Farm der Tiere - illustriert

Geschichten wurden immer nur zur Hälfte geglaubt. Gerüchte von einer wundervollen Farm, von der die Menschen vertrieben worden seien und wo die Tiere ihre Angelegenheiten selber regelten, kursierten weiterhin in vager und entstellter Form, und das ganze Jahr hindurch spülte eine Welle der Widerspenstigkeit über das Land. Bullen, die immer fügsam gewesen waren, wurden plötzlich wild, Schafe rissen die Hecken nieder und fraßen den Klee, Kühe stießen den Melkkübel um, Jagdpferde verweigerten vor den Hürden und warfen ihre Reiter hinüber. Vor allem aber waren die Melodie und sogar der Text von ›Tiere Englands‹ überall bekannt. Das Lied hatte sich mit erstaunlicher Schnelligkeit verbreitet. Die Menschen vermochten ihre Wut nicht zu bremsen, wenn sie dies Lied hörten, obwohl sie so taten, als fänden sie es einfach bloß lächerlich. Es sei ihnen unbegreiflich, sagten sie, wie selbst Tiere es über sich bringen könnten, einen so schamlosen Quatsch zu singen. Jedes Tier, das beim Singen erwischt wurde, bekam auf der Stelle eine Tracht Prügel. Und dennoch ließ sich das Lied nicht unterdrücken. Die Amseln zwitscherten es in den Hecken, die Tauben gurrten es in den Ulmen, es drang in den Lärm der Schmieden und in das Geläute der Kirchenglocken. Und wenn die Menschen ihm lauschten, dann zitterten sie insgeheim, denn sie glaubten darin die Prophezeiung ihres nahenden Untergangs zu vernehmen.
    Früh im Oktober, als das Getreide geschnitten und geschobert und teilweise auch schon gedroschen war, kam ein Taubenschwarm durch die Luft herangewirbelt und landete in heller Erregung im Hof der Farm der Tiere. Jones und alle seine Leute und obendrein noch ein halbes Dutzend andere von Fuchswald und Knickerfeld hätten das Gittertor mit den fünf Querstangen aufgebrochen und kämen schon den Karrenweg herauf, der zur Farm führte. Sie trügen alle Knüppel, bis auf Jones, der mit der Flinte in der Hand voranmarschiere. Sie wollten ganz offensichtlich die Rückeroberung der Farm versuchen.
    Dies war seit langem erwartet worden, und man hatte alle Vorkehrungen getroffen. Schneeball, der im Farmhaus ein altes Buch über die Feldzüge Julius Caesars gefunden und es studiert hatte, leitete die Verteidigungsmaßnahmen. Er erteilte rasch seine Befehle, und binnen weniger Minuten war jedes Tier auf seinem Posten.
    Als sich die Menschen den Farmgebäuden näherten, lancierte Schneeball seine erste Attacke. Alle Tauben, fünfunddreißig Stück an der Zahl, schwirrten über den Köpfen der Männer und ließen im Flug ihren Mist auf sie fallen; und während die Männer damit zu schaffen hatten, schossen die Gänse aus ihrem Versteck hinter der Hecke hervor und hackten grimmig nach ihren Waden. Doch dies diente lediglich als kleines Scharmützelmanöver, um ein wenig Verwirrung zu stiften, und die Männer verscheuchten die Gänse mühelos mit ihren Knüppeln. Jetzt ließ Schneeball die zweite Angriffswelle rollen. Muriel, Benjamin und alle Schafe stürmten, mit Schneeball an der Spitze, vorwärts und stießen und stachen die Männer von allen Seiten, während Benjamin sich umdrehte und mit seinen kleinen Hufen nach ihnen auskeilte. Doch abermals waren die Männer mit ihren Knüppeln und den genagelten Stiefeln zu gut für sie gerüstet; und plötzlich, auf ein Quieken Schneeballs hin, das das Signal zum Rückzug war, machten alle Tiere kehrt und flohen durch das Tor in den Hof.
    Die Männer stimmten ein Triumphgeschrei an. Sie glaubten ihre Feinde in die Flucht geschlagen und stürmten ihnen ungeordnet hinterdrein. Genau das hatte Schneeball beabsichtigt. Sobald die Männer alle im Hof standen, tauchten hinter ihnen plötzlich die drei Pferde, die drei Kühe und die übrigen Schweine, die alle im Kuhstall auf der Lauer gelegen hatten, auf und schnitten ihnen den Rückzug ab. Schneeball gab jetzt das Signal zum Sturmangriff. Er selbst stürzte sich direkt auf Jones. Jones sah ihn kommen, legte die Flinte an und feuerte. Die Schrotkörner rissen blutige Striemen über Schneeballs Rücken, und ein Schaf fiel tot um. Ohne auch nur einen Augenblick lang zu zaudern, warf sich Schneeball mit seinen einhundertneunzig Pfund gegen Jones' Beine. Jones segelte in einen Misthaufen, und die Flinte flog ihm aus der Hand. Das beängstigendste Schauspiel aber bot Boxer, der sich auf seinen Hinterläufen aufbäumte und mit seinen mächtigen, eisenbeschlagenen Hufen wie ein Hengst ausschlug. Schon sein erster Tritt traf einen Stallburschen von