Jack Morrow und das Grab der Zeit: Roman (Heyne fliegt) (German Edition)

stehen. Er kam sich al lein und verloren vor. Vor allem aber hatte er Angst und sehnte sich nach zu Hause, nach seinem winzigen Zimmer, in dem es ungefährlich und warm war.
    »Was hast denn du für Zeug an, Scheiße noch mal?«
    Die Stimme war laut und selbstsicher. Jack erwartete, dass sie wieder einem betrunkenen Arbeiter gehörte, doch als er sich umdrehte, wurde er zu seiner Verblüffung von einem Teen ager gemustert. Der Junge sah unordentlich und schmutzig aus, seine schwarzen Haare waren zottelig und ungekämmt. Er hatte einen langen zerlumpten Mantel an, der anscheinend einmal einem Soldaten gehört hatte. Darunter trug er eine graue Hose, die zu weit für seine Hungergestalt war und durch Hosenträger oben gehalten wurde, die ein Hemd festhielten, das einmal weiß gewesen war.
    »Was sind ’n das für Schuhe?«, wollte der Junge wissen und zeigte auf Jacks Turnschuhe. »Ich hab noch nie dermaßen weiße Schuhe außerhalb von ’nem Irrenhaus gesehen. Kommst du etwa aus einem? Bist du den Macke-Doktoren entwischt?«
    Jack zögerte; er wäre am liebsten weggelaufen und hätte sich irgendwo versteckt. Aber das war ja bloß ein Junge, nicht viel älter als er.
    »Nein«, sagte er und bemühte sich um eine ruhige Stimme. »Das sind einfach bloß Schuhe.«
    Der Junge musterte sie und zog eine Pfeife und einen Tabakbeutel aus der Manteltasche.
    »Solche hab ich noch nie gesehen. Bist du aus London?« Er redete mit einem breiten East-End-Akzent, der seine Worte fast klingen ließ wie ein Gedicht.
    »Nein«, log Jack. »Ich bin hier nur zu Besuch.«
    »Dann sei besser vorsichtig mit solchen Klamotten.« Der Junge zündete seine Pfeife an. »Hier in der Gegend laufen die merkwürdigsten Gestalten rum.« Er lächelte Jack an und ging weiter.
    Jack gab sich einen Ruck und schoss die Vorsicht in den Wind. »Warte mal! Ich suche die Hanging Tavern .«
    Der Junge blieb stehen. Er wandte sich langsam um und musterte Jack erneut.
    »Du?«, fragte er. »Die Hanging Tavern? «
    »Ja.«
    Der Junge lachte. »Du würdest da drin keine fünf Minuten überstehen.«
    »Ich kann auf mich aufpassen.«
    »Na, von wegen!«
    »Weißt du den Weg nun oder nicht?«, fragte Jack ge nervt.
    »Da lang.« Der Junge zeigte die Straße hinab. »Dann nach links in die Morte Lane, bis sich die Straße gabelt. Die Kneipe ist nicht zu verfehlen.«
    »Gut, danke.«
    »Aber da ich sowieso in die Richtung will, kann ich dich ebenso gut hinbringen.« Der Junge hustete eine Rauchwolke in die Nachtluft. »Ist wahrscheinlich am besten, wo du doch wie ’n Bekloppter aussiehst und so.«
    Er ging an Jack vorbei und lächelte durch einen Schleier von Pfeifenrauch. »Kommst du nun oder nicht?«
    Jack folgte ihm widerstrebend.
    »Und was willst du in der Hanging Tavern? «, fragte der Junge.
    »Ich treffe mich da mit jemandem.«
    »Mit wem denn? Vielleicht kenne ich ihn ja.«
    »David Vale.«
    Ein unfassbar breites Grinsen ging dem Jungen übers ganze Gesicht. »Davey? Davey Vale? Du kennst ihn?«
    »Nicht so richtig«, antwortete Jack und fragte sich, ob er diesem Fremden schon zu viel erzählt hatte.
    »Schuldet er dir Geld? Willst du, du weißt schon …« Der Junge machte die Pantomime eines Boxkampfes und hüpfte leichtfüßig umher, während er Faustschläge in Richtung von Jacks Gesicht andeutete.
    »Nein, nichts dergleichen«, sagte Jack und wich seinen Fäusten aus.
    »Besser so. Ist ein zähes Bürschchen, der Davey. Dem willst du nicht in die Quere kommen. Hat aber ’n goldenes Herz. Er tut alles für einen Freund. Salz der Erde.«
    Die Bombardierungen hatten sich nach Norden und nach Westen verlagert. Die Rauchwolken oben leuchteten vom Feuerschein der brennenden Gebäude, aber über Wapping legte sich eine unbehagliche Stille.
    Bei einer winzigen Öffnung zwischen zwei großen Lager häusern blieben sie stehen. Auf der einen Seite der Gasse baumelte ein ramponiertes Schild. Morte Lane. Weiter drinnen wurde die Lücke zwischen den Häusern breiter und die Gasse zog sich links an einem längst aufgegebenen Gebäude entlang. Weiter vorn teilte sie sich. In der Mitte zwischen den beiden Straßen ragte wie der Bug eines mächtigen Schiffes eine Kneipe empor.
    »Bitte schön: die Hanging Tavern .« Der Junge wies auf das Gebäude wie ein Zirkusdirektor.
    Die Wände der Kneipe waren schon lange nicht mehr im Lot, die krummen Balken ragten gefährlich nach außen und zogen die Mauern und winzigen Fenster mit.
    »Macht zehn Shilling.« Der Junge hielt