Thriller: Tickende Bombe: Die iranische Bedrohung (Bücher auf Deutsch) (German Edition)

wie immer in Paris war dieser Zeitübergang nicht so wahrnehmbar wie in Jerusalem oder Marrakesch.
    Aufgrund der wachsenden Dichte von hohen Gebäuden im Pariser Tal konnten die Pariser die Rötung der untergehenden Sonne nicht sehen.
    Selbst an Tagen, an denen die Stadt nicht in Wolken oder Nebel gehüllt und grau bedeckt war, diente der Sonnenuntergang nur als eine Funktion der gradierenden Dunkelheit und wie eine Zeitschaltuhr – es war Feierabend, die Zeit der „Happy Hour“, wo das Bier billiger war, und in den kleinen Kneipen neben den Arbeitsplätzen neigten die Pariser dazu, ihren Arbeitstag lächelnd und mit spontanen Treffen ausklingen zu lassen.
    Meine Uhr verkündete mit einem kurzen Ton, der mich zuhause an die Begegnung mit meinen Kindern erinnern sollte, dass es 5.00 Uhr war. Hier hatte 5.00 Uhr nur am Freitag eine besondere Bedeutung.
    Auf der Straße, in der man die Hebräische Zeitung viel zu teuer verkaufte, schlossen alle „koscheren“ Geschäfte und ihre Besitzer gingen die Montmartre-Straße hinauf, um in den Bars zu Ehren des Sabbats zu trinken. Dieses war eine ausgezeichnete Gelegenheit für einen traditionellen französischen Aperitif am "Day Off", das von der Gemeinde organisiert wurde.
    Paris war definitiv eine Kneipenstadt. Es gab keine Straße ohne eine würdige Kneipe, ein Restaurant oder eine Bar an der Ecke. Hier wurden sie „Brasserie“ genannt, von dem Wort „brasser“, brauen. In der Tat waren die Franzosen bekannt als ideale Kunden für Kaffee und Alkohol rund um die Uhr.

    Ausgestattet mit einem Paket von frischen Zeitungen aus Israel, floss auch ich mit dem Schwarm direkt in das erste Café, das mich vor Wind und Regen schützte. Es waren die auf Stehtische gedruckten Schachbretter, die meine Aufmerksamkeit erregten. Zusammen mit dem stürmischen Wetter erschien es wie Schicksal oder Bestimmung. Eine wichtige Frage, angesichts der zu diesem Zeitpunkt noch unerwarteten Fortsetzung dieser Geschichte. So oder so, das Café war gut geheizt und die freundliche, gemütliche Einrichtung ließ mich den Sturm vergessen, der immer noch draußen tobte, und regte dazu an, sich niederzulassen und die Wochenendzeitungen zu lesen.
    Die Töne der schwarzen Musik, Reggae und Merengue, die mich an Afrika erinnerten, stammten eigentlich von den karibischen Inseln, sehr weit entfernt vom Schwarzen Kontinent. Die wohltuenden Klänge bewegten die Körper der Anwesenden in einer Harmonie mit dem Klangwellen. Fremde verbanden sich so spontan wie ein Funke, der aus einem höflichen Lächeln oder einem freundlichen Blick entstehen konnte.
    Karl Marx hätte dazu gesagt: „Nicht das menschliche Bewusstsein ist der Geist, sondern ganz im Gegenteil, ihr gesellschaftlicher Geist bestimmt ihr ganzes Bewusstsein.“ Es reichte, dass sie einen Abend gemeinsam am selben Ort verbrachten, und schon wurden sie innige Partner.
    Jeder redete mit jedem, alle waren Kumpels, jeder tanzte mit jedem ... Unparteiisch und ohne Stigmatisierung.
    Es war unhöflich, wenn ein Mädchen sich weigerte, mit einem Mann zu tanzen, und es war nicht stilvoll, wenn ein Kerl dem Mädchen nicht anbot, mit ihm zu tanzen, wenn sie deutliche Anzeichen zeigte, dass sie ihren Körper bewegen wollte.
    In Paris war das kein Fluch. Ganz im Gegenteil, es war ein Privileg und wir reden hier nicht über Techno, Disco oder Volkstanz.
    Bei allen Arten von Musik, tanzten Mann und Frau gemeinsam, dicht aneinander, bewegten ihre Becken und ihre Beine waren mit den seinen verschlungen. Je mehr Sinnlichkeit, desto besser der Tanz. Am Ende des Tanzes war es üblich, sich zu bedanken und zu verabschieden, und wenn der Mann oder Freund der Frau da war, musste man sie zu ihrem Platz begleiten und sich in seiner Gegenwart wieder bedanken, ohne zusätzliche Komplimente zu machen.
    In Frankreich waren die Regeln der Höflichkeit ein Weg des Lebens. Eine komplette Verfassung, deren Werte weit über der Hierarchie der Konstitution lagen. Eine Lebensweise.
    Jean-Marc, ein hochgewachsener Mann mit langen gelockten Haaren, der neben mir an der Bar saß, bemerkte sofort meine Unerfahrenheit in Bezug auf das hier übliche Verhalten.
    Ich registrierte seine Anwesenheit und versuchte, seinen schrägen Blick zu ignorieren. „Das fehlt mir gerade noch ... ein Schwuler“, dachte ich mir mit Verachtung. Was für eine Fehldiagnose das war. Wie ein Tier in der Wildnis, so schreckte der Mensch vor allem zurück, was ihm seltsam und