0099 - Ein Freund der Menschen

Haltung hatten die Männer eingenommen, die vor Generationen auf Unith gelandet waren. „Laß deine Waffe fallen und klettere langsam aus dem Loch", befahl Crest auf Interkosmo.
    Golath ließ sich einfach fallen. Schlamm spritzte ihm ins Gesicht. Der Alte hatte nicht schnell genug reagiert. Golath hörte, wie er über den glitschigen Boden davonrannte.
    Mit einem Ruck kam der Unither hoch. Seine von Dreck verschmierte Gestalt spannte sich. Er blickte über den Rand der Grube und stieß ein Triumphgeheul aus.
    Der Arkonide hatte den Schutzschirm um sein Schiff entfernt. Er rannte darauf zu. Beinahe bedächtig hob Golath den Strahler. Da blickte sein Gegner zurück und ließ sich zu Boden fallen. Golath feuerte und tauchte weg. Ein gleißender Feuerstrom zischte über seine Deckung. Er hatte mit seinem Schuß kein Glück gehabt. Als er wieder aus dem Loch spähte, kroch Crest gerade hinter die Space-Jet. Es war sinnlos, jetzt zu schießen.
    Golath sprang heraus und warf sich flach auf die Erde. Er robbte dem Raumboot entgegen. Wenn der Arkonide versuchen sollte, von der anderen Seite in das Innere zu gelangen, mußte er ihn aufhalten. Der Unither fror, als er mit dem Rüssel das kalte Metall des kleinen Schiffes berührte. Nun war es soweit. Er stand an der Schwelle eines einzigartigen Triumphs. Als erster Verbannter würde er es schaffen, nach Unith zurückzukehren. Mit allen Ehren würde man ihn wieder in die große Gesellschaft aufnehmen. Achtung und Anerkennung waren ihm sicher. Da schoß Crest!
    Direkt neben Golath knickte eine der Landestützen ein. Flüssiges Metall tropfte in den Morast.
    Er will sein eigenes Schiff vernichten, dachte Golath entsetzt.
    Er mußte das verhindern. Seine Hände faßten den Rand des Diskus. Er zog sich auf die flache Rundung hinauf. Das Metall war poliert und glatt vor Nässe. Die gewölbte Kanzel war greifbar nahe.
    Golath rutschte auf allen vieren voran. Die harte Waffe verursachte kratzende Geräusche auf der geschliffenen Umhüllung.
    „Ssssssssppp!" Golath sprang auf. Das war der typische Lärm einer sich öffnenden Luftschleuse. Er stürmte um die Kanzel herum. Der Arkonide erwartete ihn mit erhobener Waffe. Sein zerrissenes Gewand hing schlaff an ihm herab. Die kleinen, roten Augen waren zusammengekniffen.
    Sie eröffneten gleichzeitig das Feuer. Bevor Golath sich darüber Gedanken machen konnte, daß er bei seinem Schuß ausgerutscht war, riß ihn ein übermächtiger Stoß nach hinten. Er fiel, und es gab einen hohlen, dumpfen Laut.
    Ich bin getroffen, dachte er verwundert.
    Er wollte sich aufrichten, aber seine Beine versagten den Dienst. Er wagte nicht, an sich herabzublicken. Dennoch fühlte er keine Schmerzen.
    Er stützte sich auf seine Unterarme. So gelang es ihm, sich abermals um die Kanzel herumzuarbeiten.
    Der Arkonide lag zusammengesunken in der Schleuse. Er lebte noch, war aber ebenfalls an der Schulter getroffen. Ein Unither ist zäh, alter Mann, dachte Golath grimmig.
    Er verlagerte sein Gewicht auf die linke Schulter. Es war vorüber. Er würde Unith nicht wiedersehen. Seine Verletzung war tödlich. Doch der Arkonide sollte glauben, daß er sein Schiff verloren hatte. Mit offenen Augen sollte er sterben.
    „Arkonide!" stieß Golath hervor.
     
    *
     
    Crest öffnete die Augen. Der Unither hatte ihn getroffen. Unter diesen Umständen würde er die Verletzung nicht überleben. Aber das war nicht tragisch. Er hatte die Space-Jet gerettet. Dachte er zurück, so erschien es ihm unwahrscheinlich, daß er den Sieg errungen hatte.
    „Ich habe mein Versprechen gehalten", murmelte er. „Ich habe dieses kleine Schiff gerettet, Rhodan."
    Er wollte lächeln, aber die Schmerzen seiner Wunde ließen daraus nur eine unglückliche Grimasse werden. Da kam der Unither um die Kanzel gekrochen!
    Ich phantasiere, schoß es Crest durch den Kopf. Das sind Fieberideen eines Todkranken.
    „Arkonide!"
    Crest fuhr zusammen. Dieses von Schlamm verschmierte Ungeheuer war Realität. Dort lag es und blickte voller Triumph auf den ungedeckten Gegner.
    „Arkonide!"
    Die Stimme war von Haß durchtränkt. Ihr Besitzer kannte keine Gnade.
    Der Regen trommelte rhythmisch gegen die Hülle der Space-Jet. Der Unither sah zu, wie Crest versuchte, seine Waffe noch einmal zu heben. Das halbkugelförmige Gesicht, aus dem der Rüssel hervorstand, war verzerrt.
    Er haßt mich, dachte Crest wehmütig. Nicht um meiner selbst willen, sondern weil ich Arkonide bin.
    Er richtete die Hitzewaffe schräg von