Große Tiere

Westen türmten sich am Himmel purpurrote Gewitterwolken.
    »Ich muß das Ding in Bewegung halten«, sagte Skink über die Schulter.
    Skink führte ihn über einen gewagten Hinderniskurs aus Haushaltsschrott – Kühlschrankgehäuse, aufgeschlitzte Sofas, löchrige Matratzen, ramponierte Sessel, verrostete Gartengrillwannen, ausgeschlachtete Klimageräte -, bis sie einen sehr alten Plymouth-Kombiwagen erreichten, ein riesiges eierschalenfarbenes Schiff ohne Räder und Windschutzscheibe. Ein gelber Strandschirm ragte wie eine Riesensonnenblume aus dem Armaturenbrett und bot ein wenig Schutz vor dem Regen oder der Mittagssonne. Skink kletterte in den Wagen und befahl Joe Winder, das gleiche zu tun.
    Der Plymouth war voller Bücher – Hunderte von Bänden, die liebevoll von der Heckklappe bis in den Vorderraum aufgestapelt waren. Mit einiger Mühe drehte Skink sich auf dem Vordersitz um; er plazierte sein Gesäß auf dem verbogenen Lenkrad. »Hier komme ich immer her, um zu lesen«, sagte er. »Ob Sie es glauben oder nicht, aber die Innenbeleuchtung in diesem Schrotthaufen funktioniert noch.«
    Joe Winder fuhr mit dem Finger über die Buchrücken und mußte über die erstaunliche Bandbreite von Schriftstellern lächeln: Churchill, Hesse, Sandburg, Steinbeck, Camus, Paine, Wilde, Vonnegut, de Tocqueville, Salinger, Garcia Marquez, sogar Harry Crews.
    »Ich habe eine neue Batterie eingebaut«, erzählte Skink. »Um diese Jahreszeit muß ich die Klimaanlage mindestens zwei bis drei Stunden am Tag laufen lassen. Um den verdammten Schimmel aufzuhalten.«
    »Demnach ist noch Benzin im Tank?« fragte Winder.
    »Klar.«
    »Aber keine Räder.«
    Skink hob die Schultern. »Wohin sollte ich denn fahren?«
    Ein kalter Lufthauch wehte durch den leeren Rahmen der Windschutzscheibe, und der gelbe Strandschirm begann im Wind zu knattern. Ein fetter Regentropfen klatschte auf die Motorhaube, gefolgt von zahlreichen anderen.
    »Verdammt«, sagte Skink. Er stemmte eine Schulter gegen die Tür und schwang sich aus dem Kombi. »Hey, kommen Sie mit oder nicht?«
     
    Das Gewitter entlud sich mit voller Wucht, und sie schützten sich, so gut sie konnten, und hockten zusammen wie Sherpas bei einer Himalajaexpedition. Das Lagerfeuer erlosch, doch die Weichschildkröte war perfekt gelungen. Skink kaute genußvoll auf ihrem Schwanz herum und blinzelte die Regentropfen aus seinem gesunden Auge; das andere war beschlagen wie ein zerbrochener Autoscheinwerfer. Wasser sickerte an seinen gebräunten Wangen herab und verschwand in seinem Bart. Die Blitze zuckten so nahe bei ihnen vom Himmel, daß sie sie riechen konnten – Winder duckte sich jedesmal, doch Skink zeigte keine Reaktion, selbst wenn der Donner die Kaffeekanne klappern ließ.
    Er schob seinen hell leuchtenden Regenänzug zurecht, damit er den elektronischen Pantherkragen um seinen Hals bedeckte. »Er soll zwar wasserdicht sein, aber ich bin mir nicht so sicher.«
    Winder konnte ihn bei dem Regengeprassel auf den Bäumen kaum verstehen. Erneut zuckten Blitze auf, und er schloß reflexartig die Augen.
    Skink erhob seine Stimme: »Wissen Sie schon von dem neuen Golfplatz?«
    »Ich hab gesehen, wo sie ihn anlegen wollen.«
    »Nein!« Skink brüllte jetzt. »Wissen Sie, wer dahintersteckt? Dieser Scheiß-Kingsbury!«
    Der Sturm wurde noch schlimmer, wenn es überhaupt noch eine Steigerung gab. Mit der freien Hand wrang Skink seine Bartzotteln aus. »Verdammt, Mann, hören Sie mir überhaupt zu? Es hängt doch alles miteinander zusammen.«
    »Was – auch mit Koochers Tod?«
    »Alles -«, Skink machte eine kurze Pause, bis der nächste Blitz erloschen war. »Jede verdammte Kleinigkeit.«
    Im Grunde leuchtete es Winder ein. Ein Skandal im Wunderland der Abenteuer wäre nicht nur schlecht für das Geschäft, er würde auch Francis Kingsburys Pläne für den Bau von Falcon Trace empfindlich stören. Falls jemand enthüllte, daß er mit den »bedrohten« Wühlmäusen einen Riesenschwindel veranstaltet hatte, wäre es möglich, daß das FBI auftauchte und die ganze Show stoppte. Der Umweltschutz, das technische Corps der Armee, das Innenministerium-sie alle könnten Kingsbury durch die Mangel drehen, bis er an Altersschwäche starb.
    »Sie müssen das Ganze mal großräumig betrachten«, sagte Skink. Mit einer Blechgabel kratzte er die Innenseite des Schildkrötenpanzers aus. Der Wind legte sich schnell, und der Regen schwächte sich zu einem sanften Nieseln ab, das auf den Blättern ein Flüstern