mußte häßlich aussehen.
    Greer Holbrook erledigte seinen Teil. Er schritt voran und praktizierte dieses einstudierte Lächeln. Er verbarg seine Ambivalenz. Er schrie mit ihnen, und er umklammerte mit einer Hand seinen authentischen Revolver.
    Er führte den Mob an, bemüht, in der Verwirrung und dem Brüllen unterzutauchen.
    Sollte er sie am Paß fehlleiten?
    Nein.
    Aber in der Einöde der Congress Avenue würde es zu einem höllischen Zusammentreffen kommen.
    Das Schiff war riesig, mit Deltaflügeln, und es stürzte donnernd aus dem texanischen Himmel. Es glich mehr einem Erde-Mond- Gleiter als einem Kolonienshuttle, und es flog nach einem bestimmten Landemuster ein.
    Es erreichte das ferne Ende der Congress Avenue und begann über der alten Colorado River Bridge abzubremsen. Es benötigte ein großes, unbebautes Areal, aber das war kein Problem. Die Stadt selbst war ein Anachronismus, ein Regierungszentrum in den Tentakeln von Steuerkrediten und deren anschließender Eintreibung. Die Unterstadt hatte ihren Charakter verändert. Sie war nun buchstäblich der Ort, wo Schiffe in politischer Mission herunterkamen.
    Das Schiff kam winselnd vor dem Rezeptionsgebiet des Kapitols zum Stillstand. Es kam der Statue von Willie Nelson sehr nahe. Das Empfangskomitee, in sicherer Entfernung, ließ einige Salutschüsse abfeuern.
    Eine Abteilung des Musikkorps der Universität von Texas war von dem Gebiet herübergekommen, das sie immer noch Forty Acres nannten, weniger als zwei Kilometer von hier ent fernt. Sie kamen mit ihren prächtigen orange-weißen Unifor men und fleckenlosen Cowboyhüten und spielten „The Eyes of Texas“ .
    Das Schiff wartete: Fremd, seltsam auf der Erdoberfläche, fast stumm.
    Der Gouverneur erschien, flankiert von einigen Senatoren.
    Greer Holbrook und seine brüllenden Bürger schwenkten von der Sixth Street in die Congress Avenue ein. Er war nur noch wenige Blocks von dem unberührten Sternenschiff entfernt.
    „Komm schon, Mob“, murmelte er, „werden wir rabiat.“
    Viele Schiffe waren zuvor schon hiergewesen, und viele Delegationen. Diese hier war anders. Er konnte den Unterschied riechen .
    Diese brachte nicht die Standardpolitik vom Mond mit.
    Diese brachte nicht