In unsern Traeumen weihnachtet es schon

ich will ihn anstarren in ewiger Liebe, in Melancholie und Begeisterung. Er ist also eine neue letzte »unglückliche Liebe« meiner Seele!

WINTERSPORTLEGENDCHEN
    Ödön von Horváth
     
    Wenn Schneeflocken fallen, binden sich selbst die heiligen Herren Skier unter die bloßen Sohlen. Also tat auch der heilige Franz.
    Und dem war kein Hang zu steil, kein Hügel zu hoch, kein Holz zu dicht, kein Hindernis zu hinterlistig – er lief und sprang und bremste derart meisterhaft, daß er nie seinen Heiligenschein verbog.
    So glitt er durch winterliche Wälder. Es war still ringsum und – eigentlich ist er noch keinem Menschen begegnet und auch keinem Reh. Nur eine verirrte Skispur erzählte ein mal, sie habe ihn auf einer Lichtung stehen sehen, wo selbst er einer Gruppe Skihaserln predigte. Die saßen um ihn herum im tiefen Schnee, rot, grün, gelb, blau – und spitzten andächtig die Ohren, wie er so sprach von unbefleckten Trockenkursen im Kloster »zur guten Bindung«, von den alleinseligmachenden Stemmbögen, Umsprung-Ablässen und lauwarmen Telemarkeln. Und wie erschauerten die Skihaserln, da er losdonnerte wider gewisse undogmatische Unterrichtsmethoden!

DIE SCHLITTSCHUHE
    Conrad Ferdinand Meyer
     
    Hör, Ohm! In deiner Trödelkammer hangt
    Ein Schlittschuhpaar, danach mein Herz verlangt!
    Von London hast du einst es heimgebracht,
    Zwar ist es nicht nach neuster Art gemacht,
    Doch damasziert, verteufelt elegant!
    Dir rostet ungebraucht es an der Wand,
    Du gibst es mir! Hier, Junge, hast du Geld,
    Kauf dir ein schmuckes Paar, wie dir’s gefällt!
    »Ach was! Die damaszierten will ich, deine!
    Du läufst ja nimmer auf dem Eis, ich meine?«
    Der liebe Quälgeist läßt mir keine Ruh,
    Er zieht mich der verschollnen Stube zu;
    Da lehnen Masken, Klingen kreuz und quer
    An Bayles staubbedecktem Diktionär,
    Und seine Beute schon erblickt der Knabe
    In dunkelm Winkel hinter einer Truhe:
    »Da sind sie!« Ich betrachte meine Habe,
    Die Jugendschwingen, die gestählten Schuhe.
    Mir um die Schläfen zieht ein leiser Traum   …
    »Du gibst sie mir!«…   In ihrem blonden Haar,
    Dem aufgewehten, wie sie lieblich war,
    Der Wangen edel Blaß gerötet kaum!   …
    In Nebel eingeschleiert lag die Stadt,
    Der See, ein Boden spiegelhell und glatt,
    Drauf in die Wette flogen, Gleis an Gleis,
    Die Läufer; Wimpel flaggten auf dem Eis   …
    Sie schwebte still, zuerst umkreist von vielen
    Geflügelten wettlaufenden Gespielen –
    Dort stürmte wild die purpurne Bacchantin,
    Hier maß den Lauf die peinliche Pedantin –
    Sie aber wiegte sich mit schlanker Kraft,
    Und leichten Fußes, luftig, elfenhaft
    Glitt sie dahin, das Eis berührend kaum,
    Bis sich die Bahn in einem weiten Raum
    Verlor und dann in schmalre Bahnen teilte.
    Da lockt’ es ihren Fuß in Einsamkeiten,
    In blaue Dämmrung hinauszugleiten,
    Ins Märchenreich; sie zagte nicht und eilte
    Und sah, daß ich an ihrer Seite fuhr,
    Nahm meine Hand und eilte rascher nur.
    Bald hinter uns verklang der Menge Schall,
    Die Wintersonne sank, ein Feuerball;
    Doch nicht zu hemmen war das leichte Schweben,
    Der sel’ge Reigen, die beschwingte Flucht
    Und warme Kreise zog das rasche Leben
    Auf harterstarrter, geisterhafter Bucht.
    An uns vorüber schoß ein Fackellauf,
    Ein glüh Phantom, den grauen See hinauf   …
    In stiller Luft ein ungewisses Klingen,
    Wie Glockenlaut, des Eises surrend Singen   …
    Ein dumpf Getos, das aus der Tiefe droht –
    Sie lauscht, erschrickt, ihr graut, das ist der Tod!
    Jäh wendet sie den Lauf, sie strebt zurück,
    Ein scheuer Vogel, durch das Abenddunkel,
    Dem Lärm entgegen und dem Lichtgefunkel,
    Sie löst gemach die Hand   … o Märchenglück!
    Sie wendet sich von mir und sucht die Stadt,
    Dem Kinde gleich, das sich verlaufen hat –
    »Ei, Ohm, du träumst? Nicht wahr, du gibst sie mir,
    Bevor das Eis geschmolzen?«…   Junge, hier.

WINTERNACHT
    Nikolaus Lenau
     
    Vor Kälte ist die Luft erstarrt,
    Es kracht der Schnee von meinen Tritten,
    Es dampft mein Hauch, es klirrt mein Bart;
    Nur fort, nur immer fortgeschritten!
     
    Wie feierlich die Gegend schweigt!
    Der Mond bescheint die alten Fichten,
    Die, sehnsuchtsvoll zum Tod geneigt,
    Den Zweig zurück zur Erde richten.
     
    Frost! friere mir ins Herz hinein,
    Tief in das heißbewegte, wilde!
    Daß einmal Ruh mag drinnen sein,
    Wie hier im nächtlichen Gefilde!

WEIHNACHTSMARKT
    Gottfried Keller
     
    Welch lustiger Wald um das graue Schloß
    Hat sich zusammengefunden,
    Ein