Seepest

dahin
     gehofft haben, das Bild auf ihrer Netzhaut würde lediglich einen Alptraum
     widerspiegeln, so erwies sich der Anblick des leblos daliegenden Mädchens als
     erschreckend eindringliche und äußerst beunruhigende Realität.
    »Damit können wir den Laden hier
     dichtmachen«, stöhnte der Bärtige und wies auf den Leichnam. »Es hilft nichts,
     wir müssen die Polizei rufen …«
    »Mehr fällt dir dazu nicht ein?«,
     widersprach der Blonde wütend. »Jetzt überleg doch mal: Die Polizei kann dem
     Mädchen auch nicht mehr helfen. Was passiert ist, ist passiert. Ich bin genauso
     erschüttert wie du, ganz ehrlich. Aber was soll sich ändern, wenn wir die
     Bullen holen, außer dass wir unseren Job los sind und für unbestimmte Zeit ins
     Kittchen wandern – ganz zu schweigen davon, dass unsere üppig sprudelnde
     Geldquelle von jetzt auf nachher versiegen wird? Von was willst du dann deine
     Schulden bezahlen, he? Nein, nein, die Bullen sind die schlechteste aller
     Lösungen, glaub mir. Dafür stecken wir schon viel zu tief in der Scheiße! Wir
     beide, wohlgemerkt! Wir können sowieso von Glück reden, wenn die nicht gleich
     hier antanzen, nachdem dieser Idiot den Notruf gewählt hat.«
    »Was soll das heißen, die Bullen
     sind keine Lösung – weißt du eine bessere?« Wenig überzeugt ließ sich der
     Bärtige auf den Stuhl fallen und vergrub den Kopf in beiden Händen.
    »Zunächst einmal müssen wir die
     Kleine entsorgen.«
    Wie von der Tarantel gestochen
     sprang der Bärtige hoch und machte Anstalten, seinem Partner an den Kragen zu
     gehen. »Entsorgen? Was heißt das? Willst du sie einfach ins Wasser oder gar auf
     den Müll werfen, gewissermaßen als Kollateralschaden? Meinst du das?«
    Der Blonde machte sich frei.
     »Beruhige dich und sei nicht so laut. Entsorgen heißt wegschaffen, nicht mehr
     und nicht weniger. Sie muss vom Schiff, und zwar so, dass keine Spur zu uns
     führt, wenn man sie findet. Geht das in deinen Schädel rein?«
    Fassungslos sah der Bärtige zu ihm
     auf. Dann schüttelte er voll Abscheu den Kopf. »Was bist du nur für ein
     zynischer Hund! Und mit so was hab ich mich eingelassen«, stieß er hervor und
     wandte sich ab.
    »Das hättest du dir früher
     überlegen müssen«, antwortete der Blonde, ohne mit der Wimper zu zucken.
     »Mitgefangen heißt mitgehangen – vergiss das nie!«

1
    Selten hatte ein Tag so beschissen begonnen,
mit penetrantem Regen aus tief hängenden Wolken. Zum Glück hatte SWR 4 baldige
Besserung in Aussicht gestellt, rechtzeitig zum bevorstehenden Wochenende.
    Wolf hatte sich von dem miesen Wetter an diesem Morgen
nicht beirren lassen; weder Dauerregen noch ein scharfer Gegenwind konnte ihm
seinen ›Frühsport‹ vermiesen. Noch bei Dunkelheit war er auf sein Stahlross
geklettert und hatte mit eingezogenem Kopf und hochgekrempelten Hosen die drei
Kilometer von seinem Wohnort Nußdorf nach Überlingen zurückgelegt. Beinahe
hätte ihm eine Bö sein Barett in den See geweht, was gleichbedeutend mit einer
Umkehr gewesen wäre. Ohne Kopfbedeckung hätten ihn keine zehn Pferde unter
Leute gebracht, so viel Eitelkeit gestattete er sich. Die kreisrunde Kahlstelle
auf seinem Kopf ging niemand etwas an. Längst hatte er es satt, den Leuten
wieder und wieder erklären zu müssen, dass sie das Werk eines wild gewordenen
Messerstechers war, der auf diese Weise versucht hatte, sich seiner Festnahme
zu entziehen.
    So war er um Punkt fünf klitschnass im ›Aquarium‹
eingetroffen, der modernen, rundum verglasten Polizeidirektion. Selbst der
Regenumhang hatte nicht verhindern können, dass die Nässe bis auf die Haut
durchschlug. Er hatte in seinem Büro erst mal die Kleidung wechseln müssen, ehe
er seinen Computer hochfahren und mit dem Tippen des Berichtes beginnen konnte.
    Seit Tagen arbeitete Wolfs Dezernat, das D1, an der
Aufklärung einer rätselhaften Brandserie, bisher allerdings ohne den geringsten
Erfolg. Um den Ermittlungsdruck zu verstärken, hatte Kriminalrat Sommer, Leiter
der Kripo Überlingen und als solcher Wolfs Vorgesetzter, gestern Abend einen
detaillierten schriftlichen Bericht verlangt, vorzulegen heute, zehn Uhr. Das
war knapp, verdammt knapp sogar. Kein Wunder also, dass Wolf in der Nacht von
Alpträumen geplagt worden war. Was weniger am Zusammentragen und Ordnen der
Fakten lag – und schon gar nicht daran, aus diesen Fakten logische Schlüsse zu
ziehen. Das tat er sozusagen mit links, gehörte das Erstellen von