Der Computer-Satelit

war einer der Gründe dafür, daß Dyer darauf bestanden hatte, sie sollten an so vielen militärischen Unterweisungen und Ausbildungsstunden teilnehmen, wie sie nur irgendwie in ihren Zeitplan einfügen konnten.
    „Es läuft gar nicht allzu schlecht", sagte Dyer. "Bis jetzt scheinen sich die Leute gut zu verstehen. Das scheint weit besser zu klappen, als ich es erwartet hatte."
    Cordelle kam von der Armee und hatte die Leitung über die Technische Aushilfsgruppe — eine Gruppe von Computeringenieuren, Technikern und Programmierern, die als Unterstützung von Dyers Wissenschaftlern fungieren sollten. Offiziell war Dyer der Leiter der
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    beiden kombinierten Gruppen, aber in der Praxis hatte es sich erwiesen, daß die beiden Männer sich ihre Verantwortung recht gut teilen konnten.
    „So läuft es immer", sagte Cordelle in einem langsamen, ewig gleichbleibenden, breiten Carolina-Dialekt.
    „Was?" fragte Dyer.
    Cordelle verlagerte sein Gewicht auf die Fersen und rieb sich mit den Handflächen über die Brust.
    „Na ja, wenn man eine Gruppe von Leuten aus allen möglichen Orten zusammenwirft, verstehen sie sich blendend, solange sie nicht wirklich unter Druck stehen. Sie machen sich nur dauernd weiter etwas vor und tun so, als seien sie genau die Personen, als die sie sich ihr ganzes Leben lang ausgegeben haben . . . Sie machen sich selbst etwas vor, den Eindruck habe ich jedenfalls." Er schüttelte den Kopf und schnalzte mit der Zunge. „Es ist ganz gleich, was man macht. Erst dann, wenn wirklich die Kugeln fliegen, bekommt man heraus, was sie wirklich sind."
    „Meinen Sie das?" Über dieses Problem hatte Dyer sich im Grunde keine Gedanken gemacht.
    „Das meine ich."
    Plötzlich gingen die Lichter aus, und in der Sporthalle wurde es stockdunkel.
    „Gerade ist die Hauptenergiequelle ausgefallen", brüllte die Stimme des Ausbilders von irgendwo in den Raum. „Das Luftzufuhrsystem hat sich gerade umgekehrt, und der Druck sinkt rapide. Ihnen bleiben zwei Minuten, um diese Raumanzüge anzulegen. Ich möchte sie vollständig zusammengesetzt und funktionsfähig sehen. Los!"
    „Verschwinden wir hier", flüsterte Cordelle. Ein Lichtstrahl durchschnitt die Dunkelheit wie ein Messer, als er eine Tür öffnete und hinausglitt. Dyer folgte ihm und schloß die Tür hinter ihnen. Sie befanden sich nun in einem Lagerraum, der eine Tür nach draußen besaß.
    „Erinnern Sie sich noch an Gabon, damals '23?" fragte Cordelle, als sie in das Sonnenlicht hinaustraten und sich dem Eierkopf-Block zuwandten.
    Dyer erinnerte sich daran. Die rapide Stabilisierung und Verwestlichung der zentralafrikanischen Staaten um die Jahrtausendwende hatte vielen von den traditionellen Stammeshäuptlingen in ihren Ambitionen ganz und gar nicht gepaßt, deren Macht und lokales
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    Sozialprestige mit der alten Lebensart langsam verblaßte. Sie hatten mit der Inszenierung einer Reihe von Aufständen und lokal begrenzten Guerillakriegen unter verschiedenen Vorwänden darauf reagiert. Ein größerer Zwischenfall hatte sich ereignet, als die Aufständischen eine Raketenbasis der IRB bei Cape Lopez an der Küste von Gabon besetzten, die dort als symbolischer Hinweis auf den Platz des neuen Afrika in der Welt des einundzwanzigsten Jahrhunderts erbaut worden war. Die Aufständischen hatten damit gedroht, Schiffe und Anlagen im Wert von fünf Milliarden Dollar in die Luft zu jagen, wenn nicht bestimmte vertraglich verbriefte Rechte fremder Nationen widerrufen werden sollten. Amerika, Rußland und Europa hatten eine gemischte Einsatztruppe entsandt, um die Rechte ihrer Staatsangehörigen zu schützen und ihre Investitionen zu sichern.
    „Waren Sie daran beteiligt?" fragte Dyer.
    Cordelle nickte. „An eine Gelegenheit werde ich mich immer erinnern. Mein Zug war in einem zusammengeschossenen Schulgebäude direkt am Rand der Sicherheitszone untergebracht . . . an einem Abend, gerade hatten wir es uns gemütlich gemacht und das Essen ausgegeben. Also . . . irgendwie ist eine Gruppe von Aufständischen durch die Absperrung hindurchgekommen, und bevor wir richtig wußten, was los war, kommen sie durch die Türen hereingebrochen und brüllen und schießen und kreischen und wollen uns alle zu Hackfleisch verarbeiten."
    „Für mich sehen Sie nicht wie Hackfleisch aus", sagte Dyer. "Was ist passiert?"
    "Wir hatten da so ein junges Ding bei den Funkern", sagte Cordelle. „Aus Iowa . . . Die hätte einer Heuschrecke noch nicht bis ans Knie gereicht. Also, die