Magical Mystery oder: Die Rückkehr des Karl Schmidt

gibt das viermal Bumm. Also BummBummBummBumm!«
    »Super«,
sagte Ferdi.
    »Hallo
Leute«, sagte Dave.
    »Hallo
Dave«, sagte Ferdi. »Willst du nicht mal das Merch aufbauen?«
    Ich ging
aus der Küche und schaute mich um. Rosa kam mit.
    »Kannst du
mir Geld geben?«, sagte sie zu mir.
    »Klar, wieviel denn?«
    »Weiß
nicht, ein paar hundert Mark vielleicht, wer weiß, wann man wieder was kriegt.«
    »Kein
Problem.«
    Wir gingen
durch die Zimmer. Es waren drei, und in jedem war ein breites Bett, ein
Schrank, ein Tisch und eine Stehlampe. Ich stellte meine Tasche in einem der
Zimmer ab und gab Rosa dreihundert Mark.
    »Danke«,
sagte sie und tippte mir auf die Schulter. Dann ging sie und schloss die Tür
hinter sich. Ich legte mich aufs Bett und schlief ein.

39. Gelb
    Als ich
aufwachte, war es
mitten in der Nacht, meine Uhr zeigte auf kurz nach drei und ich lag angezogen
im Bett. Durch das Fenster kam gelbes Licht. Autos waren nicht zu hören, nur
ein Zug ganz in der Ferne und ganz leise. Ich brauchte einige Zeit, um zu
begreifen, wo ich war. Aber wo war das Bummbumm? Neben mir lag jemand im Bett
und schnarchte leise. Wo war das Bummbumm? Je länger ich dort auf dem Rücken
lag und an die Decke starrte, von der das gelbe Licht zurückgeworfen wurde, das
durchs Fenster kam, desto rätselhafter wurde die Sache. Wo war das Bummbumm? Es
war doch erst drei Uhr? Neben mir seufzte es und der Schnarcher drehte sich um.
Es war Rosa, auch sie in voller Montur statt im Pyjama. Aber wo war das
Bummbumm? Das Bummbumm durfte niemals aufhören, so hatte Ferdi früher immer
gesagt, damals, als der BummBumm-Club noch in Schöneberg gewesen war, er hatte
sogar mal eine Zeitung gemacht, den »BummBumm-Express«, »zur ideologischen
Unterfütterung«, wie er gesagt hatte, »man kann in Deutschland nichts machen,
ohne ideologische Unterfütterung«, hatte er jedem erzählt, mehrere Nächte
lang, er immer voll drauf und immer alle Lampen an und immer voller Theorien,
und oben über den Titel der Zeitung hatte er als Motto geschrieben: »Das Bummbumm darf
niemals aufhören!!«, das war eine lustige Zeit gewesen, lustig und kaputt, eine
bessere Kombination gibt es nicht, dachte ich, während ich an die gelbe Decke
starrte, ein komisches Gelb war das, komisch, aber gut, man hätte sich damals
mehr mit Farben beschäftigen sollen, das war sicher einer meiner Fehler als
Künstler gewesen, dachte ich, dass ich so verbohrt und gegen die Malerei
gewesen war, sogar Schlumheimer hatte manchmal Bilder gemalt, schlechte zwar,
aber was soll’s, Hauptsache lustig und kaputt, das war das Wichtigste, und ich
fragte mich, ob das jetzt auch wieder so war, ob die Magical-Mystery-Tour in
ihrer BummBumm-Version lustig und kaputt oder nur eins von beidem oder gar nichts
davon war – schwer zu sagen, dachte ich, während in der Ferne wieder ein Zug
durchrauschte, was waren das für Züge um drei Uhr morgens, das konnten ja nur
Güterzüge sein oder ein Nachtzug nach Paris und für einen kurzen Moment spielte
ich mit dem Gedanken, noch einmal durchzubrennen, die Kohle zu nehmen und mich
in einen solchen Nachtzug zu legen, aber dann dachte ich: Was soll das denn
bringen?!
    Rosa
seufzte und
grunzte. Ich drehte den Kopf zur Seite und schaute ihr eine Weile beim Schlafen
zu. Dann schaute ich wieder auf das gelbe Licht an der Decke und schlief ein
und kurz bevor ich einschlief hatte ich für einen kurzen Moment das Gefühl,
glücklich zu sein.

40. Krisengespräch
    Am
nächsten Morgen
wachte ich um kurz vor halb sieben auf. Rosa schlief tief und fest, sie
schnarchte nicht einmal mehr. Draußen dämmerte es. Ich stand auf und ging in
die Küche. Sie hatten da eine Kaffeemaschine und eine angebrochene Packung
Kaffee und Filter, aber der Anblick der leeren Küche mit ihrem kalten Staub
deprimierte mich und ich beschloss, lieber nach draußen und unter die Leute zu
gehen. In der Wohnungstür steckte innen ein Schlüssel, den zog ich ab und nahm
ihn mit.
    Draußen war viel los, überall Autos und
Leute auf dem Weg zur Arbeit, wir waren in einer Art gemischtem Industrie- und
Wohngebiet und ich fand eine Bäckerei, es war eine türkische, das war schon mal
gut, da gab es, das wusste ich aus Altona, am ehesten noch richtigen Filterkaffee
im Rüdigerstyle, etwas zu stark, etwas oxidiert und mit schillernder, bläulicher
Oberfläche, nichts von dem schaumigen Scheiß, den viele jetzt aus ihren neu
angeschafften Espresso-Gastro-Vollautomaten rauspressten, sondern guter