Damon Knights Collection 8

„Ich habe versucht“, sagt sie verzweifelt. „Ich wollte, daß er bleibt und weiter studiert. Ich wollte, daß er etwas aus sich macht. Als er mir sagte, was er vorhatte, erschrak ich fürchterlich. Er war krank. Er brauchte Hilfe. Das müssen Sie verstehen.“
    Morrison ragt drohend neben ihr auf, versperrt das Licht, und seine Stimme füllt den Raum. „Er war ein Verräter, ein Agent. Und Sie waren seine Komplicin.“
    „Nein!“ schreit sie, und ihre Unschuld ist so überzeugend, daß Morrison den Rückzug antreten muß. Er murmelt zu Jeffries, dem Sicherheitsbeauftragten: „Sie ist nicht beteiligt. Verbuchen Sie es als Unfall und geben Sie ihr die normale Pension. Gehen wir.“
    Er war krank. Fiebrig, ruhelos, ins Bett und wieder auf, rastlos auf und ab, immer wieder.
    „Hank, was ist los? Was ist passiert?“
    „Nichts. Schlaf weiter.“
    „Wie kann ich das?“ Sie zog einen Morgenrock an, weil sie in dem klimatisierten Raum fröstelte. „Sag mir wenigstens, was geschehen ist.“
    Hank murmelte in seinen Bart wie ein Betrunkener oder ein Schlafwandler, und nur einige Worte dringen bis zu ihr, nicht ausreichend viele: „… gleich, was man zu tun versucht es läuft alles in die Mitte, hängt alles zusammen, ineinander verschlungen …“
    Sie packte ihn am Arm und brachte ihn zum Stehen. „Was ist geschehen?“
    „Ullster arbeitet an der Entwicklung einer mathematischen Formel für Geisteskrankheiten, und gleichzeitig an einer Formel für elektronische Gehirnwellen, die einen Menschen unmittelbar in eine wandelnde, gesteuerte Leiche verwandeln können.“ Hank legte eine Hand auf die ihre, die noch immer seinen nackten Arm umklammerte. Seine Hand war trocken und heiß. „Wir prägen da draußen im Komplex Münzen, und jede einzelne hat ihre zwei Seiten.“ Sein Griff wurde härter. „Und ich weiß nicht, welchen der beiden Janusköpfe ich füttere“, schloß er rauh.
    „Ich weiß nicht, wovon du redest. Du mußt Hasch oder so etwas geraucht haben.“
    Er riß sich los und ging zum Fenster. „Ich weiß, daß du es nicht verstehst. Wäre es wichtig, daß du es tust? Käme es denn darauf an?“ Er weinte fast bei diesen Worten.
    Sie stand auf der Türschwelle und starrte seine Silhouette an, die sich im bleichen Mondlicht von der helleren Wüste abhob. Dann wandte sie sich ab und kroch wieder ins Bett. Viel später hörte sie, daß er leise zu seiner Gitarre sang, aber sie stand nicht mehr auf.
    Sie schaute plötzlich um sich. Eine Sekunde hatte sie gemeint, es wieder zu hören, aber es war nur das Geräusch des Aufzugs. Sie entsann sich des seltsamen Textes, den er sich in jener Nacht ausgedacht hatte: „Sie erzählen die Geschichte von dem armen kleinen Mann, und es gehen die Gerüchte, einmal packte ihn der Wahn, er reißt alles aus den Akten und macht einen Scheiterhaufen, Plane, Papiere, Zeichnungen, Fakten, was er kann zusammenschaufeln, alles zündet er dann an, legt sich obendrauf, der Mann.“
    Halbwegs auf der Abfahrt von den Bergen holten sie sie ein. Als sie aus dem Wagen kletterte und ihnen gegenübertrat, fragte sie: „Was wollen Sie? Ich habe kein Benzin mehr, und wo anders konnte ich nicht anhalten. Nehmen Sie mich bitte in den nächsten Ort zum Komplex mit, wo mein Mann arbeitet?“
    Einer von ihnen wand sich vor Lachen. „Kein Platz zum Anhalten! Sie sind wie vom Teufel gehetzt durch eine Stadt nach der anderen gerast, über jede Kreuzung auf dem Weg. Mädchen, Sie hatten nicht vor, anzuhalten.“
    Maiya vernahm die Schritte im Korridor und stand auf. Sie waren pünktlich.
    Maiya öffnet ihnen höflich und wortlos, und sie sprechen beim Eintreten ihr Beileid aus …
    Der Türsummer scheuchte sie auf. Sie fummelte mit dem Schlüssel herum, bekam dann die Tür auf.
    „Mrs. Brewster, ich bin Dr. Whitman. Guten Tag.“ Er trat beiseite, und zwei weitere Männer kamen herein. „Mr. Fields, unser Firmenanwalt, und Jack Arcana, Sie kennen ihn ja bereits.“
    Sie nickte und wollte die Tür schließen.
    Mr. Fields sagte: „Mrs. Brewster, wir sind gekommen, um mit Ihnen über den fürchterlichen Unfall im Komplex zu sprechen, Ihnen Ihre Rechte zu erklären und Ihnen in erster Linie unsere Hilfe in Ihrer schwierigen Lage anzubieten.“
    Jack Arcana räusperte sich. „Maiya“, sagte er, „wenn wir, Susan und ich, Ihnen irgendwie beistehen können, dann wissen Sie …“
    Sie schaute ihn an und schüttelte den Kopf. Stumpfsinnig sagte sie: „Mary. Ich heiße Mary.“ Dann nahm sie