Mario und der Zauberer

»Königliche Hoheit« (1909), jenes »Lustspiel in Romanform«, und schließlich auch die »Betrachtungen eines Unpolitischen« (1918), die der Fünfundsiebzigjährige als »Vorarbeit« zum »Zauberberg« bezeichnet und in denen es ihm »um die Verteidigung von Geist und Kunst gegen Politik« ging. In der zweiten Hälfte seines Romanschaffens wendet Thomas Mann sich ganz dem »Mythischen« zu. Ganz greifbar ist diese Wandlung in der großen Tetralogie »Joseph und seine Brüder« (1933 bis 1943), aber auch die Goethezeit der »Lotte in Weimar« (1939) ist schon mythisch entrückt, wenn auch unserem Bewußtsein nicht so fern wie die mittelalterliche Welt des »erwählten« Gregorius auf dem Steine (1951); und auch sein großer Altersroman trägt nicht umsonst den mythischen und typisierenden Titel »Doktor Faustus« (1947). Auf dem Gebiet der Novelle wiederholt sich der gleiche Wandel: Die Erzählungen aus dem ersten Jahrzehnt unseres Jahrhunderts, aber auch »Der Tod in Venedig« (1913); die »Bekenntnisse des Hochstaplers Felix Krull« (1922) und vor allem »Unordnung und frühes Leid« (1926) sind in Problematik und Stoffwahl zeitgenössisch. »Die vertauschten Köpfe« (1940) und »Das Gesetz« (1944) scheinen in die Ferne der indischen oder altjüdischen Legende gerückt. Der »Mario« aber trägt alle Kennzeichen eines »Werkes der Mitte«.
    Denn auf der einen Seite ist in ihm Thomas Manns Kunst des psychologischen Realismus zur Meisterschaft gesteigert.
    Die skeptische Ironie, mit der sich der Dichter immer wieder – etwa in den unmittelbaren Anreden an den Leser – als Erzähler von seinem Gegenstand distanziert, verhindert nicht, daß aus seinen Worten nicht nur Landschaft, Milieu und Menschen deutlicher entstehen, als wären sie durch die Linse gesehen, auch Luft und Spannung, Geräusche und Gerüche werden unverwechselbare Wirklichkeit. Der Schauplatz ist hier international, und weltbürgerlich ist der Geist des Betrachters, der die chauvinistische Beschränktheit so tödlich treffend zeichnet und als Anwalt der Humanität so feine Formulierungen findet wie die über den Unsinn der »patriotischen Kinder«. Und doch erschöpft sich unsere Novelle nicht in der Freude am Beschreiben, in der produktiven »Neugier« des Schriftstellers, für den »Merkwürdigkeit in sich selbst einen Wert bedeutet, unabhängig von Behagen oder Unbehagen«; unvermerkt steigt aus diesem italienischen Milieu ein unheimlich gewittrig Unfaßbares herauf, ein Scirocco, der schon von der ersten Zeile der Erzählung an die Seele des Lesers bedrückt. Gerade das »Politische«, das in der Zerrform des nationalen Eigendünkels immer wieder neue Unerquicklichkeiten hervorruft, ist von jenem »Dämonischen« angesteckt, welches der eigentliche Held der Novelle ist und das schließlich in der Person des »Zauberers« penetrant zwingende Gestalt gewinnt.
    1930 war der bevorstehende Einbruch des Dämonischen atmosphärisch schon zu spüren, dessen geschichtliche Verkörperung eine so erschreckende Verwandtschaft mit dem Hypnotiseur Cipolla aufweisen sollte. Man denke nur an das Nebeneinander des »Stärkungsgläschens, das immer wieder dazu dienen mußte, seiner Dämonie einzuheizen«, und der Reitpeitsche mit dem Klauengriff, diesem »beleidigenden Symbol seiner Herrschaft … dieser pfeifenden Fuchtel, unter die seine Anmaßung uns stellte«. Der echte Schriftsteller ist ein Seismograph, der die kommenden Erschütterungen registriert, schon bevor ihre Stöße uns erreichen.
      Carl Sporn