0404 - Die Bande der Toten

müssten, wenn etwas passiert wäre. Sie sagten, dass Sie den Krach zehn bis zwanzig Minuten später als das Geräusch des vorbeifahrenden Wagens gehört hätten. Rechnen wir mal mit dreißig Minuten. Dann müssen wir zwanzig Meilen fahren, und haargenau das werden wir tun. Vielen Dank, Mister Marshall.«
    ***
    Sergeant O’Connor kehrte zu seinem Streifenwagen zurück. Corporal Donnegan, irischer Abstammung wie O’Connor auch, war inzwischen ausgestiegen und vertrat sich ein wenig die Füße.
    »Na, Terry?«, fragt er, als der Sergeant im Nebel wieder auftauchte. »Was Besonderes? Doch wohl nicht in den Bergen?«
    »Aber genau«, brummte O’Connor und hielt seinem Corporal die Zigarettenschachtel hin.
    Er erzählte, was der Farmer mitgeteilt hatte.
    »Man kann das Krachen doch nicht sechs Meilen weit hören«, wandte Donnegan ein.
    »Die Schluchten hier leiten den Schall wie durch ein Sprachrohr, ich kenne mich damit aus«, sagte O’Connor.
    Sie stiegen ein und begannen ihre Fahrt. Auf O’Connors Weisung mit einem Tempo von zehn Meilen in der Stunde. Der Nebel schlug sich als Feuchtigkeit auf der Windschutzscheibe nieder, aber nicht stark genug, dass die Scheibenwischer ausreichend zu tun gehabt hätten. Nach vier Bewegungen der Wischblätter war die Scheibe so trocken, dass die Wischer kratzten. Schaltete Donnegan sie aber wegen des Geräusches ab, war eine Minute später die Scheibe wieder mit winzigen Tröpfchen übersät, die die Sicht noch mehr hinderten.
    Urplötzlich trat Donnegan jäh in die Bremse. Der Streifenwagen hielt unvermittelt. O’Connor wandte den Blick.
    »Was ist los, Ian?«, fragte er erschrocken.
    »Die Mittellinie hört auf«, knurrte der Fahrer. »Hast du so was schon mal gehört? Das gibt es doch gar nicht! Doch nicht auf einer Straße wie dieser, wo die Mittellinie geradezu eine Lebensnotwendigkeit ist!«
    Sie stiegen beide aus. Hätten sie sich gebückt, wäre ihnen vielleicht etwas aufgefallen. Aber im Stehen erkannten sie es nicht. Es blieb nur die rätselhafte Tatsache bestehen, dass die weiße Mittellinie auf der Straße urplötzlich aufhörte.
    »Das kann natürlich für einen Autofahrer das Verhängnis gewesen sein«, brummte O’Connor nachdenklich.
    »Es hilft nichts, mein Lieber. Ich muss da runter. Wir machen ein Bündel fertig, das ich mir auf den Rücken schnallen kann. Mit einem Walkie-Talkie, damit wir in Sprechverbindung bleiben. Und gib mir die Autoapotheke, falls ich sie brauchen sollte. Die Lampe hänge ich mir vor die Brust.«
    »Okay, Terry. Aber sei vorsichtig.«
    »Darauf kannst du deinen Pensionsanspruch setzen.«
    In aller Eile wurden die nötigen Vorbereitungen getroffen. Dann band sich O’Connor das. Seil um die Hüfte, und Donnegan setzte sich ohne große Umstände an den Straßenrand, stemmte die Absätze fest gegen die Felskanten neben dem Asphalt und schlang sich das Tau um die Schultern, um seinen Kameraden abzuseilen.
    Es verging nahezu eine halbe Stunde, bis sich O’Connor über das tragbare Sprechfunkgerät meldete, das er mit in die Tiefe genommen hatte.
    »Nichts mehr zu machen, Ian. Der Wagen ist völlig ausgebrannt. Den Fahrer muss es beim Sturz herausgeschleudert haben. Er liegt ungefähr vier Yards neben dem Kühler. Mich wundert es nur, dass ihn das Feuer trotzdem erreichte.«
    »Ist er…?«
    »Ja. Völlig verbrannt. Aber wahrscheinlich war er schon tot, bevor das Feuer losging. Was da von ihm übrig ist, sieht so aus, als hätte er das Genick gebrochen, als es bergab ging. Für uns gibt es hier nichts mehr zu tun.«
    »Wieso?«, fragte Donnegan verdutzt zurück. »Willst du den Unfall nicht aufnehmen?«
    Die Antwort ließ einen Augenblick auf sich /warten. Dann drang O’Connors entschiedene Stimme aus dem Hörer: »Auf die Gefahr hin, dass ich mich lächerlich mache: Ich denke nicht dran, das als harmlosen Verkehrsunfall abzutun. Eine Mittellinie verschwindet nicht urplötzlich und von selbst. No, Ian. Mit dem Kram hier soll sich 10 gefälligst die nächste Mordkommission beschäftigen.«
    ***
    Als mein Kollege Phil Decker und ich am Morgen unser Office im FBI-Gebäude betraten, fiel uns gleich der Zettel auf meinem Schreibtisch auf, weil er in steilen großen Buchstaben mit einem Rotstift beschrieben war. Bei näherem Hinsehen fanden wir, dass nur ein einziges Wort daraufstand: Fahndungsabteilung. Und dahinter waren drei Ausrufezeichen.
    Phil zog sich gelassen seinen Mantel aus und hängte den Hut an den Haken. Ich tat es ebenfalls.