Die Rueckkehr

sind für so etwas nicht ausgelegt – lass ihn mir …«
    Das Motorengeheul wurde lauter und er konnte jetzt gerade so eben einen winzigen mattschwarzen Fleck ausmachen, auf einem langen Abhang ungefähr eine Meile weit weg. Der schwarze Fleck bahnte sich einen riskanten Weg durch den leichten Verkehr – wechselte ständig die Spur – schlängelte sich durch die dichter befahrenen Abschnitte.
    Erstaunlicherweise behauptete der Zivilverkehr sich gut, die Fahrer fuhren auf die Standspur und ließen die Verfolgungsjagd passieren oder blieben auf ihrer Spur, wenn das nicht ging – sie benutzten Rückspiegel und Gehirn, dachte Reed. Vielleicht hatten sie genug Folgen von Total verrückte Polizeiverfolgungsjagden gesehen, um zu wissen, wie man fahren musste, wenn man in eine hineingeriet.
    Seiner Erfahrung nach waren die Fahrer auf den amerikanischen Interstate-Highways generell ziemlich vernünftig. Nur rund um die Städte wurde es verrückt.
    Weit hinter dem Viper konnte er das leise Flackern der Polizeiwagen sehen, ihre Sirenen waren kaum hörbar. Reed spürte, wie sein Herz schneller schlug, als er sein Geschirr festzog. Er hängte das Funkgerät ein und stellte es auf Lautsprecher, als der Viper gerade in einer halben Meile Entfernung in einer Senke verschwand.
    »Ich hab ihn, Jimmy – ist gleich bei mir – bin unterwegs …«
    »Echo Five sagt, er fährt locker 270 – wie viel Straße wird das schlucken?«
    Reed rief sich die nächsten zwanzig, dreißig Meilen Interstate in Richtung Westen vor Augen – sanfte Hügel, weite Kurven, die untergehende Sonne direkt in den Augen – drei Autobahnkreuze – in vier Meilen die Holland-Creek-Überführung – dann eine lange offene Strecke, zirka fünfzehn Meilen – die Auffahrt von der Side Road 440 – dann nach zwei Meilen der Super-Gee-Truckstop – anderthalb Hektar, von Bogenlampen erleuchtet, schwerer Sattelschlepper-Verkehr – musste man unbedingt absperren – und dann genau achtunddreißig Meilen von hier eine große Mautstelle quer über alle vier Spuren am Pinchbeck Cut. Und die Mautstelle hatte versenkbare Nagelsperren, die sich hochfahren ließen, wenn ein Auto versuchte, durchzubrechen. Deren Effekt auf ein Auto mit 290   Stundenkilometern würde wahrlich unvergesslich sein.
    Reed überschlug das im Kopf – bei 290 schaffte ein Auto drei Meilen in sechzig Sekunden – achtunddreißig Meilen in – Herrgott , dachte er, die nächsten dreizehn Minuten werden richtig spannend …
    »Auf allen Auffahrten zwischen hier und dem Pinchbeck Cut müssen die Schneegatter runter …«
    »Schon geschehen …«
    »Und ruft Rowdy im Super Gee an – geht auf CB -Funk und warnt die Trucker, die noch in der Schlange stehen, und sagt Rowdy, dass keiner vom Platz darf, bis wir den Typen in Handschellen haben …«
    Dann der betäubende Motorendonner, als der Viper aus der Senke kam – flach und schnell, eine pantherartige Ausbeulung an den Flanken – und Asphalt fraß, die Schnauze Zentimeter über der Straße.
    Kurz erspähte er zwei weiße Gesichter durch die Windschutzscheibe – männlich, das eine mit Bart – mit einem Doppler-Jaulen raste der Wagen wie der Blitz vorbei – und hasta la vista, Baby , war der Viper weg.
    »Bin unterwegs, Jimmy …«
    »Roger …«
    Reed drehte den Lautsprecher herunter – das ging jetzt nur noch seinen Ford Interceptor und den schwarzen Viper etwas an – er hörte Marty Coors etwas von County-Sheriff-Einheiten in Straßensperren-Position sagen – das Geplapper wurde ganz leise, er beschleunigte mit qualmenden Reifen auf der Auffahrt, der Motor überdrehte mit einem heiseren Röhren, ein Gewicht drückte ihn in den Sitz, sein Körper wurde immer schwerer, die Arme lagen steif am Lenkrad, der rechte Fuß hielt das Gaspedal am Anschlag.
    So muss das sein, wenn man unten in Cape Kennedy eine Rakete fliegt. Geiles Gefühl .
    Das Auto kam ein wenig ins Rutschen, als es über die Fahrbahnschwelle holperte, dann fing es sich und schoss den Highway hinunter wie eine Granate – kurz blitzte im Rückspiegel ein roter Minivan auf – eine hübsche Blondine, die mit offenem Mund und großen Augen zusah, wie er vor ihr dahinflog – der Viper war ein schwarzer Punkt in der Ferne – er fixierte diesen schwarzen Punkt und spürte, wie sein Wagen in die Gänge kam.
    Herrgott, das Teil konnte fliegen .
    Die Blickfeldanzeige warf ihm die Geschwindigkeit unten auf die Windschutzscheibe – helle rote Zahlen – 100   –   114