Thriller: Tickende Bombe: Die iranische Bedrohung (Bücher auf Deutsch) (German Edition)

sagte er. Dann fragte er nach meiner Lebensgefährtin.

    Ich drückte mich vor einer ehrlichen Antwort. Ich hatte das Gefühl, dass es nicht der richtige Zeitpunkt war, meinem Freund zu erzählen, dass sich meine Freundin in Israel nicht so recht einlebte und das Leben nach israelischen Begriffen nicht mochte.
    „Sie ist momentan in Paris“, antwortete ich kalt und fuhr mit trockenen Informationen fort. „Die Bar Mitzvah ist am 11. November in diesem Jahr“, sagte ich zu ihm.
    „Schön, der 11.11.2010, einfach zu merken“, sagte er und versprach, bei diesem Familienfest dabei zu sein. „Innes hat mich angerufen“, erzählte er mir höflich.
    Ich reagierte nicht auf diese Neuigkeit, die vergessene Zeiten wieder hervorholte, oder vielleicht versuchte er, etwas anzudeuten angesichts der Tatsache, dass ich wieder Single war.
    „Wie geht es ihr?“, fragte ich nach einer Pause, die man der schlechten Telefonverbindung zuschreiben konnte.
    „Sie hat ein paar wichtige Informationen in der Hand“, sagte er und ignorierte meine höfliche Frage.
    Ich schwieg und wartete. Plötzlich war die Telefonleitung wieder klar, frei von jeglichem Lärm, als ob auch sie auf die wichtigen Nachrichten wartete. „Wichtige Informationen erster Klasse“, betonte Gelbrat sorgfältig und wie immer trennte er das Wesentliche vom Nebensächlichen, sagte aber nichts weiter. Es war sehr wahrscheinlich kein Thema für ein Telefongespräch oder es konnte auf sich warten lassen „Sie ist in Israel“, sagte er.
    „Im Rainbow.“ Ich hatte nicht das Bedürfnis, ihn zu fragen, welchen „Regenbogen“ er damit meinte, und die Information interessierte mich nicht. Innes war vollständig aus meinen Gedanken verschwunden. Ich konnte mich kaum erinnern, dass sie einst in meiner Welt existiert hatte, und der Regenbogen war für mich schon lange nicht mehr Symbol der Sintflut von Noah und des göttlichen Versprechens, das danach kam.
    2009 wechselte die israelische Regierung erneut. Alle zwei bis drei Jahre wurde die Führungsspitze des Landes mit einer neu-alten Person besetzt, und es schien, als ob sich die Sicherheits-, soziale und allgemeine Lage immer weiter verschlechterten.
    In den letzten zwei Jahren hatte ich mich auf das Ziel fokussiert, in dessen Richtung mich meine beiden Freunde der Freimaurerei schickten. Ich besuchte immer häufiger meinen Bekannten G. Z. vom Mossad. Offiziell war er nicht mehr im Dienst. Jetzt konnte ich ihn einfach Gadi nennen. Gadi war heutzutage ein Geschäftsmann mit vielen persönlichen Kontakten zu den Herrschern der Länder in Afrika. Er handelte mit Diamanten, Solarenergie, Satelliten-Kommunikation, Kaffee und natürlich mit politischen Waffen.
    „Es gibt andere Methoden heute“, erklärte Gadi, der Israeli vom Geheimdienst. Heute konnten wir über die Vergangenheit und die Geheimnisse seines früheren Postens reden. Über seinen aktuellen Geschäften lag ein dichter Schleier von Vertraulichkeit, gewebt aus Tabu und Prestige, oder einfach nur Schande, wenn man bestimmte Aktionen nicht erklären oder rechtfertigen konnte.
    Er erzählte mir von Aktionen der amerikanischen und europäischen Geheimdienste, er erzählte mir, wie sehr die Amerikaner Kontakt zu jedem Touristen aus den Konfliktzonen suchten; wenn dieser einen heiklen Posten bekleidete, versuchten sie ihn mit allen Mitteln zu kaufen, mit einer Menge Geld, um Informationen zu bekommen und im besten Fall sogar ihn dazu zu bringen, Geheimagent für sie zu werden.
    „Bedeutende Funktionäre in der arabischen Welt sind immer Männer ... Und deswegen sind die Geheimagentinnen immer wieder hübsche Frauen, die dem charmanten Lächeln der dunkelhäutigen Männer zu Füßen fallen, die rein durch Zufall hier sind, immer nur durch Zufall! Dies ist die tödliche sowjetische Methode“, sagte Gadi. Ein Lächeln erhellte sein Gesicht, und seine Augen füllten sich mit Lebhaftigkeit.
    Er nahm eine halb abgebrannte kubanische Zigarre in seine Hand, und höflich bot er mir auch eine an, frisch verpackt aus einer beeindruckenden Zigarrenschachtel.
    Ich hob den silbernen Metallzylinder und aus Neugier nahm ich das kostbare Stück, das die Oberschicht zu rauchen liebte, in meine Hand.
    „Eine gute Zigarre, mit der Hand gerollt, sie füllt den Mund und nicht die Lunge wie eine Zigarette ...“, fing er an, mich zu lehren, aber ich wollte mehr über den Iran hören, über den Mossad und über den speziell