Cosmic Trigger (Band 2)

Weder Shea noch ich waren so religiös.
    “Hurensohn!“, schrie jemand, als ein
Bulle ihn schlug. An der Stimme konnte man hören, dass es keine Beleidigung
war, die sich gegen den Bullen richtete. Es war ein Ausruf wütenden Schmerzes,
so wie “Hurensohn!“ oft ein Ausruf der Überraschung oder sogar der Freude ist.
    Die meisten Demonstranten – mit
Ausnahme der Weathermen 11 , 12 – waren von der Gewalt der Polizei
ernsthaft schockiert. Sie waren Kinder vom College und Liberale mittleren
Alters, die von der blutigen Saga des amerikanischen Radikalismus nichts
wussten. Wie die Weathermen war ich weder schockiert noch wütend. Ich hatte
genug über die Geschichte der Gewerkschaften gelesen, um zu wissen, dass das
Establishment, wann immer es verärgert war, Bullen schickte, um die
Aufmüpfigkeit aus den Leuten herauszuprügeln.
    Die betroffenen Geistlichen fingen
wieder an, “We shall overcome“ zu singen, wurden aber von den Weathermen
übertönt, die “ONE TWO THREE FOUR WE DON‘T WANT YOUR FUCKING WAR“ riefen.
     
    ... Deep in my heart
    I do believe
    We shall overcome
    Some Da-aay
     
    WE DON‘T WANT YOUR FUCKING WAR
     
    “Kommie Bastarde...“
    “Das Fest der reinen Vernunft“, sagte
ich zu Shea, als wir entlangschnauften und keuchten.
    Wir tauchten in eine Bar in der
Michigan Avenue ab und schnappten uns einen Tisch. Ich bestellte zwei Bloody
Marys. Das Plüschleder und die Technikolorflaschen mit Alkohol an der Wand
sahen wunderbar normal und beruhigend aus nach dem, was wir durchgemacht
hatten. Ich schaute auf die silbrigen Spiegel, die mich und Shea und einen Raum
voller Fremder zeigten: ein Juwelennetz, in dem jedes Juwel reflektiert und in
allen anderen reflektiert wird.
    Unsere Augen tränten noch leicht. Im
Fernsehen konnten wir sehen, wie die Bullen die Demonstranten schlugen. Stimmen
sangen: “DIE GANZE WELT SCHAUT ZU, DIE GANZE WELT SCHAUT ZU.“ Die Kamera
schwenkte zu dem Ehr. Senator Abraham Ribicoff in der Versammlung, der den Ehr.
Bürgermeister Richard Daly dafür angriff, dass er der Polizei erlaube,
friedliche Demonstranten anzugreifen. Der Ehr. Mr. Daly von der Suidea-Familie
rief grünlich angelaufen etwas zurück, aber das Mikro nahm es nicht auf; nach
dem Ausdruck auf dem Gesicht des Ehr. Daly zu schließen hätte der Sender
wahrscheinlich gepiepst, wenn seine Worte aufgenommen worden wären.
    Shea und ich tranken in Gedanken
versunken und wischten unsere brennenden Augen. Wir wussten, wir würden nach
einer kurzen Zeit wieder rausgehen. Unsere Verpflichtung wurde nicht
ausgesprochen, aber wir beide verstanden es. Wir würden da rausgehen in die Straßen
und das Risiko eingehen, geschlagen zu werden, aber wir würden nicht ruhig
stehen bleiben und uns schlagen lassen, wenn wir entkommen konnten. Ich denke,
fast jeder, außer den Pazifisten aus dem harten Kern, hatte diese Einstellung.
    Acht Stunden zuvor hatte ich mit Allen
Ginsberg und William S. Burroughs im Playboy Club zu Mittag gegessen, die beide
nach Chicago gekommen waren, um sich den Protesten gegen den Vietnamkrieg
anzuschließen. Ich war damals ein Playboy-Redakteur, und es machte mir Spaß, für
zwei meiner Lieblings-lebenden-Autoren Mittagessen zu bestellen und es auf die
Rechnung meiner goldenen Playboy V.I.P.-Karte zu setzen. Wir drei hatten
hauptsächlich über die Dichtung von Ezra Pound gesprochen und weniger über die
Risiken, die wir diese Nacht eingehen würden. Zu dem Zeitpunkt erzählte mir
Ginsberg von seinem bemerkenswerten Treffen mit Pound in Rapollo in Italien.
Der alte Mann, gebeugt und schuldig, der aussah wie die Reue in einer
Allegorie, hörte Allen herzlich zu, aber weigerte sich selbst zu reden, außer
um eine bittere Selbst-Verurteilung auszusprechen für den “dummen,
vorstädtischen Antisemitismus“ seiner mittleren Jahre.
    Ich fragte, was Allen dazu gesagt
hatte. Allen sagte mir, er hätte das I Ching zitiert: “Keine Schuld.“
Pound, immer noch moros, hatte nichts geantwortet.
    Shea und ich tranken aus und gingen
vorsichtig raus ins Chaos und die Mutter Nacht. Eine Horde Weathermen hatte eine Linie im Grant Park gebildet und sah aus wie Cowboys, die zu arm
waren, um ihre Jeans zu waschen. Ich vermutete, dass sie, wie jeder von SDS,
den ich jemals getroffen habe, aus guten Familien kamen. Übereinstimmend mit
dem marxistischen Text, den sie auswendig gelernt hatten, verhöhnten sie
systematisch die Polizei – und versuchten, einen weiteren Angriff