Bad Moon Rising

hatte aber offenbar geduscht und sich die Haare gewaschen. Da war dieses dunkeläugige Gesicht schimpansenhafter Schalkhaftigkeit, die geruchlose Schwingung müder Amüsiertheit und unerschöpflicher Energie. Er saß mir direkt gegenüber auf einer der Arbeitsflächen und hatte die Knöchel übereinandergelegt. Mein Körper reagierte noch: Achselhöhlen, Kopfhaut, Blase, alles war von Adrenalin durchschossen und blutvoll. Keine blanke Angst, auch wenn Angst den Hauptgeruch stellte. Aufregung, Furcht, so etwas wie Erkennen.
    »Was willst du?«, fragte ich.
    »Ich will dir und deinen Kindern oder sonst jemandem hier im Haus nichts tun«, beschwichtigte er, »es sei denn, ich werde ungeheuer provoziert. Ich dachte, wir unterhalten uns mal.« Er zog eine Schachtel American Spirits und ein Messing-Zippo aus der Tasche, zündete sich eine Zigarette an, nahm genussvoll einen Zug. »Ich schätze, du hast Fragen.« Er bemerkte, wie ich ein Auge auf die Wiege warf. »Ehrlich, ich verspreche es, ihr seid vollkommen sicher. Und die Knirpse auch.«
    »Wer bist du?«
    »Direkt drauflos, kein Vorgeplänkel. Gefällt mir. Wer bin ich? Ich schätze, die Antwort weißt du schon.«
    »Remshi?«
    »Du sagst es.«
    »Was?«
    »Verrate mir doch mal eins: Glaubst du immer noch, das Universum ist ein bedeutungsloser Zwischenfall?«
    »Was?«
    »Ich dachte dabei an Namen, weißt du. Dein eigener, zum Beispiel. Talulla Mary Apollonia Demetriou. ›Talulla‹ ist, wie du weißt, die anglisierte Form des gälischen Namens ›Tuilelaith‹, der sich wiederum zusammensetzt aus den Komponenten ›tuile‹, also ›Überfluss‹, und ›flaith‹, was so viel wie ›Lady‹ oder ›Prinzessin‹ bedeutet. Man könnte es allgemein auch mit ›wohlhabende Dame‹ übersetzen. Dann wäre da ›Mary‹, also eine Anspielung auf eine wundersame Geburt – es muss dir ja wohl ziemlich wundersam vorgekommen sein, als du festgestellt hast, dass du schwanger bist – ›Apollonia‹ ist die weibliche Form von ›Apollonios‹, das wiederum heißt ›Zerstörer‹, und um dem Ganzen die Krone aufzusetzen, ›Demetriou‹, dessen Wurzel ›Demeter‹ ist, die Göttin der Fruchtbarkeit. Hier haben wir also eine wohlhabende Dame mit einer Geschichte wundersamer Fertilität, die zudem, einmal im Monat, eine Zerstörerin ist.«
    »Halt. Stopp. Was willst du?«
    »Das habe ich doch schon beantwortet: Mich mit dir unterhalten. Aber wir sind ja noch nicht fertig, oder? Schauen wir uns nur mal die Kinder an: ›Zoë‹, griechisch, heißt ›Leben‹, und ›Lorcan‹ – das gefällt mir ja am besten – leitet sich vom irisch-gälischen ›lorcc‹ ab, ›wild‹, dazu ein Verkleinerungs-Suffix, woraus sich ›kleiner Wilder‹ ergibt, und praktisch das Erste, was er getan hat, als er auf die Welt kam, war, jemanden zu beißen!«
    »Woher weißt du das alles? Warst du dabei?«
    »Nach zwanzigtausend Jahren sollte man meinen, man hat schon alles gesehen.«
    Als er dies sagte, hatte ich das Gefühl, er würde direkt hinter mir stehen. Sein Atem strich mir übers Ohr, dabei konnte ich ihn immer noch vor mir sitzen sehen. Der physische Eindruck stimmte aber. Ich konnte nicht anders, ich musste mich ganz schnell umdrehen.
    »Tut mir leid«, sagte Marco. »Schau, ich bin hier und sitze still. Ich sollte mich nicht ohne deine Erlaubnis rühren. Keine nervenden Scherze mehr.«
    Im Kloster hatte ich das Gefühl gehabt, seine Stimme schon einmal gehört zu haben. ›Zwanzigtausend Jahre, da sollte man meinen, man hat schon alles gesehen.‹ Das hatte ich schon mal gehört. In jener Nacht in Alaska, direkt hinter meinem Ohr. Zwanzigtausend Jahre. Das war unmöglich. Es sei denn natürlich, es war nicht unmöglich.
    »Oben wird jemand wach«, bemerkte er. »Es wird unruhig werden, falls noch jemand herunterkommt.«
    Lucy ging auf unsicheren Beinen barfuß ins Bad. Wir hörten, wie sie Wasser ließ. Eine absurde Pause.
    Als Lucy wieder ihre Tür zugemacht hatte, fragte ich: »Du bist ein Vampir, richtig?«
    »Der Vampir, könnte man sagen.«
    »Du riechst nicht.«
    »Nicht im Augenblick.«
    »Im Augenblick?«
    »Das ist eine lange Geschichte. Ist das wirklich die, die du hören willst?«
    »Hast du das Buch Remshi geschrieben?«
    »Ja.«
    »Wann?«
    »Als Papyrus noch was ganz Neues war.«
    Wieder diese schwindelerregende Verdichtung, die uralte Vergangenheit, die hier in die Küche gezerrt wurde. Die unvorstellbare Geschichte der Berührung durch die wunderschönen Hände.