Frühstück bei Tiffany

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Autoren: Truman Capote

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sie ein höchst lästiges Trara drum angestellt haben. Ich bin angeblich seine Nichte.»
    «Und so einfach ist das dann? Für eine Stunde Unterhaltung gibt er Ihnen hundert Dollar?»
    «Er nicht, der Anwalt. Mr. O'Shaughnessy schickt sie mir in bar, sobald ich den Wetterbericht abgegeben habe.»
    «Ich glaube, Sie können da in allerhand Unannehmlichkeiten hineingeraten», sagte ich und knipste die Lampe aus; es bestand keine Notwendigkeit mehr dafür, der Morgen lag im Zimmer und Tauben gurrten auf der Feuertreppe.
    «Wie?» fragte sie ernsthaft.
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    «Es muß da etwas geben in den Gesetzbüchern über falsche Personenangabe. Schließlich sind Sie doch nicht seine Nichte. Und was ist das mit diesem Wetterbericht?»
    Sie tappte mit der Hand gegen ihren gähnenden Mund. «Aber gar nichts weiter. Nur Botschaften, die ich bei seinem Telephondienst hinterlasse, damit Mr. O'Shaughnessy draus sicher weiß, daß ich dort gewesen bin. Sally sagt mir, was ich bestellen soll, so was wie, ach, «ein Hurrikan zieht über Cuba und in Palermo schneit es
»
. Regen Sie sich nicht auf, Herzchen», sagte sie und kam auf das Bett zu, «ich habe schon lange genug für mich selber sorgen müssen.» Das Morgenlicht schien sich in ihr zu brechen; als sie mir die Bettdecke bis zum Kinn hochzog, schimmerte sie durchsichtig hell wie ein Kind; dann legte sie sich neben mich. «Stört es Sie? Ich möchte mich nur einen Moment ausruhen. Sagen wir also jetzt kein Wort mehr. Schlafen Sie.»
    Ich tat wenigstens so, machte mein Atmen tief und gleichmäßig. Die Glocken im Turm der Kirche nebenan schlugen halb und voll. Es war sechs, als sie ihre Hand auf meinen Arm legte, eine zarte Berührung, besorgt, mich nicht zu wecken. «Armer Fred», flüsterte sie, und es schien, als spräche sie zu mir, aber sie meinte mich nicht. «Wo bist du, Fred? Weil es so kalt ist. Der Wind ist voll Schnee.» Ihre Wange legte sich gegen meine Schulter, ein warmes, feuchtes Gewicht.
    «Warum weinen Sie?»
    Sie fuhr zurück, setzte sich auf. «Zum Himmeldonnerwetter», sagte sie und begab sich zum Fenster und der Feuertreppe, «Spioniererei kann ich nicht ausstehen.»
    Am nächsten Tag, Freitag, fand ich beim Nachhausekommen vor meiner Tür einen luxuriösen Delikateßkorb mit ihrer Karte-. Miss Holiday Golightly, Auf Reisen, und auf der Rückseite in einer ungewöhnlich mühseligen Kindergartenhandschrift: «Alles Gute, liebster Fred. Gestern abend bitte entschuldigen. Sie waren durchweg ein Engel. Mille tendresse Holly. P.S. Werde Sie nicht wieder stören.» Ich erwiderte «Bitte doch» und tat den Zettel an ihre Tür zusammen mit dem, was ich mir leisten konnte, einem Veilchensträußchen vom Straßenhändler.
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    Doch allem Anschein nach meinte sie wirklich, was sie gesagt hatte: weder sah noch hörte ich von ihr, und ich entnahm dem, daß sie so weit gegangen sein mußte, sich einen Haustürschlüssel zu besorgen. Jedenfalls klingelte sie nicht mehr bei mir. Ich vermißte das, und als die Tage dahinschwanden, begann ich ihr gegenüber eine gewisse weithergeholte Gekränktheit zu empfinden, als würde ich von meinem engsten Freund vernachlässigt. Eine beunruhigende Verlassenheit überkam mein Leben, doch rief dies kein hungriges Verlangen nach Freunden aus längerer Bekanntschaft hervor - sie wirkten jetzt auf mich wie eine salzfreie, zuckerlose Diät. Am Mittwoch waren meine Gedanken so ununterbrochen bei Holly, Sing-Sing und Sally Tomato, bei einer Welt, in der Männer fünfzig Dollar für einmal auf die To gehen 'rausrücken, daß ich nicht arbeiten konnte. An jenem Abend ließ ich eine Nachricht in ihrem Briefkasten: «Morgen ist Donnerstag.» Der nächste Morgen belohnte mich mit einem zweiten Brief in Kinderkrakelschrift: «Gott segne Sie, daß Sie mich erinnert haben. Können Sie heute abend gegen sechs auf einen Drink vorbeikommen?»
    Ich wartete bis zehn nach sechs und ließ es mich dann noch weitere fünf Minuten aufschieben.
    Ein Wesen machte die Tür auf. Es roch nach Zigarren und Eau de Cologne. Seine Schuhe paradierten mit verstärkten Absätzen. Ohne diese zusätzlichen Zentimeter hätte man ihn für einen Gnom halten können. Sein fleckiger Glatzkopf war zwerghaft groß - daran hingen ein Paar spitzzulaufende, wahrhaft koboldartige Ohren. Augen hatte er wie ein Pekinese, fühllos und leicht vorstehend. Haarbüschel entsprossen seinen Ohren, seiner Nase; seine Backen waren grau vom nachmittäglichen Bartwuchs und sein Händedruck beinah